“Il cuore del gigante” di Marco della Mura. A cura di Vincenzo de Lillo

 

Un’avventura fantastica in un mondo millenario, e pericoloso, in cui orchi, nani e altri esseri mitologici cercano di sopravvivere a fatica.

Tra questi c’è Theri la maga, una nana dai capelli scuri e lunghi, custode del Cuore del Gigante, la reliquia più importante dei sacri tesori di Sontaawa.
Theri ha un sogno, entrare nella storia compiendo un’impresa oltre ogni limite: risvegliare il Gigante.

Colui che viveva in quelle terre ai tempi dei loro avi, e della cui esistenza non si sa molto, se non che il corpo giace forse sotto strati di ghiaccio perenne, al di là del mare.

Nelle terre delle Ire Fumanti del nord, oltre il Mare Gelato, territorio dei Bedrag, mostri violenti e sanguinari.

“Un’impresa talmente ardua che non era mai stata nemmeno pensata”

qualcosa che a Theri potrà garantire l’immortalità nella memoria della sua gente.
È questo il suo sogno, per semplice vanità, per la voglia di essere ricordata, per noia forse.

O per tutte e tre le cose.

Ma per fare ciò, dovrà spingersi al limite, senza avere timore di trafugare il Cuore, per poi lanciarsi in una folle spedizione forse suicida, insieme ad un’assortita combriccola, formata dal suo amico Barub, un nano dal pelo rosso; il medorano Kerjlas, figlio di Fot, l’Antico del Fuoco creatore della sua razza dai poteri straordinari; una coppia di orchi e un cantastorie, a cui spetterà il compito di cantare le sue gesta, facendola diventare un mito.

Riuscirà Theri a tenere fede al suo proposito e risvegliare il Gigante?

Il cantastorie Nak, avrà qualcosa da raccontare ai posteri, oppure questa avventura sarà un fallimento tale da meritare soltanto l’oblio?

Ma soprattutto, riusciranno i nostri ad avere la meglio su una natura ostile e selvaggia, dove mostri famelici sono pronti a divorarli?

Lo saprete solo leggendo questa storia di Marco Della Mura, un racconto ben scritto dai contorni mitologici, che ricalca vagamente la saga di Tolkien e che strizza anche un occhio alle storie della mitologia più conosciuta, ricca di Dei, leggende e creature spaventose.

Cos’altro vi posso dire, se non che, se il Fantasy è il vostro cibo, allora avete trovato pane per i vostri denti.

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“L’eremo del deserto” di Francesco Grimandi. A cura di Alessandra Micheli

Il sogno di cambiare la storia, quell’illusione di poter incidere su uno solo dei meccanismi di quel marchingegno preciso che è il nostro cosmo, è qualcosa che da sempre ha stuzzicato la fantasia degli uomini.

Perché molto spesso la partita tra vincitori e vinti è giocata davvero all’ultimo momento: un piccolo atto incomprensibile che rivela i suoi frutti nel nostro presente, una piccola bugia che in realtà fonda e mantiene intatti imperi e egemonie, ideali e religioni.

Quel granitico conglomerato che oggi chiamiamo cristianesimo di stampo romano, non è altro che, per molti, un semplice errore di traduzione: messia in quanto redentore, come i mille dei salvifici di un umanità perduta che solcarono il fecondo suolo dell’oriente.

Religioni misteriche adombrate e incoronate dal segreto iniziatico, dall’incanto e dall’azione divina energie che si materializzavano in un mondo abituato, ma per questo mai dissuaso, che esistesse la magia.

Tempo fa, ebbi l’onore di presentare un libro che sconvolse e agghiacciò gli astanti, rendendo le loro certezze friabili come una roccia calcarea: “La Maddalena, storia di una religione inventata”.

Per me i concetti espressi dal testo, non erano una novità.

Da tempo mi confrontavo con le teorie degli studiosi che raccontavano una diversa versione della vincita del cristianesimo, meno agiografica ma sicuramente più interessante. Il cristianesimo non fu che un insieme di opportunità, una commistione di idee diverse, una volontà di rinnovare e di scuotere un mondo sull’orlo del disastro che portò alcuni a recidere i legami tra la nascente fede e l’antico ebraismo.

Storia di ieri quella della non volontà dello stato di Israele di chinare il capo verso i loro oppressori.

Entrambi portatori di due visioni della vita cosi opposte da essere inconciliabili, incapaci di trovare un vero compromesso un vero punto di incontro ma destinate e inglobarsi a vicenda, una sopraffacendo l’altra.

Pragmatismo e fede cieca dimostrarono, già nei tempi lontani, la loro naturale inconciliabilità, decidendo cosi le sorti dei secoli a venire, dove il dominante raramente, se non in alcuni casi, riuscì a prendere nozioni e a rispettare il dominato.

Tranne forse nell’esperimento della Linguadoca, laddove sembra, secondo un libro interessante la Leggenda aurea, ebbero riparo e ristoro gli esuli della disfatta del sogno ebraico, quello di tornare agli antichi fasti narrati dal vecchi testamento.

Gesù, nella loro concezione non fu quindi un redentore nel senso orientale del termine.

Non si dedicava a redimere un’umanità caduta nell’errore, cosi come sosteneva il mitraismo e la religione di Zoroastro, era piuttosto un vero Messiah erede al sacro trono di Israele erede del lascito dei grandi re della casata di Davide destinato a portare non pace ma spada, capace di abbeverarsi al sangue del nemico e da quell’olocausto, per far nascere un vero impero, possente ed eterno.

Il sogno si avverò con protagonisti diversi che presentarono l’idea del re sacerdote, per dominare coscienze, società e menti dei loro seguaci, dei loro “sottoposti” dei loro sudditi.

E fu un errore, un uomo deciso a mantenere intatta la nuova setta, cosi fu definita dai romani il nascente cristianesimo, liberandolo dalla pesante eredità giudaica, fatta di sanguinarie ribellioni, una scia di morti agghiaccianti e di una serie di elitarie promesse.

Il popolo eletto era ora quello battezzato e avvinto all’esempio della croce, non più strumento di tortura ma riparazione di torti non materiali ma spirituali.

Capite bene che un idea del genere aveva conseguenze straordinarie.

Una era quella di far partecipare, per la prima volta ai sacri riti di stampo davidico, anche i gentili e impiantare su essi un concetto mutuato dalle religioni misteriche d’oriente, meno pragmatiche e più esoteriche.

Il secondo fu che staccare la religione e quindi il legame tra politica e spiritualità, rendeva gli uomini più malleabili e poteva aprire nuovi scenari di conquista, di potere e di privilegi.

Ed è qua che si apre il libro eccelso e perfettamente documentato di Grimaldi L’eremo del deserto, raccogliendo in se tutte le conseguenze della “religione inventata”.

Essa, ce lo racconta l’autore, fu anche e sopratutto strumento di comando; i sacerdoti si dedicarono a atti di conquistare politica più che alla cura dell’anima, usando la concezione di popolo eletto del passato impero ebraico e aggiungendo la loro sacralità di vicari di cristo in terra.

Gesù che con il suo sacrifico non più considerato anatema e abominio, innalzò l’uomo da semplice mortale a una sorta di semidio, partecipe tramite la transustanziazione, della divinità materiale di dio incarnatosi nel suo figlio.

Tramite la complicata cerimonia della comunione, ogni servitore di dio divenne al tempo stesso capo del gregge.

E di quel gregge, ovviamente, poteva farne ciò che voleva.

Ecco che il sogno di uno sparuto manipolo di arditi uomini, alimentati sia dalla mistica islamica sia alle idee più radicali ossia quelle dei bogomili e degli gnostici, cercarono tramite lo svelamento dell’inganno di Saulo di Tarso, di creare un mondo diverso, in cui la regalità fosse emblema non di potere terreno ma immagine del cielo.

Il regnante doveva garantire la giustizia, l’armonia, la comunione di ogni uomo, concetto che richiama l’amore di Grimandi e mio dei concetti regali egizi, ossia quella Maat che era garanzia di un potere controllato e non esclusivo del regnante.

Qualora un re, un imperatore o un rappresentante politico, tenti di violare o violi i codici fondamentali, mutuati dal cielo, allora il popolo sarebbe stato libero di ribellarsi contro il sovrano.

Che si chiami imperatore o semplicemente papa.

In questo testo ci sono riferimenti precisi, quindi, a delle correnti eretiche con cui il cattolicesimo e il cristianesimo tutto ha dovuto fare i conti: lo gnosticismo che contrastava apertamente i canoni della neonata religione, e quella corrente che faceva capo ai veri depositari della missione di Cristo o come preferisco chiamarlo io Yoshua: i desposyni, eredi forse delle tradizioni essene.

Ecco che vengono citati i loro oggetti più sacri, rotoli veramente esistenti che raccontano una strana storia, diversa da quella conosciuta chiamati i rotoli di Qumran.

Ovviamente, nel testo essi sono diversi dalla loro reale natura, sono più romanzati, ma sicuramente entrambi raccontano una figura del messia molto diversa, più autentica, mano irreale e evanescente, profondamente imbevuta e formata dalle reali condizioni socio economiche e politiche dell’epoca.

Questi si intrecciano e si intersecano con altri documenti essenziali che sono i vangeli gnostici anch’essi fonte interessante a fondamentale per capire l’evoluzione della religione più venerata. Questi documenti, reali, divengono nel testo, spunto di una acuta riflessione sul potere e sulla capacità della storia scritta dai vincitori di occultate la realtà materiale di ogni accadimento. Cosi i vangeli sono considerati l’unica fonte diretta dell’esperienza crtistica, anche se oramai sappiamo che non sono stati scritti dagli apostoli. E diviene quasi oscurata l’esistenza di una tradizione antecedente a tali documenti, tra l’altro rimaneggiati che fa capo, secondo alcuni, a una vera tradizione orale, quindi difficile da analizzare per ritrovare la sua origine, e per altri risalente a un documento unico, fondamentale e originale, forse scritto direttamente da uno dei testimoni degli accadimenti chiamato vangelo Q.

Ecco che la scoperta della “bugia” di San Paolo, potrebbe avere ancoraggi una valenza distruttiva epocale, lacerando non solo i privilegi di molti ma sopratutto distruggendo la nostra percezione del passato, del futuro e del presente. Il libro controverso di Dan Brown lo ha dimostrato: basta un solo sospetto per minacciare l’impalcatura di potere dietro la quale si nasconde la chiesa cattolica.

Ma la mia domanda alla fine di un libro cosi coinvolgente e accattivante, capace di fungere da porta coeli e portarmi direttamente in quell’eremo, funestato da atti indicibili e da uomini coraggiosi e con una fede pura e salda, è : serve davvero distruggere le credenze del popolo?

Serve davvero raccontare la realtà, quando questi racconti, veritieri o non, hanno stimolato uomini straordinari a portare una luce nel mondo?

Forse senza i vangeli non avremmo avuto Don Bosco, San Francesco, San Vincenzo da Paoli, Don Milani, il grande papa Giovanni XXIII e tanti giovani audaci sacerdoti capaci di raccogliere i lamenti dei tanti esclusi del mondo.

Non avremmo avuto la bellezza della teologia della liberazione, o piccoli grandi gesti nati da una fede semplice, autentica e sentita.

No.

Credo che per battere il potere tentacolare che tutto sporca e inquina, la fede serva.

Non importa se cristo è esistito o no.

Se è morto in croce e davvero risorto.

Importa che questo abbia suscitato atti di estremo coraggio.

Perché a volte la ricerca della verità, la voglia di distruggere un nemico, non fa altro che servirsi di atti contro la vita e contro il bene supremo.

E il libro ce lo dimostra, vincente non è chi conosce il segreto dei rotoli a chi davanti la disastro e alla morte non si tira indietro e scava a mani nude per salvare una vita nata e donata da un dio che si è sacrificato per noi.

Ed è questo, l’esempio che può rinnovare, oggi, la chiesa e il mondo.

“Venere ericina” di Concetta Amato, Albatros editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Prologo.

So che questa recensione indignerà a creerà scompigli.

So che causerà molti colpi apoplettici ai tanti, probi e pii lettori e recensori, impegnati nell’ardua lotta contro la democratizzazione della letteratura.

E ahimè sarà per me un dolore indicibile (scherzo chissenefrega) perdermi i tanti validi supporter ma sicuramente troverò consolazione nei vostri utili e illuminanti commenti.

Sono sicura che ce ne saranno a iosa.

E ovviamente il libro sarà demonizzato, tacciato di blasfemia verso l’arte perché frutto di una produzione che i più ritengono abominevole.

Eh si miei veri lettori.

Oramai il libro non conta più.

Contano tanti altri fattori ( a mio parere inutili) contano i pregiudizi, contano le convinzioni dei guru di turno, contano i canoni del nuovo perduto millennio!

Peccato che io sono vintage, come mi definiscono, e ancora giudico un libro dopo averlo letto.

Eh lo so, sono antica e sorpassata, ma ancora mi disinteresso delle modalità di pubblicazione.

Mi interessa il contenuto, il messaggio, e sopratutto so leggere.

Peccato per voi, quindi, che Concetta Amato abbia scritto un libro suadente, forse imperfetto, ma stranamente perfetto, divertente a tratti, grazie a una sua ironia molto delicata e di classe dal sapore nostalgico che non fa che accarezzare le mie memorie da vecchia signora.

E sorseggiando il mio tè mi accingo a raccontarvelo, avvertendovi che dietro la dolcezza si nasconde il dramma, che dietro la rosa fulgente esistono spine, vermi, e parassiti.

E solo i coraggiosi, i veri amanti del libro, se ne fregheranno delle trite stronzate e guarderanno il libro e soltanto il libro.

Io ci spero.

Ma se osi non fosse, prendo in prestito le parole del mio amato Montalbano: non rompete i gabbasisi.

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La bellezza salva.

E’ vero.

Ma a volte può essere la strada che ci porta dritto all’abisso.

E questo avviene quando l’estetica non è considerata unita all’anteriorità ma solo un involucro divenuto via per la soddisfazione di bisogni primari.

Allora è solo apparenza che poco ha da spartire con la sostanza.

Venere Ericina ci racconta la vita, semplice, genuina e piena di calore umano di una giovane siciliana Annachiara. E’ una ragazza dalla sensibilità spiccata, da una bellezza interiore che abbaglia che rapisce e conquista. Vive con una spontaneità i rapporti umani, colora la sua esistenza di felicità minime, quotidiana, tra arte e amicizia, quella vera, capace di fare delle differenze un arricchimento. Ed ecco che questa bellissima rosa, una divinità a prescindere dai canoni estetici viene premiata dall’olimpo di un’apparenza strabiliante: lei è l’incarnazione della Venera, la dea che maggiormente simboleggia ciò che di perfetto ha il creato.

E la perfezione non è soltanto nei colori, ma in quell’anima che si riversa nei tratti, negli occhi che brillano, nei modi aggraziati, insomma è l’interno che balugina all’esterno.

Ma il mondo spesso insoddisfatto, alla continua ricerca di strani stimoli,alla continua corsa vero l’acme di ogni emozione, senza accontentarsi della semplicità ma rincorrendo le luci stroboscopiche del palcoscenico chiamato vita, la rinchiude in un’etichetta che non le appartiene: la bella del paese. E questa “meraviglia” incarnata diviene oggetto di desiderio.

Diviene quasi un lasciapassare per una sorta di vanesio piacere, di ornamento per il proprio status sociale.

Fino a interessare una casta, ambigua poco pulita rispetto alle sensazioni che comunica la comitiva sana, dissacrante ma pura dei suoi amici, presi dai timori adolescenziali, dai loro voli pindarici, da quelle filosofie che forse a voi giovani risuoneranno strane ma che alla mia ahimè perduta generazione erano familiari.

La fame di dio, la società, i sogni rivoluzionari, quella voglia di esprimere e capire il proprio potenziale anche al di fuori delle grette convenzioni sociali, dei limitanti schemi educativi, quegli afflati di immenso che la scuola ci forniva con i libri, con la musica, con quegli ideali cosi accennati, cosi soffusi e cosi acerbi, che però ci rendevano “speranza” per un mondo ingobbito e assuefatto alla banalità, risuonano nei racconti della brava Concetta amato.

E mi ricordano i nostri discorsi filosofici, riuniti e estasiati dalle mille opportunità della vita, davanti a un fuoco, una chitarra, un sogno e un’amore appena sbocciato. E i poeti che ci facevano da contorno, il nostro non era Catullo ma Baudelaire, Pasolini con il sui pianto della scavatrice, Hikmet l’eterno esiliato, o Machedo con la sua passione rivoluzionaria.

Ma li riconosco quei ragazzi nei volti oramai lontani dei miei compagni di illusioni…

Ma il contrasto con un mondo dedito ai vizi, alla convinzione che essere maturi equivale a godere dei beni terreni e non nutrirsi di sogni, si fa stridente.

E Annachiara diviene il mezzo per un riscatto bagnato di sangue. A contatto con un male che inquina la nostra eroina cambia.

E cambia con una sofferenza intensa, perdendo quel ovattato mondo di purezza e di semplicità e scontrandosi con le perversioni umane, che anche in quel paesino bagnato da mare, soffuso di odori di erbe mediterranee si affaccia.

Ed è sempre quello scellerato patto con l’oscuro signore a rovinare scenari idilliaci, decidere di fagocitare le anime belle, e immaginare un mondo improntato al caso e alla distruzione.

Un libro di emozioni, ma anche di profondi moniti: per crescere bisogna restare integri anche di fronte alla tangibilità della violenza, di fronte alla realtà del peccato e di fronte alla brutalità umana.

Possiamo vacillare, sentirci sporcati, ma bisogna tenere strette le proprie potenzialità che odorano di salsedine, di sole e di vento, cosi come fa la nostra Annachiara.

 

 

 

“Amor Eretico” di Cathlin B. A cura di Francesca Raffaella Carretto.

 

Fede e bellezza, quanto possono esser vicine?qual è il filo diretto tra bellezza e spiritualità? E’ proprio la via della Bellezza quella che sembra capace di mostrare come il Cristo non sia solo vero e giusto, ma anche bello (il bel pastore di Gv 10,11.14) e come sia proprio la bellezza a renderlo attraente e significativo per chi cerca ragioni per vivere e vivere insieme con gli altri. (cit.)

Eppure non è sempre stato così.

Mai come ora la bellezza, quella priva di malizie, quella naturale, è simbolo della perfezione del creato e di ciò che Dio ha lasciato all’uomo.

Ma in un periodo di oscurantismo come il medio evo,e in particolare il basso medioevo, dove regnava la massima intransigenza, la bellezza aveva un altro significato, cosi come racconta l’autrice….

Ed eccoci qui a parlare di un breve racconto leggibile in poche ore che però colpisce nel profondo descrivendo un amore, un Amor Eretico per l’appunto, come lo si definiva all’epoca.

Si tratta di un viaggio penitenziale, un viaggio per ritrovare se stessi, allontanando il vizio…sì, perché in quel periodo così buio, la magnificenza, in ogni sua forma era peccato, portava alla perdizione e alla disfatta dello spirito e del corpo.

Chi peccava subiva la punizione, e talvolta l’unico modo per espiare era la morte.

Nel libro si racconta l’esperienza di redenzione che compie il giovanissimo Dunstan, un chierico la cui colpa forse quella di essere bellissimo, di attrarre gli sguardi degli uomini, allontanandoli dalla retta via.

Il giovane nobile, sesto figlio di un conte, viene condotto alla vita clericale, dunque, per allontanarsi dal peccato ed espiare la sua colpa, una colpa innominabile per l’epoca, un amore eretico.

Il suo compagno di viaggio è un vecchio duro e intransigente, che non fa altro che avvilire l’anima pura del giovane, additandolo a servo del demonio:

La bellezza lussuriosa di quel volto, le sue dolci parole sono la corona di Satana!

L’altro protagonista è Vittore, un mercante ricchissimo, che dopo aver incrociato la sua strada con quella di Dunstan, ne resta ammaliato, e ne comprende il vero splendore, sopratutto interiore, quella di un animo che vuole essere amato.

…una folata di vento gli aveva liberato il viso dall’ombra e aveva rivelato un volto giovanissimo e splendido come quello di un angelo. E il suo cuore ne era stato rapito al’istante.

E’ il viaggio il vero protagonista.

Un viaggio capace di azzerare le distanze, avvicinando i vari protagonisti, con il costante rischio d’esser scoperti e subire l’onta del peccato, quel peccato che rende l’omosessualità un’aberrazione, una bestemmia alla misericordia di Dio…

Eppure l’attrazione, silente ma tangibile…diventa una fiamma che brucia ogni discrezione…

…strofinò il pollice sulla sua pelle. Il sangue del mercante si infiammò e gli parve di essere sazio già solo per quel piccolo segreto gesto di intesa.

Cathlin B si cimenta in un libro dall’ambientazione storica difficile,contraddittoria, scegliendo un’epoca cosi cupa e sopratutto poco conosciuta.

Non descrive lotte o battaglie, ma un cammino di conoscenza di se, che attraversa gli ostacoli più ardui: i pregiudizi e l’ignoranza.

E lo fa con semplicità, ma con estrema cura per i dettagli.

La scrittura è scorrevole, capace di coinvolgere il lettore, ed è resa più reale dai cenni storici che lascia nelle note.

I capitoli sono brevi, scritti con estrema attenzione, e si leggono velocemente, grazie all’attenta, minuziosa descrizione. In questo modo, i personaggi diventano quasi vivi, e riescono a coinvolgere il lettore, mantenendo alta l’attenzione e suscitando la capacità di identificazione profonda con i sentimenti tormentati dei protagonisti.

La scelta di scrivere un romanzo storico ambientato in pieno Medioevo, è stata forse azzardata ma ben riuscita, perché l’autrice ha saputo rendere la storia avvincente e appassionante senza lesinare su particolari anche duri, senza però mai scendere nella volgarità.

Anzi non indugia in scene esplicite, ma arricchisce il testo con tocchi di poesia soave per descrivere l’attrazione tra i due protagonisti, restando coerente con la storia stessa e l’ambientazione.

Il risultato finale è un libro che piace, molto delicato e che mette in evidenza emozioni e sentimenti e che merita di esser letto.

A chi sarà incuriosito e lo sceglierà, buona lettura!

Darcy Ribeiro e il romanzo utopico: la prefazione di Giancorrado Barozzi del romanzo Utopia selvaggia. Di Giancorrado Barozzi (Fonte http://oubliettemagazine.com/2019/02/09/darcy-ribeiro-e-il-romanzo-utopico-la-prefazione-di-giancorrado-barozzi-del-romanzo-utopia-selvaggia/)

 

 

Terzo dei quattro romanzi pubblicati in vita da Darcy Ribeiro, poliedrico autore (per un 30% antropologo evoluzionista, per un altro 30% politico riformatore, per un 20% intellettuale cosmopolita e per il restante 20% boccaccesco affabulatore), Utopia selvagem, che si presenta qui in una nuova traduzione, fonde assieme, come in una tropicale sarabanda di Carnevale, elementi tra loro eterogenei, in apparenza inconciliabili.

La fabula del romanzo consiste in un’incredibile, quanto involontaria, incursione picaresca nel mondo selvaggio della quale sostiene di essere stato protagonista un patriottico disertore che, nei suoi esilaranti incontri-scontri col potere di ogni sorta (politico, militare, religioso e sessuale), ricorda molto da vicino il buon soldato Švejk di Hašek.

L’intreccio segue, passo per passo, senza ricorrere ad alcun artificio estetico, gli assurdi eventi capitati al protagonista. Eppure, al di là della sua assoluta semplicità compositiva, questo romanzo risulta gravido di riferimenti culturali di notevole interesse e spessore. Innanzi tutto, esso appartiene a quella provocatoria tradizione del nuovo che in Brasile, già a partire dagli anni Venti del Novecento, col Manifesto antropofago di Oswald de Andrade, si autoproclamò «cultura cannibale» e che nel romanzo mitologico Macunaima di Mario de Andrade (1928) trovò una precoce, dirompente affermazione.

Nei tempi moderni l’uomo bianco (portatore di una civiltà urbana e occidentale) doveva finire divorato dalla cultura amazzonica, la quale solo grazie a questo simbolico festino cannibalesco avrebbe potuto rigenerarsi acquisendo per ingestione i germi fecondi delle avanguardie europee senza tuttavia rinunciare alla genuina eredità del mondo aborigeno.

Queste furono le paradossali teorie professate dai due de Andrade e da quel gruppo di artisti brasiliani che allora diedero vita alla Revista de Antropofagia. Mezzo secolo dopo nel medesimo, «cannibalesco» confronto tra tradizione e innovazione venne a trovarsi irretito anche il protagonista di questo romanzo scritto da Ribeiro.

Anch’egli, come Macunaima, è un eroe privo di carattere, ma a differenza del suo mitico antecedente, appartiene alla specie umana e non discende dall’Olimpo delle divinità amazzoniche. Macunaima, il personaggio creato da Mario de Andrade, era un tipico trickster, ossia un dio minore dal carattere beffardo, violento e amorale, mentre l’eroe dal triplice nome (tenente G. Carvalhal/Pitum/Orelhão) ideato da Ribeiro appartiene piuttosto alla schiera degli schlemihl: gli sciocchi e sfortunati protagonisti di tante opere letterarie, dal Woyzeck di Büchner (1837) allo Švejk di Hašek (1923). Tutti «bravi soldati», un po’ tardi di comprendonio, che inconsapevolmente vanno a cacciarsi nelle situazioni più estreme e ingarbugliate.

Senza dubbio Ribeiro, nel concepire Utopia selvagem, si rifece in modo consapevole a una tradizione preesistente e da tempo collaudata: quella composta dai racconti orali sugli sciocchi e da quelle opere letterarie che, per illustrare l’assurdità della realtà di ogni giorno, adottano il punto di vista straniante d’un soggetto ritenuto pazzo o idiota dai comprimari della fiction.

Rispetto ai suoi illustri antecedenti, il protagonista di questo romanzo possiede tuttavia un notevole vantaggio: in ogni circostanza non cessa mai di stare in ascolto degli «altri» (da qui il suo soprannome di Orelão: Orecchione) e di porre domande, sia a se stesso che a chiunque incontri sul suo cammino. A salvarlo dall’annientamento sono appunto la sua insaziabile curiosità e la sua logorroica loquacità, che solo alla fine del romanzo, di fronte all’enormità della situazione vissuta, vengono ad acquietarsi.

Poco importa che, il più delle volte, le sue domande sembrino mal poste o finiscano con l’irritare gli interlocutori. Quel che più conta è la capacità, da lui dimostrata, di non prendere mai per scontati i bizzarri mondi in cui è capitato, il suo istintivo interrogarsi su quel che un domani sarà di lui e sui destini futuri delle comunità che, suo malgrado, lo stanno ospitando. Un po’Amleto e un po’ Socrate, Pitum/Orelhão, grazie a questa sua predisposizione al saper porre (e porsi) domande, si dimostra in fin dei conti assai meno sprovveduto di quanti intorno a lui vivono in modo animalesco, seguendo ciecamente antiche tradizioni (le icamiabas/amazzoni), o di chi appare dominato da una qualsiasi ideologia, sia essa del progresso (le suore missionarie) o dell’atavismo (lo sciamano Cunhãmbebe).

E qui entra in gioco un altro fondamentale ingrediente del romanzo di Ribeiro: la sua straniante ispirazione antropologica. Accanto a un ludico, ma pienamente consapevole, radicamento nel terreno dell’intertestualità letteraria, Utopia selvagem rivisita infatti uno ad uno, con smagata ironia, anche i canoni classici della scrittura degli antropologi. In questo senso l’autore dimostra d’avere fatto tesoro delle sue giovanili esperienze di ricerca sul campo presso varie tribù amazzoniche (Kaidivéu, Kaiowàs, Terenas e Ofaié-Xavantes), da lui stesso compiute, per conto del SPILTN (Serviço de Proteção aos Índios e Localização de Trabalhadores Nacionais, organo governativo sostituito nel 1967 dal FUNAI: Fundação Nacional do Índio), una quarantina d’anni prima della stesura del romanzo, in compagnia della giovane moglie Berta Gleizer (1924 -1997). Di quell’esperienza, divenuta fondante per la sua formazione, Ribeiro ha lasciato testimonianza nei propri Diàrios Índios, che si aprono, in segno d’affettuoso omaggio, col nome della moglie, anch’ella etnologa e antropologa, dalla quale in seguito, nel 1974, egli si separerà.

La dimensione antropologica del romanzo appare evidente non solo per via della generica ambientazione del libro nel «mondo selvaggio» della foresta pluviale, ma prende corpo soprattutto nelle numerose focalizzazioni su usi, costumi e manufatti del mondo indigeno che l’autore inserisce, sempre in modo pertinente, nel tessuto narrativo rendendole parti integranti dell’incredibile vicenda vissuta da Pitum/Orelão.

Da defunzionalizzati reperti custoditi in un museo etnografico o da pedanti informazioni scientifiche racchiuse in un trattato d’antropologia, i dettagli «etnici» sparsi a piene mani da Ribeiro in questo suo romanzo riacquistano così il loro più autentico valore di cose e istituzioni intimamente connesse con la vivente realtà del mondo amazzonico. Una realtà che l’autore rappresenta senza alcun atteggiamento nostalgico, ma anzi con quel pizzico d’ironia e di comicità che s’addice a chi delle sorti di quel mondo è sinceramente partecipe, pur essendo costretto, per provenienza sociale e formazione culturale, a osservarlo da estraneo.

I Tropici di Ribeiro non sono «tristi» come quelli di Lévi-Strauss. Con l’antropologo francese l’autore brasiliano mostra di avere tuttavia più di un punto in comune: anch’egli sa interpretare infatti con scrupolo scientifico il contesto amazzonico riuscendo, attraverso il suo particolare stile giocoso e leggero ma non per questo meno sapiente, a rappresentarlo in forma artistica.

Non a caso il protagonista del suo romanzo, ambientato nella foresta pluviale, proviene anch’egli dall’esterno di quell’ambiente naturale e delle culture amazzoniche, e, forzatamente immesso in quel contesto e in quelle culture, cerca di adattarvisi per sopravvivere, apprendendo, giorno dopo giorno, cose e usanze per lui sempre nuove.

Dalla mancata presa di coscienza della separazione del mondo «civile» da quello «selvaggio» scaturiscono qui le gags meglio riuscite. I personaggi che si prefiggono d’integrare tra loro queste inconciliabili realtà, le figure ansiose di portare tra i «selvaggi» un lume di «civiltà» rivelano ben presto il lato comico, o meglio tragicomico, del loro carattere. Le due suore (appartenenti, per giunta, a due distinte religioni) che, malgrado le loro pie intenzioni, provocano con le innovazioni da esse introdotte (tra le quali l’alfabetizzazione degli adulti) il più caotico scompiglio tra i nativi, agiscono nel romanzo come una buffa coppia di clowns.

Simpatiche e pasticcione, le due missionarie si muovono tra le genti della foresta amazzonica con lo stesso garbo di un paio d’elefanti che hanno fatto irruzione in una cristalleria. Esse trovano nel malcapitato Orelhão il loro interlocutore prediletto, lo subissano di prediche che lo mandano in confusione e gli impongono, ovviamente per il bene della sua anima, rigidi divieti. Primo fra tutti quello di non accasarsi con Rixca, la giovane e bella indigena che Calibã, il capo tribù, gli aveva offerto in moglie.

Se nei suoi approcci con le amazzoni Pitum non poteva esercitare altro mezzo di conoscenza che quello carnale, con le due suore missionarie le frequentazioni di Orelhão si sviluppano invece sotto il segno della repressione sessuale. Il che dimostra, sembra ammiccare Ribeiro mandando una strizzata d’occhi al lettore, che, in ogni società, nei rapporti col gentil sesso al maschio non sono consentite che due soluzioni: l’eccesso erotico o la forzata astinenza, essendo di fatto impossibile – per le costrizioni imposte dall’ambiente – vivere una sessualità «normale».

Al fine di convincere Orelão a non sposare l’adolescente indigena, la suorina più giovane non si limita tuttavia a fare appello, con finalità repressive, ai principi della morale cristiana, ma gli sciorina in sovrappiù una colloquiale descrizione, scientificamente fondata, dell’organizzazione sociale dualistica della tribù amazzonica, scissa al proprio interno in due fratrie complementari.

Udita l’illuminante lezioncina della missionaria, il malcapitato si dichiara finalmente convinto a non prendere in moglie la fanciulla predestinatagli dal capotribù, temendo di trovarsi invischiato nell’inestricabile rete di relazioni e divieti che regolano la vita sociale e affettiva dei nativi. Il passo citato costituisce una delle migliori dimostrazioni dell’insinuante capacità di Ribeiro d’infarcire il proprio romanzo politico d’approfondimenti antropologici perfettamente funzionali ai meccanismi del racconto.

Dopo la narrazione dell’involontario peregrinare del protagonista da una tribù amazzonica all’altra, nella terza e ultima parte del romanzo verrà a compiersi un epilogo orgiastico e visionario, alieno ai parametri della logica euclidea e in netto contrasto con la burocratica perfezione di quell’oppressiva, tentacolare distopia cibernetica (la cosiddetta Utopia Borghese Multinazionale) che Ribeiro, in un capitolo che parrebbe interpolato quasi a viva forza nel libro, si è divertito ad anticipare (e, col senno di poi, occorre constatare che egli andò molto vicino al vero in questa sua parossistica previsione). In tale capitolo, a prima vista spurio, ma in realtà assolutamente necessario per la piena comprensione dell’intreccio, l’autore illustra le innumerevoli, subdole articolazioni funzionali al controllo globale della società del «mondo civile», tramite la cablatura digitale di ciascun cittadino con la mente di Prospero: un oppressivo cervello artificiale dal curioso nome shakespeariano.

Giunto il momento di scoprire, poco prima del gran finale, le carte in tavola, l’autore rivela alcune delle proprie simpatie in campo politico e in ambito artistico: egli dichiara, ad esempio, di fare il «tifo» per Fidel (Castro), che negli anni ’80 era ancora saldamente al potere nell’isola di Cuba, e invia un rauco saluto musicale con flauti indigeni alla memoria dell’amico Glauber (Rocha), il grande regista cinematografico brasiliano scomparso, a soli 42 anni d’età, nel 1981.

A parte questi espliciti richiami all’attualità del momento in cui fu composto il romanzo, Utopia selvagem sembra astrarsi del tutto dalle vicende storiche. Con la grazia fuori dal tempo e la corrosiva ironia d’un apologo di Voltaire, il testo di Ribeiro introduce i lettori in una dimensione a parte, dove – a diretto contatto con la natura – si va svolgendo il primitivo rito d’iniziazione di un riluttante, inconsapevole protagonista. Una dimensione in cui, come ha dichiarato l’autore stesso a Daniela Ferioli, la prima traduttrice in lingua italiana del romanzo:

 

“L’utopia indigena è di una bellezza indescrivibile in contrasto con il Prospero dell’antiutopia capitalistica, con la descrizione del mondo attuale, con la brutalità del mondo attuale.”

 

Eppure, a ben vedere, la morale politica di questa fiaba tropicale rimane aperta. A rivelarlo è ancora una volta la voce dell’autore in un passo, forse il più esplicito e pregnante contenuto nel romanzo, che gioverà qui sottolineare come valida indicazione per una corretta interpretazione di quest’opera:

 

“Ma, caro lettore, non pensare che perori il ritorno alla Barbarie. Lungi da me un tale sproposito. Quel che ho è un’incurabile nostalgia di un mondo che avrebbe ben potuto essere, ma che non fu, e che nemmeno so come sarebbe e che, se anche lo sapessi, non lo direi.”

 

Saudade di Ribeiro che, precorrendo di alcuni decenni il pensiero del sociologo Zygmunt Bauman, rifiuta la tentazione di cercare conforto in una consolatoria, idillica retrotopia, esprimendo, al contempo, il bisogno assoluto e l’assoluta indicibilità di ogni autentica utopia.

“Utopia selvaggia ‒ Saudade dell’innocenza perduta. Una fiaba” di Darcy Ribeiro (Montes Claros – Minas Gerais 26-10-1922/ Brasilia 17-2-1997) sarà pubblicato nel mese di maggio 2019 dalla casa editrice mantovana Negretto Editore con la traduzione di Katia Zornetta.

Written by Giancorrado Barozzi

 

 

 

Info

Sito Negretto Editore

https://www.negrettoeditore.it/

Pagina Facebook Negretto Editore

https://www.facebook.com/negrettoeditoremantova/

Fonte

http://oubliettemagazine.com/2019/02/09/darcy-ribeiro-e-il-romanzo-utopico-la-prefazione-di-giancorrado-barozzi-del-romanzo-utopia-selvaggia/

“Inferno dentro” di Claudio Marcaccini, Haiku editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Il primo aggettivo che mi viene in mente, pensando a inferno dentro, è disturbante.

Nella mefistofelica intenzione del nostro geniale Marcaccini c’è quello, appunto, di sconvolgere il lettore facendogli letteralmente crollare ogni certezza.

Vedete, in generale, ma non è una regola fissa.

Chi si approccia al thriller, al noir e al giallo lo fa perché ha bisogno di “sicurezze”.

E, in fondo, la scienza applicata al più oscuro degli elementi umani, la mente, dona una certa convinzione logica che a un azione corrisponde una reazione, che è in fondo possibile isolare il male e renderlo più materialista.

Così, i veri intenti dei criminali saranno sempre oggettivi: potere, denaro, vendette, passioni frustrate, e sistemi educativi distorti.

E su questi dati raccolti, dalle scienze forensi, che si amalgamano in uno strano connubio tra scienze fisiche (medicina legale, balistica, genetica) e psicologiche e psichiatrie (profiler, criminologia, e scienze del comportamento) si può raccontare una storia che dagli abusi, da una perdita di contatto con la realtà, da una distorsione mentale ci porta alla conoscenza non solo dell’identità dell’assassino ma, sopratutto, alla causa scatenante della sua attività criminosa.

E’ per questo che amo fortemente il giallo, stuzzica e seduce il mio lato logico, quello da me più amato nascondendo quindi la mia paura per l’imprevisto e l’ignoto sotto l’azione della pura scienza.

Ma, come ho sempre raccontato nelle mie recensioni, esiste e si sviluppa nella coerente attività umana causata da motivazioni spesso grette, una sorta di lato oscuro, di motivazioni per nulla logiche, quelle che Vilfredo Pareto chiama i residui non logici delle azioni.
Ed è quello l’altro lato del male che non è scientificamente provabile chiamando in causa una tara nel DNA o una sfaticata non azione dei neuroni e delle sinapsi, ma si rivolge a quell’ammasso di eventi inspiegabili che stiamo tentando disperatamente di negare.

E cosi il male, sdoganato dalle superstizioni diviene quasi controllabile, gestibile e identificabile.

Non era questo lo spasmodico intento del buon Cesare Lombroso?

Non era la sua volontà di identificare la mela marcia onde evitarne il contagio nella società del suo tempo e in quelle future?

Il sogno di isolare come se fosse un elemento fisico il male, porta sicuramente a un avanzamento della tecnologia e delle teorie (indispensabili) ma anche a una sorta di silenzio sulle componenti esoteriche di questo lato non conosciuto dell’umana debolezza.

Il male esiste.

Ma spesso non è soltanto incentivato dalle condizioni storiche ambientali, ma per molti rappresenta una forza oscura, una parte della nostra coscienza che se non adeguatamente raccontata e nominata, diventa quasi una forza a se stante.

Ecco perché ho usato il termine esoterico, significa non teorie traballanti di magie e evocazioni varie, ma qualcosa di misterioso, di nascosto e di segreto. Ed è nella buia zona della psiche che può prosperare, svilupparsi incontrollato, divenendo alla fine una sorta di doppio che può essere quasi “toccato”.

E, infatti, la scritture sacre parlano proprio di un’energia trattenuta che diviene viva e materiale.

Non a caso lo gnosticismo parla di eggregora.

E cosa sarà mai?

Ve lo spiego perché è il vero fulcro del libro di Marcaccini: un eggregore o eggregora è una forma del pensiero emanata da più persone in grado di influenzare i loro stessi pensieri e attitudini. E se si unisce a questa strana capacità dell’uomo, la presenza di riti, di invocazioni, di esperienze estatiche di meditazione collettiva, essa diviene quasi tangibile.

Non perché il “rituale” in se abbia poteri, ma perché capace di incanalare una forza come il pensiero, cosi potente da essere stata troppo spesso sottovalutata.

Ecco la genesi di idee deliranti o di quel collante che tiene unite in uno scellerato patto uomini a formare le sette.

Si tratta di pensieri ossessivi, quasi elementari che se negativi, possono nuocere alla società comportandosi come parassiti, o larve, sottraendo energia vitale.

Vi siete mai chiesti perché a contatto con certe persone il cui pensiero è ripetitivo e quasi sempre distruttivo e caotico, vi sentite stanchi e spossati?

Nel testo inferno dentro viene perfettamente descritta questa pratica, che ha intenti e fini materiali (soldi, denaro, potere, apparenza) ma che nasconde anche un più profondo impulso distruttivo e “caotico”, con l’intento di distruggere l’originaria armonia del cosmo.

Ed ecco che accanto alla classica stesura del noir, una banale azione di smantellamento di un cartello romano della droga, si accompagna una ricerca del perché scegliere quella specifica via di ricchezza. Soldi facili intinti di morte, umiliazione dell’altro tramite l’umiliazione del femminile ( che in ogni teoria esoterica è salvifico) sottomissione della logica a istinti bassi e degradanti.

Perché?

E Marcaccini risponde introducendo in questa “normalità” un elemento che definirei non religioso ma filosofico: il diavolo.

E il diavolo qua è chiamato Satana.

E fidatevi il nome cambia tutto.

Vedete se identificate il separatore (l’etimologia diavolo significa questo) come Satana e non come Lucifero, state parlando di una precisa tendenza umana.

Il diavolo è un separatore ossia frappone una barriera tra due elementi, due modi di pensiero, due comportamenti.

Quindi bisogna capire cosa sta frammentando.

Se lo chiami Lucifero ossia portatore di luce, non fai altro che decidere cosa è giusto per l’anima umana e cosa è obsoleto. In quel caso è il ribelle colui che devasta lo status quo.

E non è un caso che molti eretici (coloro che scelgono) o anime innovatrici lo scelgano come simbolo. La luce illumina l’ignoranza e spesso le nostre certezze sono frutto di questa manipolazione.

Ma non è il nostro caso.

Qua colui che divide, il calunniatore è chiamato SATANA.

E Satan ha il significato di Nemico, di colui che si oppone a qualcosa, osteggiatore, colui che complotta contro l’altro.

E su cosa complotta?

Sull’integrità e sull’armonica formazione di un anima, perfettamente equilibrata in ogni suo lato. Persino capace di comprendere e abbracciare il dolore.

Al dolore il nostro Satan si oppone, rifiutandolo come un dolo e non come ricchezza. Definendolo erroneamente ingiustizia e mai porta. Ma oramai sappiamo che il dolore macina il nostro io, lo frantuma e lo trasforma in altro.

Il dolore ci fa affacciare su un mondo diverso da cui possiamo aspirare il paradiso.

Il dolore ci fa apprezzare la vita.

E, infatti, tutta la vicenda si svolge di fronte alla morte, considerata la fine di tutto, una perdita da non poter accettare, la distruzione dell’uomo stesso.

Perché chi ha il terrore della morte in fondo, teme la vita.

E allora tutta la vicenda si ribalta, disturba e ci mette di fronte al vero padrone del male: la nostra incapacità ad accettare l’altro lato del nostro io, quello su cui lo stesso Jung meditava.

Ed è un lato che può diventare costruttivo perché ci mette di fronte ai nostri limiti invitandoci a superarli, o distruttivo perché restiamo ingabbiati nei nostri limiti.

E in questo caso è la fede in un dio più completo, più reale di quello propinatoci dalla esegesi religiosa: Dio è solo amore.

E solo accettazione, è solo comprensione che, nonostante siamo fatti di bene e male, quel male non dobbiamo temerlo, ucciderlo, ma soltanto integrarlo dentro di noi, abbracciandolo.

Ecco che dal noir si passa alla filosofia più complessa e al tempo stesso necessaria: conoscere noi stessi per essere davvero liberi.

Io vi invito a leggere questo piccolo capolavoro, lasciare che vi sconvolga, vi infastidisca, ma al tempo stesso vi seduca.

Perché quando vi troverete davanti al nostro doppio, siate capaci di integrarlo di nuovo dentro di voi.

E ritornare ad ottenere quell’armonia di un tempo, prima del nostro peccato di presunzione.

ho conosciuto il dolore
e l’ho preso a colpi di canzoni e parole
per farlo tremare,
per farlo impallidire,
per farlo tornare all’angolo,
cosi pieno di botte,
cosi massacrato stordito imballato…
cosi sputtanato che al segnale del gong
saltò fuori dal ring e non si fece mai più
mai più vedere
Poi l’ho fermato in un bar,
che neanche lo conosceva la gente;
l’ho fermato per dirgli:
“Con me non puoi niente!”
Ho conosciuto il dolore
e ho avuto pietà di lui,
della sua solitudine,
delle sue dita da ragno
di essere condannato al suo mestiere
condannato al suo dolore;
l’ho guardato negli occhi,
che sono voragini e strappi
di sogni infranti: respiri interrotti..

Hai fatto di tutto
per disarmarmi la vita
e non sai, non puoi sapere
che mi passi come un’ombra sottile sfiorente,
appena-appena toccante,
e non hai vie d’uscita
perché, nel cuore appreso,
in questo attendere
anche in un solo attimo,
l’emozione di amici che partono,
figli che nascono,
sogni che corrono nel mio presente,
io sono vivo
e tu, mio dolore,
non conti un cazzo di niente

“Fotografie di una vita tranquilla” di Maurizio Gramolini, Cavinato editore. A cura di Vincenzo de Lillo.

 

Chi, ripensando al proprio excursus in questa valle di lacrime, almeno una volta nella sua esistenza, non ha dichiarato agli altri o anche solo a sé stesso:
“Della mia vita si potrebbe scrivere un libro.”?

In molto suppongo, un po’ per gioco, un po’ per reale aspirazione.

Da quelli che hanno vissuto una vita adrenalinica e avventurosa, magari saltellando da un posto all’altro del pianeta, come il senatore Razzi(Indiana Jones) a quelli che, loro malgrado, si sono barcamenati solo tra una vita che ha visto come scena più interessante una lunga fila alle poste o un azzardato parcheggio in città.

Come il sottoscritto.

E Massimo Gramolini?
Anche lui, come tanti, ha avuto questo pensiero, ma a differenza degli altri, raccolte le idee, ha avuto la forza e il coraggio di metterlo in pratica.

Nasce così, FOTOGRAFIE DI UNA VITA TRANQUILLA, un breve libro in cui racconta la sua storia, la sua vita, il suo background.
Dall’adolescenza all’età adulta, passando per il periodo della maturità, almeno quella anagrafica, fino ad oggi.

Tra ricordi e simpatici aneddoti, viene fuori una storia che più di pazzia, termine che spesso utilizza l’autore parlando di sé stesso, a mio avviso parla di determinazione, spirito di sacrificio e amore.

Determinazione nel cercare una vita che più si addicesse alle sue ambizioni e aspettative; inquieta finché non ha trovato quello che ha cercato con tanta passione; piena di sacrifici, per arrivare all’agognato presente, ma soprattutto, ricca di amore.
Per il figlio naturale ” Il Capellone“, per il cui bene non si è mai risparmiato; per i figli acquisiti: “Lo Squinternato” e “La Principessa“, accolti piccoli e cresciuti con lo stesso immenso affetto del primo; e per la madre degli ultimi due, la sua compagna attuale, chiamata ironicamente “L’Olandese“, per il fatto di essere alta, bionda e con una passione per la birra oltre che per i piattini da caffè.
Anche se lei ci tiene a dire che la birra le piace, ma che purtroppo la beve di rado, e che i piattini di caffè…no, per quello fa un sentito, anche se polemico outing.

Un libro in cui, attraverso gli occhi ironici dell’autore, “Il Vecchio”, è raccontato anche l’amore e il rispetto per i nonni e per i genitori, guerrieri forti e assennati, riflessi di un tempo in cui i fatti contavano più delle parole, ma pure, con un ottimo linguaggio, unito ad un buon uso dei tempi comici, i propositi e le difficoltà di una generazione, quella del secondo dopoguerra, a cui sono vicino ma non posso dire di appartenere avendo qualche anno in meno.
E poi ancora certezze, lavoro, insicurezze, disagi, traslochi, passioni, ambizioni, preoccupazioni e tutto ciò che passa nella vita di un uomo, prima figlio, poi padre e marito.

O comunque di un essere disposto a vivere i suoi giorni a 360 gradi, senza demoralizzarsi davanti alle buche in cui è pronto a farti inciampare il destino.

Come mi ha fatto pensare abbia fatto il Gramolini, aiutato da una sana voglia di vivere, una sana passione, e dalla fortuna di aver incontrato sulla sua strada la saggia “Olandese”, donna speciale e caparbia, che davanti ad un inaspettato ostacolo presentatosi sulla loro strada, farà forza ad entrambi con un profetico:

 

“…andiamo avanti, qualcosa succederà…”

 

E forse è proprio questo il messaggio del libro, se proprio vogliamo dargliene uno.

Mai fermarsi, lottare e guardare avanti con fiducia e un pizzico di follia.

 

“Avanti tutta! Di certo Dio ha un occhio di riguardo per i bambini e per i pazzi.”

 

Speriamo tu abbia ragione, caro Maurizio, perché in tanti ci sentiamo o l’uno o l’altro.

“Forno inferno” di Daniele Botti Alter Ego editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Ridere.

C’è tanto bisogno di ridere.

Sopratutto per toglierci quell’insopportabile aura di seriosità che infiamma oggi la letteratura. E invece c’è bisogno di realtà e quindi di tante critiche capaci di evidenziare tanti, tanti difetti che non devono diventare un biglietto da visita, ma una grottesca, realistica caricatura.

L’essere umano quando si trova a contatto con quelle imperfezioni deve provare indignazione, orrore, stupore, rifiuto, non considerarle un male necessario o peggio la consuetudine.

Quando leggiamo Forno Inferno, dobbiamo non riconoscerci nei personaggi, ma allontanarci da un cliché che stiamo sostituendo alla nostra vera natura, quella di esseri tanto sacri che una lontana divinità, un giorno che non teneva nulla che fa, per dirla alla napoletana, ci ha scelti per nominare il mondo.

Botti ride.

Sorride e prende in giro se stesso, nonostante possieda una tecnica da inchino. Ma sopratutto, immortala con i suoi lazzi, quell’idea di potere che è oramai cosi tanto tatuata sulla nostra pelle da essere considerata indelebile e cosi ovvia da non stupirci più.

Ogni volta che leggo un thriller con un je t’accuse, io quel modus operandi e quella distorta percezione del mondo e dei rapporti umani, lo ravviso in ogni mio incontro quotidiano, tanto che non sono più in grado di sorridere davanti ai vizi e alle ossessioni, perché li ritengo, purtroppo, il marchio di fabbrica della nostra società.

E mi arrabbio in ogni recensione facendo uscire sicuramente la pasionaria che è in me, ma annichilendo, invece, quell’ironia salvifica che ha da sempre sostenuto le società.

E Forno inferno ha quella capacità di leggerezza ma non di superficialità, che anche secondo Calvino era il miglior mezzo per parlare di noi stessi, considerando la caduta nell’errore solo un’eccezione, non la costanza.

Ecco che nella storia si inizia a ironizzare non solo sui poteri forti, ma anche sulla nostra snobbistica considerazione della letteratura, che da troppo tempo ha quasi ignorato la fantastica opera di Jerome e di Vamba come quisquilie adatte a un pubblico medio basso.

E innalzando, invece, il nome della rosa nella lista dell’alta letteratura, cosi alta da essere irraggiungibile ai più.

E, in effetti, il buon vecchio Umberto Eco è cosi immenso, cosi autorevole e autoritario da essere persino citato con voci sussurrate.

E quasi mai letto.

Perché se fosse davvero “letto” si capirebbe che il nostro maestro, l’ironia l’ha usata a profusione, complice la sua perfetta e quella si autorevole, conoscenza dei misteri della semantica e della semiotica.

E questa tendenza elitaria, che a parer di questa misera appassionata che tenta di scrivere a voi lettori assetati (spero di bellezza) riflessioni tinte del rigore analitico, è assurda e nociva, deve essere contestata in modo garbato da autori coraggiosi, come il mio adorato ( non lo nego) Daniele Botti.

Perché, seppur vero che Forno inferno è parodia, è al pari passo da considerarsi vera contestazione di un sistema universale che si fa beffe dell’umana creatività, è anche capace di proporre non solo “demolizioni” ma anche proposte alternative: e se oltre a denunciare, confutare, correre a indossare i panni del vendicatore, ci facessimo una sana, autentica risata in barba a quel cliché che infarcisce di stereotipi gli uomini?

A volte in questa corsa alla ribellione anticonformista ( spesso molto radical chic ma poco utile al cambiamento sociale) si perde di vista il valore del sarcasmo, dell’umorismo come azione e reazione contro l’omologazione.

Sembra uno scioglilingua?

Però pensateci, soprattutto se come auspico, leggerete forno inferno.

Io stessa nella mia battaglia per l’autenticità e la specificità umana scevra e libera da quel sistema di contrapposizione, di apparenze e mai dedito alla sostanza, quello in cui la competizione è cosi esacerbata dal fine ultimo di conquistare un potere effimero ma che ci fa sentire vivi e ci permette di esistere, mi sento troppo convinta di me.

E rischio in questa mia posizione intellettualoide, contornata da tomi di sociologia, da libri molto complicati e di nicchia, di diventare come quegli eremiti che deridevo nelle mie giovanili escursioni nei terreni del fantasy, la cui lunga barba non è più sinonimo di saggezza, ma diventa anch’esso uno status quo.

Io stessa rischio di concentrarmi tanto sul ruolo moraleggiante da dimenticare la meraviglia di una risata, in faccia proprio a quel sistema che vorrebbe l’uomo “ammanicato”, la norma e mai l’eccezione.

Ecco che il grottesco, è proprio questo: rendere un quartiere un concentrato comico di vizi, e un ispettore Saverio Tinca l’archetipo dell’uomo sottomesso al potere.

Ma non vincente e tronfio, ma assurdo, sfigato, comico e anche…tenero.

E tutti i personaggi sono altro che disegni satirici, distanti anni e anni dalla complessità umana.

Questo non fa di forno inferno un libro soltanto di svago.

Isolare e “deridere” la pomposità e la banalità del male è un modo intelligente di combatterlo.

Scriverne in modo serio e convinto lo rende intrigante, seducente, quasi affascinante perché l’aura di potere ne viene quasi esaltata.

Magari inconsciamente.

Invece, ecco che il sarcasmo sconfigge quell’armatura di legittimità e ci dice “guardate i vostri eroi. Sono fragili, assurdi, ridicoli e quasi teneri nella loro ricerca di certezze”.

E allora dopo la grassa, sana risata con un Tinca in lotta con il dimonio, alla ricerca di un manoscritto occulto, cosi segreto da risultare più interessante della sua reale natura ( in questo libro si sfata il mito arcano del manoscritto Voinch: non è altro che un ricettario come quello che ho amato da bimba ossia i segreti della nonna. E di arcano troverete il mistero del limone che sconfigge il maligno calcare).

E nella sua assurda irriverente ricerca di farà accompagnare nientedimeno che da Fra Atzo da Velletri.

L:o ammetto.

Con fra Atzo da Velletri, Botti mi ha definitivamente conquistata, tanto da farmi infrangere la sacralità della notte con una risata assurdamente lunga, irrispettosa per l’ora magica, che mi ha lasciata sfinita, incredula, leggera ma sopratutto convinta che, l’unica vera arma ribelle è smontarli i miti.

Non esaltarli.

So di non essere una grande analista, che le mie recensioni non sono le solite, quelle che si leggono a iosa nei nostri amati social.

So che magari avreste voluto conoscere i dettagli della trama, o vedermi lanciata in agiografici panegirici sullo stile dell’autore, o diventare come il buon Morelli impegnata in un ardita e complicata un’analisi psicologica degli autori.

Ma nel primo caso non vi ritengo cosi imbecilli da essere incapaci di leggervi la quarta di copertina.

Nel secondo esistono gli editor e i critici letterari: andate a rompere gli Azti a loro.

Nel terzo caso, non sono Morelli, ne mi chiamo Meluzzi, né partecipo ai programmi di Quarto Grado.

Io posso solo fare da mediatore tra voi e la genialità dell’autore, stuzzicarvi, incuriosirvi e dirvi con tutta l’obiettività di cui sono capace: Botti è un fottuto genio.

Cosi geniale che questo libro l’ho letto e riletto almeno cinque volte.

E non vi nego che ce ne sarà una sesta, una settima e un ottava.

Ridete.

Siate immensamente ironici.

E sopratutto state attenti alle Sante Marie Goretti che parlano pilippino.

E se volete sapere perché, beh leggetevi una volta tanto un buon libro.

Non ve lo addebitano sul conto.

“Racconti assurdi ma non troppo” di Emiliano Gambelli, Fucine editoriali editore. A cura di Vincenzo di Lillo

 

 

Emiliano Gambelli nasce a Roma nel 1984 e questo il suo quarto libro.

Cantautore, scrittore e autore, il nostro Emiliano è un parolaio cantante, perché canta pure, ma anche un paroliere scrivente.

Per gioco, per diletto, per fede.

Ma si può avere fede senza anulare?

Chiederebbe il Gambelli.

Domanda a cui sinceramente non so rispondere, però se parliamo di fede nella scrittura e nelle parole, quelle che mischia con saggezza rivoltandole come pedalini (puliti, sia chiaro), creando i suoi Racconti Assurdi ma non troppo, allora il Gambelli ce l’ha questo credo.

Almeno credo.

Sensi, doppi sensi, controsensi che affinano i sensi, scusate il gioco di parole( ma anche no…) e la mente, scritti aprendo il rubinetto della sua geniale mente e inzuppando le pagine del libro con i suoi sogni d’infanzia:

 

“Quante cose meravigliose sarei voluto essere da bambino. La ciambella salvagente per esempio. Avrei voluto salvare quante più persone possibili dall’annegamento. L’affogato nel caffè in particolar modo.

O una palla medica. Anche paziente a dire il vero. Ce ne vuole eccome di pazienza a prender calci in silenzio.”

 

O con le sue riflessioni personali, che sicuramente vi strapperanno un sorriso:

 

“Dopo la tempesta il sereno.

Dopo la salita la discesa.

Dopo sci? Tè caldo, grazie.”

 

Oppure ancora, portando all’attenzione dei lettori l’abominio che solo l’autore è stato capace di leggere tra le righe di una vecchia filastrocca per bambini:

 

“Avete mai pensato alla cattiveria di Apelle? Il Figlio di Apollo?

Al sacrificio del pollo di famiglia di cui fu fatta una palla per il semplice gusto di mostrarla a dei pesci.

Ma se ci pensate, che ci vuole a lasciare un pesce a bocca aperta?

C’era bisogno di render palla il povero pollo di famiglia?”

 

Altrimenti vi parlerà delle sue personalità multiple, da Lira, colei che gli ricorda che era povero prima dell’arrivo dell’euro, passando per Mira, quella che lo aiuta a prendere le giuste decisioni, finendo con Vira, la personalità indecisa.

Senza dimenticare mai l’amore. Come quello per L’Oretta, colei che era disposta ad aspettarlo al massimo sessanta minuti. Tutto alla sua maniera spiegato, piegato e ripiegato, come il velo pietoso che, se siete d’accordo, passerei su questa mia recensione, scritta solo per farvi capire che il libro mi ha toccato.

E ciò pur senza avere arti per farlo, direbbe l’autore.

Immergetevi quindi in questo fiume in piena di parole e ne uscirete frastornati e sorridenti, pensierosi e /o pensanti, e, alla fine vi accorgerete che tutto torna.

Come me ora, ma a casa da mia moglie.

“Nero di Siena” di Mario Falcone, Ianieri editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Quando ho finito di leggere Nero di Siena, ho sperato vivamente di poter dire “in fondo è solo un libro” e continuare la mia vita con la stessa spensieratezza. Purtroppo non è possibile.

Perché Falcone non scrive un romanzo ci narra la realtà con una penna disincantata e feroce.

E quello che ne emerge è un ritratto agghiacciante che nessuno horror potrà mai creare, un mondo marcio brulicante di panciuti vermi che si nutrono della nostra abbondanza.

E’ cosi che va la vita.

La giustizia rannicchiata lacera in un angolo, il popolo, quella massa informe resa addormentata, ipnotizzata dal finto mito del self made man, e l’élite che si diverte in festini, in gozzoviglie degna di un racconto di Poe.

Come nella maschera rossa sono rinchiusi in un castello dorato, lontano tengono le malattie e il dolore, mentre balli sfrenati e allegria malsana accompagnano i lamenti della povera gente.

Vi sembra un quadro troppo crudo?

Beh è ora che vi svegliate e iniziate a osservare con occhi diversi la realtà.

Il potere corrotto è tentacolare, e arriva dappertutto, nella politica nata per garantire a tutti, e sottolineo tutti, stabilità e benessere, all’economia che dovrebbe soddisfare i bisogno dei cittadini e portare progresso civile e sociale, nella cultura asservendo giornalisti e coloro che sono impegnati nella socializzazione del giovane.

E che messaggio arriva?

Che basta vendersi per assicurarsi una fetta della torta.

Che bisogna assecondare i vizi più che le virtù, perché il baratro fa paura, non va mai osservato ma coperto con foglie di alloro.

E non fa nulla se diventa tanto esteso da fagocitare tutto, la nostra finta civiltà oramai decadente e morta e tutti i nostri sogni.

E’ una triste commedia dall’arte quella scritta da Falcone.

Un inferno dantesco reso più cupo dalla sua invisibilità: tutti sanno, ma pochi possono sbrogliare la matassa.

E forse neanche hanno l’intenzione di farlo.

E si lasciano sedurre.

Il male in fondo è questo.

Sotto la superficie di perfetta cittadina si nasconde la più bieca delinquenza.

E non parlo dei piccoli spacciatori, dei piccoli criminali.

Parlo dei poteri forti, quelli con la responsabilità più alta, quelli che dovrebbero essere da esempio, quella dei voti, quella delle banche, quella dei giornalisti e degli avvocati, dei questori e degli ispettori.

In questa girandola di voci e di facce, sembrano tutti complici, tutti interconnessi.

Non bisogna mai sollevare il tappeto, perché esso rivela il vero turpe piano quello di godere fino in fondo dei benefici, fregandosene degli altri.

Ma la storia la facciamo noi, e se smettiamo di crearla essa si adagia tra gli angoli polverosi e smette di esistere.

E sono solo ripetitive immagini di gesti già compiuti, di patti lontani che si ripetono come una litania funerea.

L’Italia e la Siena di Falcone ne son l’esempio.

Non siamo uno stato nato non da un gesto di libertà ma da uno scellerato patto con la criminalità organizzata. Oramai sdoganata la reale natura dello sbarco degli alleati, fatta con la complicità dei clan mafiosi.

Allora in fondo Siena non fa altro che ripetere lo schema: il banchiere che viene ucciso dal suo avido successore, cosi come capitò a Mattei, scomparso in un misterioso incidente d’aereo.

E felice di quella morte improvvisa, non fu altro che il suo “gregario” Cefis che poi prese il posto dell’imprenditore facendo fare all’ENI uno strano balzo…

E non può non ricordarmi una lontana italiaca vicenda, la diatriba, descritta nel libro, tra il banchiere Volpi e il sui discepolo Greganti. Diventati membri della creme delal società, grazie a ricatti e azioni alquanto discutibili fino a diventare una banca di riciclaggio alla barba dei codici editi.

Vi sembra un racconto assurdo?

Davvero?

Vi ricordo lo strano “suicidio” di Calvi e il caso del banco ambrosiano, con le sue oscure infiltrazioni. Licio Gelli. Paul Marcinkus. Michele Sindona. Off Shore in Lussemburgo.

Questo non sono solo elenchi di nomi. Sono fatti.

E cosa dire dei giornalisti?

Quelli prezzolati dal potere o i testimoni azzittiti da qualche mano altra, intervenuta non soltanto per paura ma anche per dare l’esempio a chi avesse solo un’idea di staccarsi dal branco.

Volete qualche nome?

Eccolo.

Il caso OP con l’omicidio Pecorelli, quasi un monito per tutti coloro pronti a sputare sul piatto in cui si mangia.

E cosa dire del patto tra potere politico e mafia?

Basta un nome Ciancimino e tutte le nostre difese crollano e ci accorgiamo che, in fondo, la nostra storia, non è altro che un lungo grosso intrigo.

Solo che oggi lo scordiamo.

E siamo cosi imbambolati, assuefatti da dimenticare quella storia scomoda.

E ci sentiamo liberi se guardiamo certi strani film o cartoon finto anticonformisti in TV con la loro ansia di ribellione finto distopica, o i programmi in cui si fa una agiografica difesa del popolo, dal giornalista prezzolato di turno.

Ma non è quella finta propaganda che ci rende liberi.

Ecco le parole, profetiche e intense, di un grande autore, Antonio Lucarini:

 

 Il sistema crea per primo falsi anticorpi che fingono di combatterlo. Molti guru anti sistema sono in realta’ globuli bianchi che proteggono l’organismo e lo status quo. Tutti oggi gridano contro l’omologazione e la disparita’ sociale ma spesso indossano abiti e calzature firmate da multinazionali che sfruttano il disagio e ottundono le menti.

 

Capite l’inganno?

Ci illudono con le parole e le immagini affinché tutto cambi perché nulla cambi.

Allora sono libri come quello di Mario Falcone, che raccontano una verità forse scomoda, che narrano anche dell’azione di pochi uomini che tentano di ribellarsi, che del loro dolore fanno una spada per combattere la corruzione a poterci svegliare.

Il suo noir è terrificante, ma bello con quell’aria di speranza che fa del suo eroe una persona semplice nata e cresciuta con concetti puliti di rettitudine e di dovere.

Ma che in mezzo a questa fogna scoperta nella perbene Siena, deve per forza allearsi con il lato oscuro della giustizia e iniziare, per una vera pulizia, a cercare compromessi.

Lorenzo Brandi è tutti noi, e al tempo stesso è un archetipo affascinante: perduto tenta di ritrovarsi cercando di fare la differenza.

Forse non ci riesce.

Forse è cosi pieno di dolore che davvero non ha più nulla da “perdere” ed è forse per quello che come un segugio non molla la preda.

Nonostante i rischi, nonostante le lusinghe, nonostante le minacce.

Nonostante gli agitino davanti la soluzione ai suoi problemi.

Non è un santo.

Lui l’abisso lo conosce perché troppo spesso c’è caduto dentro.

Non disdegna il vizio, ma lo rifiuta quando esso è comprato.

Capite?

Tra piacere e costrizione esiste una sottile linea e Brandi la conosce.

E non la sorpassa.

Non ha bisogno di festini di coca e sesso per avere il suo momento di trasgressione.

Non ha bisogno di comprare le donne o di corrompere anime.

Se si vuol vivere in modo sfrenato, basta soltanto scegliere una via che sia lontana dalla perversione.

Perché in questo libro di perversi orrori ce ne sono parecchi.

E vi sconvolgeranno, vi faranno incazzare, vi faranno dire no.

E forse io spero, come credo che lo speri Mario, che la rabbia sarà la vostra reazione.

Perché forse poi dalla rabbia e dai no, si inizierà a combattere quei vermi brulicanti nel marcio.

Ricordatevi che la libertà:

 

non è uno spazio libero
Libertà è partecipazione.

 

E chiunque volti il viso dall’altra parte, non partecipa.