“Times infinity” di Francesca Pace, Bakemon Lab. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Chi mi conosce sa che quasi mai racconto l’autore.

Certo esso fa capolinea tra le pagine che scrivo, perché sicuramente molto di lui lascia dentro le parole, le frasi e i ricami chiamati descrizioni. E sapete bene che raramente esce Ale in una recensione.

Cerco di essere anaffettiva e semplicemente raccontare il mio viaggio di lettura. E spesso sono tacciata di non essere empatica, quasi asettica, scrivendo trattati di sociologia.

A parte che per me la sociologia è la fonte primaria di ogni pensiero, visto si interroga e interroga la società in cui viviamo. E tutti dovreste essere sociologi.

Ma questa è un altra storia.

Ci sono però racconti diversi, cosi impregnati di anima che è difficile che non provochino sensazioni.

Sono stronza, ma sono umana.

Times infinity ha molte qualità.

Descrizioni, raffinatezza della trama, capacità di emozionare tramite le figure narrative. Ottima padronanza dell’arte della letteratura ma…

A me di questi dettagli non frega un cazzo.

Non sono un editor, né un esperto critico letterario. Recensisco perché è l’unico mio sfogo creativo, che quella mia mente razionale non può controllare.

E su Times io ho pianto.

Non per la forma, seppur pregiata.

Ma perché Francesca stessa mi raccontava un po’ di se stessa, donandomi un pezzo di anima.

E questo avere il suo cuore tra le mani colpisce.

E colpisce una vecchia acida signora.

Mi sono domandata tante volte se dovevo svelarvi la ragazza dietro il sorriso, la donna dietro il cipiglio da virago, la dolcezza dietro una indiscussa forza.

Mi sono chiesta se donarvi la delicata sensibilità di Franci fosse lecito, e non fosse uni invasione del suo io.

E dare in pasto agli sciacalli quest’essenza non mi va molto a genio.

Ma so che voi siete cosi ottusi che non leggerete la mia recensione, che quel libro lo gusterete come ottimo racconto, che i dileggiatori saranno cosi impegnati a sparare sentenze, che l’anima di questa meraviglia sarà salva.

Per i pochi, eletti che invece mi leggeranno, sarà una scoperta simile alla mia, di quelle che ti lasciano senza fiato, come se un sorso di eternità fosse scorso nel sangue.

Perché Francesca non parla solo di amicizia.

Parla di qualcosa di tanto importante, quasi banale da essere dimenticato: il valore della vita.

Si lo so, tanti libri ci provano.

Ma non con quella forza distruttiva, non con quella veemenza che urla a ogni lettore: ATTENTO CHE LA VITA NON TORNA MAI INDIETRO. Ci sono sentimenti che nascono dalle lacrime di dio per renderci conto di quanto noi siamo esseri speciali.

Amore per esempio, capace di coniugare in uno splendido affresco spine e rose, indissolubili, inestricabili.

E l’amicizia.

Ma no ragazzi.

Non vi parlo del solito amico del cuore, il custode momentaneo dei nostri sogni, o compagno di un tratto di strada.

Persone importanti, ma alla fine restiamo sempre noi.

E mi capita di avere amici cosi.

Belli, divertenti, intensi, ma alla fine io resto sempre Alessandra, capace di staccarmi in ogni momento.

Qua Francesca ci parla di un senso dell’amicizia scomparso che risuona nelle antiche leggende celtiche: anam cara.

Sapete cosa significa?

Anima amica.

Diversi eppure vicini, inconciliabili eppure necessari.

Parti splendenti di un unico meraviglioso mosaico.

L’anam cara non è solo un compagno di viaggio, è il riflesso del tuo io più profondo che si risveglia negli occhi.

E’ il sole che illumina le zone buie.

E’ il canto speciale che racconta la tua vera essenza, quella dietro tante parole, tanti personaggi, tante maschere.

E’ il simbolo del tuo eterno cercare, è la parola d’ordine che crea il tuo centro.

E’ la roccia e al tempo stesso quel vento che fece volare Icaro sfidando il sole.

E al tempo stesso è l’unguento che quelle ferite cura, guarisce e cicatrizza.

Petra e Chiara sono due parti di uno stesso essere.

Amore che sfida tempo e leggi fisiche.

Amore che è capace persino di gabbare la morte.

Perché in un ricordo, che si fa eterno, in un sospiro, in una lacrima, l’altro rivivrà sempre. E’ la persona che ricorda a Petra il valore di ogni attimo, perduto a rincorrere le leggi di una società che è demone e carnefice.

Lei è la salvezza e la salvezza è nell’abbraccio.

La morte qua non ha posto.

Ha posto l’eternità, ha posto la capacità di lasciare che quell’universo cosi strutturato, cosi convenzionale, cosi rigido, perda il potere su di noi, per abbracciare un mondo fatto di incanti, di piccoli fiocchi di neve che si adagiano tra i capelli.

Un mondo che non ha paura del dolore e lo abbraccia.

E’ un mondo che fa dell’etica e del vero amore il suo Re.

Non Mammona, non il successo, non il dominio né la fama a ogni costo.

E’ il mondo di Francesca.

Quella che osserva ridendo e scuotendo la testa divertita io con l’altra pazza che gli scompigliamo lo stand ogni fiera.

Quella che sa ridere di se e sa affermare con decisione e eleganza le proprie idee.

Quella coerente, fin troppo, tanto da risultare agli incoerenti e ai vigliacchi insopportabile.

E’ la donna che vuole creare armonia che se ne frega persino delle logiche del mercato, qualora superino le logiche del rispetto e dell’umanità.

E’ la donna che in questo libro grida che l’uomo è più importante del sabato, di ogni stupida regola.

E’ lei che ti ricorda come sia più importante un sorriso persino della carriera.

Che un libro vale più di un bilancio in pari.

Io non conosco davvero Francesca.

Non ho l’onore di essere una sua anam cara.

Ma credetemi da oggi sarò grata di ogni sua attenzione, perché so che proviene dal cuore, cosi come dal cuore proviene questo prezioso, incanto di libro.

E’ una donna che oggi si è rivelata a me.

Distruggendo ogni mia corazza.

E che io non posso recensire.

Mi spiace ragazzi. Times infinity non va raccontato.

Va solo gustato come si gusta un tè fresco nella dolcezza della calura estiva.

 

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“Storie incompiute” di Emanuele Martinuzzi, porto seguro editore. A cura di Irene Ceneri. Introduzione a cura di Alessandra Micheli

 

 

La luna inciampa nei miei sogni

per ergersi volto nella notte.

Ogni testo è e deve rappresentare una forma di comunicazione.

Ma attenzione è comunicazione diversa da quella parlata perché l’attenzione deve ricadere non tanto sulla perfetta comprensione del codice che è il fulcro del messaggio, ma sul rumore, ossia su tutto ciò che è ridondante rispetto all’intenzione. E nella poesia alta forma di letteratura che in un certo senso si ribella all’ordine corretto e coerente del romanzo, la ridondanza e il rumore ossia tutto quello che parla delle radici non logiche di azioni, sentimenti e pensieri, diviene l’elemento principe e unico protagonista di questa forma di dialogo. Ed è un dialogo interiore che si reinventa ogni volta, senza quella fine che in ogni narrativa è doverosa.

Un romanzo ha un incipit e una conclusione.

Nella poesia invece, il concetto è aperto, e accoglie come un mare tutti i fiumi che in esso si riversano. La poesia è incompiuta proprio perché libera dai rigidi schemi mentali ogni frase, elogiando soltanto il ritmo e la sensazione che l’andatura porta con se.

Ecco perché Martinuzzi ascolta talmente tanto bene se stesso da rendersi conto che ogni nostra creazione dell’anima è incompiuta perché ogni volta , a ogni frase si ricrea, seguendo un percorso affatto lineare ma oserei dire circolare: tutto torna all’inizio e tutto al tempo stesso si manifesta in modo diverso.

Ascoltiamo dalla voce sognante della nostra Irene le fascinazioni che tale componimento ha scatenato in lei, sapendo che la rasion d’etre dell’ars poetica è proprio nelle immagini che essa suscita in noi.

Buona lettura!

Alessandra Micheli

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Sicuramente non sono le classiche poesie che ci si aspetta di leggere. In poche righe l’autore cerca di racchiudere concetti di una certa importanza.

Ogni lettore credo abbia la possibilità di interpretarle a proprio modo, seguendo i propri pensieri.

Il titolo della raccolta esprime quanto di più reale emerge dalla lettura dei componimenti poetici.

Storie incompiute.

Storie che attendono un pensiero per essere del tutto sensate.

“I perché senza pace sgranchiti nelle ultime ore del giorno diventano sogni”

Un esempio lampante di ciò che ho appena detto.

A chi di noi non capita una simile situazione?

Essere avvolti dai perché senza risposta, che verso il crepuscolo del giorno si fanno sentire più forti, più indelicati, più dolorosi.

Addormentarsi per sognare poi ciò a cui stavamo pensando.

Questo genere non piacerà a tutti, ne sono consapevole, così come credo lo sia anche l’autore stesso EMANUELE MARTINUZZI.

Ma nessun autore potrà mai piacere a tutti i lettori.

Sento di dovervi lanciare una sfida, quella di sfogliare le pagine di questo libro e lasciarsi librare non tra ciò che è scritto, ma tra ciò che si legge tra le righe del foglio, grazie all’anelito di follia che sono le STORIE INCOMPIUTE di tutti noi. 

Un’estasi in comune questo mio solitario cuore,

frammentato in aurore e remoto al mondo

“Omicidio sul lago di fuoco” di Mikel J. Wilson, Dunwich editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Per fortuna il thriller è un genere che sta tornando alla ribalta.

Per fortuna per me intendo.

Nuovi modi di uccidere, nuove idee macabre per raccontare la violenza, quella che noi pazzi vogliamo esorcizzare tramite un testo.

Perché lo ripeto, ognuno di noi viaggia su un filo sottile, sospeso sull’abisso.

E basta davvero poco per cadere di sotto e far male e farsi male.

Quello che però mi mancava era l’omicidio semplice, pulito ma non per questo meno macabro,alla Aghata Christie.

Nei suoi gialli, e nei gialli dei grandi classici, si trovavano omicidi apparentemente banali ma inquietanti, simboli di una quotidianità che la vendetta, l’odio, la passione, la paura di perdere il proprio benessere, stravolgevano definitivamente.

Veleni, accidentali cadute dalle scale, … raramente uno stiletto o una pistola.

Molto spesso era uno strangolamento o un incidente con una stufa manomessa a decretare la punizione terrena.( in questo caso il migliore di tutti era Chesterton con padre Brown).

Insomma, questa vecchia signora, vintage, sorseggiatrice folle di tè al gelsomino, sentiva un po’ la mancanza di arsenico e vecchi merletti.

Però, al tempo stesso, era assuefatta alle sottili introspezioni psicologiche dei personaggi, veri e propri profiler, assurdamente perfette dei thriller contemporanei. In questi, infatti, l’indagine verteva sopratutto sul movente e sulle implicazioni psicologiche profonde, che illuminavano i lati più oscuri della mente. Era questa attenzione all’impulso junghiano ad avere il suo primo piano sulla scena, protagonista vanesio e indispensabile, che adombrava gli altri elementi, vissuti come mere comparse, intenzionate soltanto a omaggiare l’ombra.

Spesso erano le componenti inconsce a costruire il vero senso del libro. La trama non era altro, in fondo, lo sopratutto su cui le altre note dovevano risuonare nell’anima.

Quindi cosa fare?

Tornare a rileggere i miei amati gialli?

Le mie adorate detective stories?

O semplicemente accettare che il tempo passa e non torna più?

Mentre mi dibattevo su questo dilemma, mi è venuta incontro la Dunwich, la mia “spacciatrice” di orrore quotidiano, proponendomi un titolo accattivante dalla suadente e musicale promessa: omicidio sul lago di fuoco.

E come posso io, restare inerme e silente di fronte a queste lusinghe?

Infatti non ci sono riuscita e mi sono immersa nella lettura.

Primo dato di rilievo, non è la solita trita americanata.

Intendo con questo termine il batter cassa sul dato scenografico a ogni costo, immortalando le prodezze in scene al limite del credibile.

Badate bene.

Io adoro quelle azioni rocambolesche.

Però quell’acme fatto di adrenalina e di emozioni tirate fino al parossismo, fanno perdere al tema centrale, l’investigazione e lo scoprire i lati bui della società, delle persone e di noi stessi, di mordente.

E per carità adoro i delitti artistici, laddove le più turpi fantasie divengono realtà.

Ma mi manca la semplicità e la bellezza dell’indizio, perché per creare tensione esso deve essere sacrificato in un rito antico al dio Visibilità.

E come sapete la accessibilità, l’immediatezza, la cacofonia del elemento scenico, l’eccesso, il kitsch, dopo un po’ mi procura noia.

Anzi rende l’omicidio anche cruento, un’abitudine.

Tipo si vabbè lo ha sgozzato che noia.

Altro che rabbrividire.

Io direi che provoca intorpidimento della mente.

E questo sicuramente non mi fa bene.

Ecco perché l’idea dell’autore ( dio benedica la Dunwich) restituisce una classe, non meno angosciosa, all’atto criminale, senza però esaltarlo.

Anzi quella volontà investigativa di contrappasso ci fa comprendere come sia di primaria importanza non raccontare l’arte incompresa, per dirla alla De Quincey, del pazzo di turno, ma l’impellente necessità che esso venga scoperto e fermato.

L’importanza di porre ordine nel caos, perché l’atto criminale, quello descritto perfettamente dalla Rowling come narcisismo estremo per poter essere immortali come un dio, è in fondo solo una macchia in un armonico quadro.

Ma soprattutto, l’indagine deve per forza contemplare la parte psicologica dell’assassino.

E quindi ecco che, per dirla in modo folcloristico, ho preso due piccioni con una fava: antico e moderno si fondono in un libro dalla bellezza abbagliante….come un fuoco.

E altro elemento importante.

Wilson ti sconvolge senza splatter.

Ti sconvolge ogni certezza, distrugge ogni percorso lineare, creando brusche inversioni, e capovolgimenti estremi…rendendo questo testo un degno e riverito erede della mia adorata Agata.

Ecco che il finale vi stupirà e soprattutto vi farà comprendere che la vita non è un rigoroso percorso di causa e effetto, ma è spesso accompagnato da imprevedibili e appassionanti deviazioni. Ed è in quelle deviazioni che si trovano i veri significati: è nel dato che stona che si possono davvero capire gli abissi oscuri in cui si precipita quando la barriera tra vorrei e posso cade.

Inesorabile.

Cosa dirvi di più?

Entrate nel lago di fuoco, affrontate i mille misteri, svelate gli enigmi e osservate i draghi negli occhi: vi appariranno di cartone.

Mentre le innocue blatte, schifate se non considerate inutili, fastidiosi esserini che brulicano invadendo un mondo votato alla realizzazione del se, diverranno scorpioni dalle code acuminate.

E velenose.

E sapranno colpire senza essere mai scoperti.

A volte l’essere più anonimo, la vittima predestinata, il nerd forse nasconde un ombra cosi nera da far impallidire la notte.

Buona lettura.

E attenti a pattinare.

Maggio e il Salone Internazionale del Libro sono alle porte. La DZedizioni è in fermento e si appresta a lanciare golose Novità!!! Eccovene qualcuna!

Federica Soprani e Vittoria Sorella: Victorian Solstice

Sinossi:
Londra 1890: Babele, Gran Forno, Inferno e Paradiso. Capitale del Mondo Occidentale. Dai fasti di Buckingham Palace al Popolo del Sottosuolo, passando per lo sfavillante mondo della potente borghesia in ascesa. Delitti, intrighi, passioni, amore e morte. Il Crepuscolo di un’epoca, l’agonia del Lungo Ottocento che ha ormai perso la sua innocenza.
Jericho è un medium dei bei salotti. Jonas un investigatore che non crede nel paranormale.
Nella Londra Vittoriana l’Uomo Nero esiste davvero. I Mostri sono reali e hanno fame.
Per sconfiggerli ci vuole coraggio, follia e un pizzico di disperazione.
Dai bordelli per ricchi annoiati ai misteri della Londra sotterranea, dalla casa del vizio più pericolosa del West End, agli orrori di Whitechapel, un viaggio da incubo che parte dai sobborghi più infimi per salire su, fino a sfiorare la Corona D’Inghilterra.
Una detective story vittoriana oscura e sensuale.

Daisy Franchetto: Jemore La Crus. Il Mezzovivo.

Sinossi:

È il frutto di un’unione formidabile, ma sta morendo.
Jerome La Crus è vivo solo per metà e le forze lo stanno abbandonando.
Braccato da nemici sconosciuti, viene trascinato in una Dimensione parallela governata da una creatura che ha piegato al suo volere il Tempo.
Per vivere,  Jerome deve colmare il vuoto che porta dentro di sé e affrontare l’ostacolo più grande: la paura.
La dovrà incontrare in tutte le sue forme e manifestazioni, sino a scoprire la verità che si cela oltre la sua superficie terrificante.
La paura non si sconfigge una volta sola.
La paura non si sconfigge.

Giuseppe Milisenda: Micropolis

Sinossi:

Fotone è un Xsmalls, una creaturina che vive nella città di Micropolis, che si trova nascosta in un laboratorio scientifico umano. Da lì, insieme ai suoi amici e ai suoi fratelli, Fotone osserva gli esperimenti quotidiani che portano avanti Franco e Latina, due giovani scienziati che amano il mondo, la natura e il progresso. Purtroppo, però, il laboratorio è gestito dal perfido dottor Daniel, che si allea con una creatura millenaria, potente e minacciosa, Sumuabun, per conquistare il mondo. Toccherà ai piccolissimi Xsmalls aiutare Franco e Latina a contrastare il terribile piano del dottor Daniel. E per farlo ricorreranno alle armi più potenti che esistano: l’amore, l’amicizia e il rispetto per l’ambiente.

“Fingo” di Cristiana Rumori, Bre edizioni. A cura di Maria Sabina Coluccia

 

 

Una maschera per sentirsi veri.

Fingere per entrare nella verità di chi si è, di ciò che si desidera, di ciò che si teme. Fingo, di Cristiana Rumori, ed. Bre, è un viaggio avventuroso, alla scoperta della natura umana.

Nascondere o svelarsi per come siamo.

Recitare o essere sinceri: con la propria natura, con la propria età, con l’immagine di sé che riflettiamo nel mondo.

Tutto questo è Fingo.

Un testo scorrevole, ben scritto, piacevole come una cioccolata calda con panna, dove cioccolata e panna esprimono il piacere, l’essenza femminile, la bellezza che si trattiene forte forte tra le dita del Tempo.

Così Lola Galliano, la protagonista del romanzo, giornalista cinematografica, si sposta tra finzione e realtà.

E il lettore può solo seguirla.

Lola inizia la sua avventura in una clinica di chirurgia estetica per star del cinema, stringendo tra le dita il Tempo che passa. Finge di essere per sempre giovane, fino a che lascia la presa di colpo e si ritrova su un aereo che la farà atterrare in una specie di terra di mezzo, fatta di attori, cinema, provini, produttori, amiche influenti e amiche confidenti. New York, dove tutto è possibile, dove i sogni si avverano.

Amore, sesso, recitazione, verità.

Lola è abituata a mescolare le carte della vita. Lola sogna, Lola desidera un amore da grande schermo.

Riuscirà nell’impresa di portare la finzione nella sua realtà?

E fino a che punto starà al gioco?

Il romanzo si gioca come una partita a tennis, da una parte lei e dall’altra la storia di Sebastian, attore, coprotagonista dai sogni di cristallo. Fingere, fingere, e ancora fingere per scoprire alla fine che la verità era sempre stata lì, aveva solo bisogno di essere recitata, mascherata, abbellita, vissuta come su un set. Quello di Lola è un viaggio per molti versi iniziatico, un’esplorazione interiore indispensabile al raggiungimento della maturità. Il lettore potrà rispecchiarsi nelle luci e nelle ombre che emergono dal romanzo, luci e ombre che fanno parte della vita.

Aspro in certi passaggi, diretto, realista ai massimi livelli, nel linguaggio crudo e immediato, nella capacità descrittiva di situazioni, emozioni, pensieri, il romanzo della Rumori si tinge altrove di sogno e romanticismo, si stacca lieve dalla cruda realtà, per poi ripiombare in essa magari poche pagine dopo.

Mai volgare, l’autrice dimostra di saper dominare la penna e il pensiero.

Un libro profondo, nella sua apparente leggerezza, un romanzo che lascia il segno.

Un testo che induce alla meditazione e parla a ognuno di noi.

Indossare maschere conduce a conoscere l’essenza reale e profonda dell’Io.

Fingo per conoscere me stessa, potrebbe essere il sottotitolo di quest’opera. Una lettura consigliata, per sollevare veli e trovare risposte.

 

“La Coscienza di Cain. Il patto” di Contance S. Genesis pubblishing. A cura di Alessandra Micheli

Fin da quando ero piccola, mi sono sempre interrogata sulle figure presenti nelle antiche scritture.

Ero affascinata dagli angeli e soprattutto dal serpente della Genesi.

Voi direte: ma non potevi giocare come tutte con le barbie e lasciarci in pace con le tue farneticazioni?

Sì, avrei potuto.

Ma non siete stati fortunati, quindi rassegnatevi.

Vedete, il serpente cattivo a me faceva simpatia.

In primo luogo non era cosi cattivo né portatore di menzogna, visto che in quella vicenda di sottomissione ( così appariva ai miei occhi il patto tra Jahvè e Adamo ) era l’unico che diceva la verità.

Andiamo, un albero tacciato di essere una fonte di morte, investito del tabù solo perché un dio isterico e geloso non voleva che noi fossimo capaci di conoscere il bene e il male.

Né la nostra condizione di nudità.

Che non si manifestava cosi umile come tuonava il prete dal pulpito, ma deprecabile forma di dominazione.

Non erano gli schiavi, infatti, che vestivano abiti laceri?

E non erano loro a dover essere nudi, ossia privi di difese davanti al padrone?

Jahvè mentiva.

Adamo ed Eva non sarebbero morti, ma sarebbero divenuti simili a noi, ossia alla congregazione divina del cielo così simile all’Enneade egizia.

Non ci credete?

Mentre agitate crocifissi e chiamate padre Amorth per esorcizzarmi, eccovi il brano incriminato:

Il Signore Dio diede questo comando all’uomo: «Tu potrai mangiare di tutti gli alberi del giardino,

ma dell’albero della conoscenza del bene e del male non devi mangiare, perché, quando tu ne mangiassi, certamente moriresti».Il serpente era la più astuta di tutte le bestie selvatiche fatte dal Signore Dio. Egli disse alla donna: «E’ vero che Dio ha detto: Non dovete mangiare di nessun albero del giardino?».

Rispose la donna al serpente: «Dei frutti degli alberi del giardino noi possiamo mangiare, ma del frutto dell’albero che sta in mezzo al giardino Dio ha detto: Non ne dovete mangiare e non lo dovete toccare, altrimenti morirete».

Ma il serpente disse alla donna: «Non morirete affatto

Anzi, Dio sa che quando voi ne mangiaste, si aprirebbero i vostri occhi e diventereste come Dio, conoscendo il bene e il male».

Allora la donna vide che l’albero era buono da mangiare, gradito agli occhi e desiderabile per acquistare saggezza; prese del suo frutto e ne mangiò, poi ne diede anche al marito, che era con lei, e anch’egli ne mangiò.

Allora si aprirono gli occhi di tutti e due e si accorsero di essere nudi; intrecciarono foglie di fico e se ne fecero cinture.

Poi udirono il Signore Dio che passeggiava nel giardino alla brezza del giorno e l’uomo con sua moglie si nascosero dal Signore Dio, in mezzo agli alberi del giardino.

Ma il Signore Dio chiamò l’uomo e gli disse: «Dove sei?».

Rispose: «Ho udito il tuo passo nel giardino: ho avuto paura, perché sono nudo, e mi sono nascosto».

Riprese: «Chi ti ha fatto sapere che eri nudo? Hai forse mangiato dell’albero di cui ti avevo comandato di non mangiare?».Rispose l’uomo: «La donna che tu mi hai posta accanto mi ha dato dell’albero e io ne ho mangiato».

Il Signore Dio disse alla donna: «Che hai fatto?». Rispose la donna: «Il serpente mi ha ingannata e io ho mangiato».

Molti si sono scervellati per dare un senso a questo brano e spiegare il male, ma pochi ci sono riusciti in modo convincente.

E stranamente l’unico a propendere per una spiegazione logica fu Sitchin.

Non un esegeta ma uno pseudo scienziato tacciato di follia.

Quindi torniamo al mio amato serpente e seguitemi ancora un po’.

Nella bibbia il male è quindi connesso con la conoscenza o con il coraggio di opporsi a un dio che è tutto fuorché simpatico.

Sto parlando di Jahve perché il suo doppleganger, Elohim è molto più piacevole.

Prendete Caino e Abele.

Caino è uno stronzo eppure un certo dio (a sto punto propendo per Elohim) impedisce a tutti di punirlo per il misfatto commesso.

Come ha ucciso suo fratello eppure ha un marchio protettivo?

E prendiamo Lucifero.

L’angelo portatore di luce, bello da far lacrimare gli occhi, sfida dio.

E lo sfida dicendo scusa eh, perché io che sono tuo pari, una parte di te, dovrei sottomettermi?

E l’angelo ribelle, colui che disse no, precipita nell’oscurità.

E diviene il diavolo.

Altro dato.

Giacobbe stesso si ribella a dio.

Anzi ci fa a botte.

E all’alba viene premiato.

Con un nome nuovo.

E andiamo all’altra leggenda che amo: i Nehpilim i giganti della storia. Leggete, un attimo di attenzione ancora e arriviamo al libro di Constance:

Quando gli uomini cominciarono a moltiplicarsi sulla terra e nacquero loro figlie, i figli di Dio videro che le figlie degli uomini erano belle e ne presero per mogli quante ne vollero.

Allora il Signore disse: «Il mio spirito non resterà sempre nell’uomo, perché egli è carne e la sua vita sarà di centoventi anni».

C’erano sulla terra i giganti a quei tempi – e anche dopo – quando i figli di Dio si univano alle figlie degli uomini e queste partorivano loro dei figli: sono questi gli eroi dell’antichità, uomini famosi.

Quindi metà degli uomini hanno sangue angelico nelle loro vene, ed è merito di questi Figli di Dio che si ribellarono all’ordine divino di non guardare le donne, se noi possediamo conoscenze arcane che esaltano le potenzialità dell’essere umano. Che già era nato e reso capace di splendore dall’infrazione di un tabù. Ora diamogli pure delle conoscenze di alto livello tecnologico.

Non ci siamo ragazzi.

Lucifero è un eroe per molti, al pari di Caino.

I vigilanti o Nehpilim aiutano gli uomini a elevarci e progredire. Giacobbe per crescere dice no al Signore.

Un diluvio minaccia l’umanità ma al tempo stesso qualcuno avverte Noè e fa salvare una parte dell’umanità.

Allora la domanda che io mi facevo e mi faccio da anni è: il male ha una coscienza?

Angeli e demoni sono parti della stessa faccia di dio?

Lo so che a molti sembrerò blasfema, ma se ci riflettere ogni demone della bibbia è reso tale da una ribellione.

E sopratutto senza quella ribellione non si avrebbe la civiltà.

Né un’ anima libera da tabù.

E ora andiamo a libro di Constance.

Perché ci hai fatto sto pippone religioso Ale?

Perché la Coscienza di Cain, oltre l’urban di indubbio talento, ci racconta questa storia segreta.

Abbiamo luce e tenebre.

Queste non sono cosi nette.

Apparentemente forse, ma se leggete bene tra le righe un’ adorabile eresia le pervade.

Già dal titolo.

La coscienza di Cain.

Peccato che sto’ Cain sia un mezzo demone e secondo l’ortodossia il male è privo di anima.

Rafael il sommo cattivo.

Alla fine è cosi affascinato dalla luce che gli è stata tolta da volerla riavere.

Ma non è più un demone del cristianesimo ortodosso, ma quasi quasi un personaggio dell’elaborata cosmologia gnostica.

E se leggiamo il libro alla luce di quello gnosticismo che tanto amo, il libro ci appare meno ingarbugliato e più chiaro.

Siamo noi scintille di luce rapite e custodite dentro uno scrigno.

Ognuno angelo o demone, strappato dalla sua fonte originaria.

Per un atto ribelle necessario affinché la volontà di tornare a brillare sia conquistata e non elargita. Perché è facile essere angeli ma difficile capire il valore d’esserlo. Nehpilim, Adamo, Eva, Giacobbe, Caino tutti hanno sperimentato la caduta come passo necessario alla redenzione. E cosi Cain, abituato al buio è alla costante ricerca del suo benessere, della sua completezza. E Alexandra, imprigionata nel suo potere senza capirlo, subendolo, e non accettando la meraviglia del dono dispensatole.

Perché non sa il suo nome.

Ecco che l’angelo deve divenire demone, come Lucifero diventò il principe delle tenebre perché quella condizione di purezza non va ereditata, per un atto vanesio del dio di turno. Ma va sudata, agognata, odiata, bestemmiata e poi ritrovata.

Cain ha già una sua coscienza sfuocata da stupidi e inutili giustificazioni e alibi. E quando la luce lo tocca, lo purifica, assaggia quello splendore, allora diviene sempre cosi insofferente. Cosi come Alexandra deve vendere la sua anima per poterla apprezzare.

Il vero gnostico è colui che non accetta nulla per fede, ma si impegna a meritarselo tramite un percorso umano di dolore. A volte un cieco che non può vedere, brama assaporare i colori che noi diamo per scontato. Leggere un libro mentre noi passiamo la vita a dileggiarlo. Guardare il cielo che si fa di brace all’orizzonte mentre noi passiamo il tempo a postarlo su instangramm. Un sordo ascolterebbe la musica e piangerebbe sulle note, sentendo il cuore spaccarsi dall’emozione.

Noi ascoltiamo ma non sogniamo.

Per noi la musica è solo uno modo per raggiungere uno status.

Siamo demoni ogni volta che lasciamo che gli impulsi ci sopraffino, perché incapaci e pigri troppo pigri per dire di no.

Ma senza quelle voci, senza le tentazioni, i vincitori non sarebbero saldi sulle convinzioni, e i prodi non sarebbero investiti come cavalieri.

Ecco il senso della coscienza di Cain.

Il male serve per averne coscienza e decidere di sconfiggerlo. Lucifero serve perché ci ricordi la nostalgia di un tempo felice. Lui non è satana, era uno splendente che per comprendere tale splendore ha dovuto perderla quella luce, bramandola cosi tanto da volerla riportare a se. Quella che ha snobbato, o peggio considerato come un fatto scontato.

Ecco perché amo il serpente.

Perché io mi sento più vicina ai cainiti e agli gnostici.

Perché è solo tramite la domanda urlata alla notte, perché l’ho persa! mentre sei pieno di lividi e sangue e la luce ti ferisce, capisci il suo valore.

E sorridi.

Come sorriderà Alexandra quando capirà che l’anima non può venderla. Perché appartiene al benevolo Elohim.

Ma può barattarla per capirne finalmente il valore.

A volte il contratto atroce satanico è il solo unico modo per rimpiangere ciò a cui non si dà valore.

Sono eretica?

Si.

E tanto fiera di esserlo

E fiera di aver letto l’arte della piccola Constance, che nonostante i suoi gotici e lugubri scenari, fa brillare una torcia alla fine della strada. E fa l’occhiolino a chi ha il coraggio di seguirne la scia.

“Mi basta vederti ridere” di Giandomenico Basile. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Spesso la nostra esistenza scorre su binari prestabiliti.

A ogni ora, un treno conosciuto e quasi noioso, ma rassicurante nella sua quotidiana regolarità, arriva alla nostra stazione.

E noi saliamo assonnati, assuefatti al tram tram ma sicuri.

Cosi sicuri che nulla rovinerà le nostre granitiche e noiose certezze.

Per molti questo treno sarà l’unica visione, l’unico panorama che potranno osservare.

E in fondo il capolinea della vita li vedrà cosi, immobili, congelati in quell’istante ripetuto all’infinito.

Ma la vita, la vera esistenza è molto altro, qualcosa di più meraviglioso dello stesso trito reiterare di abitudini, di pensieri sempre uguali e di riti ossessivi.

Lavoro, casa, divertimenti.

E nulla a sconvolgere la sicumera concretezza che chiamiamo esistenza. Bandita la fantasia, se non quella nascosta, quasi colpevole di colorare almeno una parte di quel grigiore a cui qualcuno, qualche divertito burattinaio, ci ha cresciuti.

Ecco come sono le vite oggi.

Bianco e nero, grigio, sfuocato.

Eppure siamo convinti di vivere in brillanti caleidoscopici colori. Convinti che tutto quello manifesto sia il massimo a cui un anima può aspirare.

Ecco il protagonista.

Anonimo, terrorizzato dai rapporti umani, rei di minacciare la sua serenità sonnacchiosa, la sua ritualità quotidiana.

Giacomo è l’emblema di ognuno di noi preservato intatto da un amore fatto di certezze, alla vita vera, quella fatta di sbagli e cadute ma anche di incantevoli risalite.

Una vita nella bambagia votata alla non conoscenza della propria essenza, del proprio centro, della propria leggenda personale.

Ogni essere umano nasce con un sogno.

Un sogno di grandezza, fatto di respiri di immensità, di sorsate di divino.

E’ il mondo dei fanciulli proiettati in un incanto fiabesco dove possono essere cavalieri, guerrieri, maghi o principi.

Fanciulli che fanno dei sogni la propria unica e personale realtà

Poi si cresce.

Il mondo esterno diviene minaccioso ma non abbiamo più quella spada Excalibur che ci difende dai crudeli predatori o demoni.

Siamo cresciuti e il mondo delle favole, se vuoi vivere in una società civile e non essere tacciato di pazzia, deve essere accantonato.

Ecco che senza una scintillante armatura i sogni restano indifesi e si acquattano in un angolo del nostro io.

Alcuni li fanno morire di inedia, altri li nutrono in segreto di libri e poesie.

Gli ultimi hanno la speranza che un domani, essi riprendano forza e inizino a colorare la propria vita.

Giacomo è uno dei fortunati che, seppur deciso a non vivere, resta comunque ancorato a in ideale di vita che esprime nella scrittura creativa.

Ed è questo substrato fertile e poetico che lo prepara per conoscere il suo attimo magico.

Cos’è?

Ce lo spiega perfettamente Paulo Cohelo:

Tutti i giorni, con il sole Dio ci concede un momento in cui è possibile cambiare ciò che ci rende infelici. L’istante magico, quel momento in cui un “sì” o un “no” può cambiare tutta la nostra esistenza. Tutti i giorni fingiamo di non percepire questo momento, ci diciamo che non esiste, che l’oggi è uguale a ieri e identico a domani. Ma chi presta attenzione al proprio giorno, scopre l’istante magico: un istante che può nascondersi nel momento in cui, la mattina, infiliamo la chiave nella toppa, nell’istante di silenzio subito dopo la cena, nelle mille e una cosa che ci sembrano uguali. Questo momento esiste: un momento in cui tutta la forza delle stelle ci pervade e ci consente di fare miracoli.
Sulla sponda del fiume Piedra mi sono seduta e ho pianto

Il miracolo capita e ha gli occhi di luce di Francesca. Lei l’impersonificazione dell’amore che contrasta l’evanescenza della vita di ogni giorno e che sarà l’input per permettergli :

Un nuovo inizio,

lontano dalle certezze della sua vita,

nella scoperta di quel “io” da sempre soffocato.

Ecco che la vita di Giacomo sboccia.

Incontra sulla sua strada il dolore del confronto, che sgretola piano piano il suo guscio e lo apre all’altro.

E l’altro diviene il simbolo di ogni sogno da troppo tempo dimenticato, fino a comprendere il suo potenziale che lo porterà lontano, in un mondo che finalmente di colora di magia.

Ecco che l’amore celebrato nel libro di Basile non è il solito trito incipit da romanzetto rosa.

Non interessa il lieto fine, i baci, le effusioni.

Quello su cui si concentra è il senso unico vero di quel sentimento celebrato da poeti e da santi: il cambiamento.

Il vero amore ci vede, e ci vede benissimo.

Il vero amore frantuma il nostro io sociale e ci restituisce un immagine di noi più autentica, ridotta all’osso fino a sfiorare l’essenza divina.

Il vero amore è la gioia di aver amato , non il possesso di trattenere l’oggetto dei desideri.

Il vero amore è sacrificio, non perché riduce la gioia e il benessere emotivo ma perché celebra il sacro: sacrificio ossia fare il sacro.

E di sacro la consapevolezza che in fondo, non serve altro che aver provato il brivido nel cuore, essere riusciti ad aprirsi al muovo, riuscire a colorare la propria vita di colori sgargianti e ribelli, lasciare la comoda quotidianità per sfidare l’ignoto.

L’amore è semplicemente:

Ho rinunciato a te, ai tuoi capelli d’oro, ai tuoi

occhi color del cielo e al tuo dolce profumo. L’ho fatto per lasciarti vivere, per lasciarti splendere ancora, senza quella pseudo felicità che credevamo vivere insieme. …..

Perché, essere felice per me, è vederti felice. Non chiedo altro. In fondo per stare bene, mi basta vederti ridere.

Ecco la bellezza dello scritto di Basile.

La certezza che l’amore non di perde mai davvero, ma va lasciato scorrere come un fiume in attesa che troni al mare.

In attesa che le correnti ci portino alla fonte.

L’amore è la strada per tornare a essere se stessi, l’amore è il messaggio più importante del messaggero.

L’amore è quella mappa che ci permette:

ho trovato la mia strada. Qualcosa che mi fa sentire vivo e utile. Io che da sempre ho vissuto nella penombra del mondo

E auguro a tutti di trovare quel colore in grado di farci uscire dalla penombra del mondo.

“La diva Simonetta. La sans par” di Giovanna Strano, AIEP editore. A cura di Francesca Giovannetti

 

Firenze, seconda metà del ‘400.

Chi è la Diva Simonetta?

L’autrice ce lo svela, passo dopo passo: si tratta di Simonetta Cattaneo Vespucci. Adolescente di straordinaria bellezza che toccò nel profondo il cuore di uomini illustri come Giuliano de’ Medici e il fratello Lorenzo, il Magnifico, fino a incantare il maestro Botticelli , di cui fu la musa ispiratrice.

Un libro intenso e curato fin nei minimi dettagli. Dal selvaggio mare di Portovenere, dove trascorre i primi anni di una infanzia serena, Simonetta segue la sua famiglia nel palazzo di Piombino, alla corte del marito della sorella, che la darà in sposa a un’importante famiglia di Firenze, i Vespucci.

Simonetta giunge a Firenze sola e inesperta: non sa che cosa la aspetti e nonostante la sua giovane età imparerà presto quali sono i suoi doveri di moglie in una città così ardente e vivace.

Due sono le tematiche principali: la condizione della donna nel Rinascimento e il ruolo dell’arte.

Entrambi fondamenti dell’epoca, e così distanti fra di loro.

Simonetta è in parte svuotata della sua personalità; soltanto in pochi frammenti del breve periodo fiorentino le sarà consentito essere se stessa. Esibita come un oggetto, il suocero la userà senza ritegno come lasciapassare verso la potente famiglia dei Medici. Un ruolo che Simonetta comprende e detesta, ma al quale non le è consentito sottrarsi. Vestita , truccata e imbellettata per ogni occasione, combatterà fra il dovere e il desiderio di essere se stessa. Una condanna condivisa con molte altre donne dell’epoca, date in sposa dalle famiglie come merce di scambio. La tristezza della protagonista pervade anche il lettore, impotente di fronte ai costumi dell’epoca, quasi soffocato.

D’altro canto è l’arte che dà il respiro, nella descrizione del maestro Botticelli, sincero e schietto, libero di esprimersi attraverso le sue opere, re indiscusso nel regno del suo studio. In compagnia del maestro Simonetta risplende di luce propria, ammaliata dallo straordinario talento e resa libera di esprimersi di fronte a un uomo di tale levatura; il maestro infatti ha la straordinaria capacità di leggere dentro di lei e di trasportare la sua essenza nelle opere.

Un libro denso di arte, di interpretazione e sfoggio di essa. Un’opera che descrive il tumulto intellettuale dell’incredibile rinascimento fiorentino, facendolo vivere attraverso le parole. Cattura l’arte, anche con le lettere e invita a cercare di nuovo le opere descritte per guardarle con occhi nuovi e più consapevoli. Un libro che dà tanto, che dona a piene mani la bellezza dell’epoca.

E nello stesso tempo incupisce, pensando alla donna Simonetta, prigioniera in una gabbia dorata, alla ricerca dell’amore, che troverà brevemente dopo aver pagato un costo troppo alto.

Un libro che rivela estrema accuratezza e studio. Un gioiello da amare e rileggere per potersi immergere nella storia e nell’arte, senza limiti.

“Don’t cry baby” di Rosalba Vangelista. A cura di Irene Ceneri.

 

Questa mattina mi è stato recapitato un libro da dover recensire.

Don ‘t cry baby, dell’autrice Rosalba Vangelista.

Non avevo mai sentito parlare delle sue opere, ma questo mi piace, perché parto nella lettura in totale assenza di pregiudizio.

Una raccolta di storie di vario genere, amore, seduzione, mistero, horror…

Solitamente, l’approssimarsi di una lettura di questo tipo non mi rende particolarmente curiosa, amo il dettaglio, voglio innamorarmi dei protagonisti del libro, gioire o morire con loro.

Lo stile mi ricorda molto quello irriverente di Dylan Dog, il racconto di apertura certamente lo ricorda moltissimo.

Leggendo i vari capitoli, mi sono resa conto della spiritualità dell’autrice e della sua voglia di far posare i nostri pensieri su particolari situazioni.

Siano esse reali o meno.

Sono rimasta stupita di alcuni dei racconti presenti in quest’opera della.

Sicuramente ha un’ottima capacità di rendere molto interessante ciò che scrive, una capacità riassuntiva incredibile.

Buona la caratterizzazione dei personaggi.

Storie originali.

Argomenti anche molto difficili da affrontare sono trattati con cura, e resi alla portata di tutti, sia dei lettori più esperti, che di coloro che si avvicinano adesso alla lettura.

Certo è che l’amaro resta.

Alcune delle storie presenti in questa opera, mi hanno lasciata “incompleta” in senso positivo, in quanto le ho trovate talmente interessanti, che mi sarebbe piaciuto leggerne di più.

Un libro che mi sento di consigliare ai giovani che sicuramente ne apprezzeranno la facilità di lettura e le argomentazioni davvero variegate.

Che dirvi, anche soltanto per leggere qualcosa di assolutamente diverso, dovreste affidarvi alle pagine di DON’T CRY BABY, dell’autrice Rosanna Evangelista.
Irene Ceneri

“Al dio che non conosco” Valeria Cassini, Mezzelane Editore. A cura di Vincenzo De Lillo

 

Troppo crudo per essere un fantasy, troppo fantasy per essere solo un crudo racconto, troppo articolato e complesso per essere solo un romanzo introspettivo, ma scritto in modo così originale e coinvolgente da rapire occhi e anima, questo è il romanzo “Al Dio che non conosco” di Valeria Cassini.

La storia di un viaggio, quello che ti troverai a intraprendere insieme alla giovanissima protagonista Laura, per mondi paralleli, violenti e terribili, in una sorta di sogno in cui nulla è come sembra e in cui la ragazza dovrà scendere a compromessi con le sue paure, i suoi ricordi e sé stessa, soprattutto.

E tutto per riuscire a sopravvivere in questi nuovi luoghi in cui viene catapultata insieme alla sorellina e ad una donna di sua conoscenza, senza sapere il perché.

Un romanzo che riesce a commuovere, colpire e scandalizzare, affrontando argomenti duri e difficili da trattare come il sesso, la religione, l’omosessualità e la violenza, con quest’ultima regina delle pagine e ahinoi dei nostri giorni.

A bocca aperta, infatti, leggerai di assurde atrocità e terribili storie, più che comuni; con il fiato sospeso ti commuoverai per le sorti dei personaggi, che si ritroveranno nel corso delle pagine a mettere in discussione i propri dogmi e le loro stesse esistenze, e infine, con il cuore pesante e spasmodica attesa seguirai le pagine e la storia in cerca della verità che capirai solo alla fine di questo viaggio chiamato libro.

Ma in fondo cos’è un viaggio, se non un’esperienza, una scoperta, un’avventura o un sogno.

Ebbene, il libro di Valeria è tutto questo.

E va letto, vi assicuro.