“Come una randagia” di Anna Serra, Les Flaneurs edizioni. A cura di Ilaria Grossi

 

 

Ci sono incontri destinati a scalfire l’anima per sempre.

Sul bus 55, Emma giovane architetto torinese, incontra tra la diffidenza e il disgusto della gente, una senza tetto che senza esitare un attimo la guarda e le pronuncia premonizioni “di incidenti e morte”.

Emma resta profondamente turbata dalle sue parole, intrise di paura e angoscia, sembrano annunciare qualcosa di più grande ed imprevedibile.

Dopo l’abbandono del compagno Tommaso, Emma decide di partire per Amatrice, cercando rifugio a casa della nonna Vittoria.

Quella maledetta notte, le case si trasformeranno in buchi neri, dove nulla somiglia più ad un rifugio, dove nulla è più capace di proteggere ciò che inghiotte la terra in quei terribili e tragici minuti. In quel limbo di vita e morte, tutto scorre davanti agli occhi, ricordi e gli ultimi mesi della propria vita.

Una vita che ricomincia, nonostante le crepe che porterai dentro come quelle delle case, ricordo di fragilità e della precarietà di un attimo che non puoi fermare. Ritornare in piedi, sarà un percorso che riporterà Emma dove tutto è iniziato, sul bus 55 e l’incontro con la senza tetto. Si chiama Maddalena ed ha una storia dolorosa da raccontare.

Sono forti i temi toccati dalla scrittrice Anna Serra, il tragico terremoto di Amatrice e tutto il carico di dolore, paura per il futuro e quel senso di precarietà fortemente radicato in eventi imprevedibili come il terremoto, dove in una frazione di secondi si sgretola tutto… le case, la vita e i ricordi.

Maddalena, la clochard con il vestito di indifferenza cucitogli addosso da una società che guarda con disprezzo e che evita come un cane randagio.

Con uno stile fluido e armonioso, l’autrice è stata capace di mettere assieme con profonda sincerità una storia che intreccia più sfumature della vita senza banalizzazioni, anzi portando alla luce la dicotomia che la caratterizza, da una parte la fragilità e la precarietà, dall’altra quella forza di andare avanti, motore della vita stessa.

Complimenti.

Buona Lettura

Ilaria Grossi per Les Fleurs du mal blog letterario

 

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“Il paradiso di Allah” di Puccio Chiesa, Eretica edizioni. A cura di Alessandra Micheli

 

 

E’ un piccolo e snello libro quello di Puccio Chiesa, dal colore rosso come la passione e come il sangue, quasi a sottolinearne il significato.

Perché di meraviglia e di violenza quelle poesie si nutrono e divengono carne pulsante.

Dalle macerie di un Europa che rinnega se stessa e le proprie radici fino a un Islam perduto, come direbbe Fatema Mernissi, nella foschia della sue paure.

Potrei semplicemente raccontarvi la bellezza dei versi del paradiso di Allah.

Ma vedete, quando si tratta dello snodo Islam, la mia coscienza mi impone un approccio molto meno “poetico” e più professionale.

Perché è oramai sdoganato l’orrido concetto di scontro di civiltà.

E io, che per fortuna o per fato, ho studiato a fondo il binomio islam Vs Occidente arretratezza Vs sviluppo, espresso nel complesso argomento la democrazia nell’islam (utopia o possibilità concreta), non potevo non riprendere i concetti socio-politici appresi e inserirli nel contesto intessuto da ritmo e parole di Puccio Chiesa.

Vedete, le sue bellissime poesie affrontano l’attualità.

Ma l’attualità si risolve non solo nel sistema guerra che funesta la Siria o l’Afganistan, nel dilemma morale e umano del terrorismo, ma anche nella manipolazione dell’informazione, oggi eccessivamente illusoria e incentrato su tanti, troppi sentito dire e su immense omissioni storico culturali.

Come direbbe Schimdt, l’escamotage del nemico funziona ancora, non solo per riunire sotto le bandiere ideologiche popoli divenuti massa, ma anche per evitare loro di arrivare a un percorso diverso più consapevole: il famigerato uomo nuovo di guevariana memoria.

L’islam il nostro fratello rinnegato, diviene il fulcro di ogni possibile cambiamento ma anche dimostrazione di ogni nostra imperfezione. Donare a una religione il marchio satanico è purtroppo, antico affare.

E seppur presente come macchia indelebile sul nostro curriculum coscienza, seppur fonte di ogni prostrato pentimento, non si è del tutto superato il binomio occidentale noi e l’altro.

Ed è ovviamente dimostrato dagli eccessi della nostra storia che oramai questo modello costitutivo dei rapporti sociali ha espresso ogni sua potenzialità, finendo per divenire rancido e nefasto.

Lo scontro è portato avanti in modo quasi ossessivo, come se rinunciare alla tranquillità degli schemi gerarchici, o ai pregiudizi valoriali ( buono, non buono) fosse per noi un affare di vitale importanza, unico elemento che riesce a non farci affondare nel mare dell’immensità della vita. Troppo immenso, troppo variegato, troppo sfumato questo dono divino, da poter essere compreso da noi miseri omuncoli impotenti davanti alla meravigliosa organizzazione del cosmo.

Più la scienza e la tecnologia riescono a scrutare gli orizzonti, più il terrore della nostra piccolezza ci assale, tanto da farci desiderare il tranquillo ritorno al pregiudizio confortevole e stabile.

L’altro torna cosi a essere il turco perfido.

Il bene e male tornano a giocare a dadi con le nostre vite.

Il nemico torna a ghignare satanico e noi siamo sereni perché il conosciuto domina e scaccia le ombre dell’ignoto.

L’altro non diviene specchio ma ostacolo, il motivo per acquisire gloria in battaglia, gloria sul web, gloria nelle invettive.

Una gloria priva di gloria verrebbe da dire in un atroce gioco di parole, il cui senso profondo dilania l’anima.

Ecco che la vendetta per un passato troppo tentacolare, diviene l’unico mezzo per comunicare: pugno contro pugno, chiusura contro parole, cecità contro le immagini.

L’islam diviene per la prima volta l’arcano nemico, il satana che minaccia, l’orrore dietro l’angolo di ogni strada e di ogni mercatino. Diviene l’oscuro grigiore che annichilisce l’immaginazione.

Diviene l’ortodossia che pur di dominarci se ne frega dell’uomo.

Diviene tutto quello che, in realtà siamo sempre stati.

E, poco importa se sia esistito o meno, ma vi ricordo che un tempo lontano un ribelle Rabbì fu capace di denunciare l’ipocrisia del fariseo che non rende l’uomo più importante del sabato.

La religione non è altro che il contenitore che racchiude ogni elemento sovrannaturale che spesso si risolve in un tentativo estremo di decifrarlo il cosmo, di dialogare con il tempo e di comprendere in sommi capi l’eterno legame tra noi e dio.

Legame stretto, forte, a volte un patto che presuppone, come ogni ACCORDO, il cedere di quella strana creatura di una parte della sua libertà.

Una libertà che è spesso caos, che è impulso sfrenato che è, per dirla all’araba, jahilyya, il tempo zero dove la sessualità indomabile, la creatività senza scopo non sempre producevano bellezza.

La umma, ossia la comunità, diviene un po’ simile alla mano del cavaliere che domina e dirige i suoi focosi destrieri ( impulsi, necessità, bisogno e oscurità) come descritto in Platone.

Diviene luogo in cui le volontà particolari si annientano per formare il bene superiore o la volontà generale a cui l’anima irrazionale e totalmente caotica deve sottomettersi.

L’uomo lupis che diviene uomo sociale.

E perché allora se dalla filosofia dell’islam mutuata dalla meravigliosa scienza araba, noi traiamo sempre elementi che la rendono totalmente aliena al nostro modo di pensare?

Se entrambe affondano le stesse radici in quel senso di meraviglia di chi tentava di dominare il tempo e le stelle, la consapevolezza dell’immenso meraviglioso dono di Allah/Jahve/Elohim.

E furono i turchi a dare forma al mediterraneo, con incontri e scontri, scambi e contaminazioni che resero quella regione cosi intrigante, cosi effervescente da essere estatico oggetto di studio da una Alessandra incantata dalla costante scoperte che, eravamo in fondo, un solo unico popolo.

L’esile filo che lega fra loro uomini diversi per per questo potenzialmente nemici che tuttavia riescono a interagire a scambiarsi conoscenze ed esperienze comuni per esempi nella pesca, attorno alle reti di una tonnara dove è forte l’influenza nord africana o in agricoltura dove prendono a prestito gli uni dagli altri usi, strumenti e metodi di lavoro (la denominazione degli attrezzi di lavoro nel centro Europa è spesso di origine turca)

I turchi il mediterraneo e l’Europa -Giovanna Motta

Lungo le coste del bacino del mediterraneo, nei territori dove occhieggiava l’impero ottomano il contatto tra cristiani, ebrei e musulmani consentì alle diverse culture (non etnie ma culture) di attuare le prime forse limitate forme di integrazione nelle strutture mentali, negli usi alimentari, nella musica, nei termini.

Dove sono finite quelle meraviglie oggi?

L’inutilità dell’essere umano

illumina la terra che si spezza

la terra vista dalla luna

che in mare si schiuma e si arena.

Dove sono i funzionari in carriera antesignani della nostra strana burocrazia provenienti dal costume del deviscirme? ( il proto servizio militare turco)

corpi condivisi a occidente

sulla rete sociale sulle pagine vuote

corpi martirizzati a oriente

promessi al paradiso

la battaglia di Aleppo di avvicina.

Dov’è L’islam del cielo, delle stelle?

Dove sono le scienze e le meraviglie filosofiche Sufi?

Dove sono le poesie di Umayl Ibn Ziyād, Qutayla. Hassān ibn Thābit, Jamīl, Akhtal, Jarīr, Kuthayyir, Dhū’l-Rumma?

Aleppo è polvere e urla

osceno scheletro in cerca dei propri sensi

e tutto questo orrore mentre

dagli ouzeri del piereo ai bistrò di Marsiglia

alle bettole di ogni sordida città

l’Europa canta

il desiderio delle proprie macerie.

L’Europa di oggi, quella che dovrebbe essere migliore dell’Europa di Lepanto, vuole semplicemente essere sommersa dalle rovine.

Desidera morire uccidendo se stessa, l’altra parte di se che l’ha resa la bellissima regina del mediterraneo.

E noi possiamo oggi assistere solo al decadimento, disperatamente nostalgici dei tempi in cui

tra il mare e l’Eufrate

I minareti di Aleppo

le stelle inchiodate

nel cielo delle mille e una notte

segreti e racconti di oasi

sommerse nella sabbia

odore di olio di rose

sotto di portici di Kham al Kabir

il richiamo dei muezzin risveglia le strade silenziose

questo è stato

Vorrei tanto ritrovare quei sogni di sabbia dorata, di incanti e magia tra le strade della meraviglia d’oriente.

Ma la terra non è più color bronzeo.

Ma è rossa come il sangue che sgorga dai nostri infranti sogni.

no, non si può più dormire

la luna è rossa, rossa di violenza

bisogna piangere insonni per capire

che l’ultima giustizia borghese si è spenta

Banda Bassotti

“Frange di interferenza” di Teresa Valentina Caiati, Eretica edizioni. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Se avessi lo stesso potere creativo di ogni mio autore, disegnerei la vita a colori sgargianti, come certi tessuti di seta, morbidi e perfetti nel loro maestoso intreccio, cosi tattili e al tempo stesso cosi gelidi, come se conservassero dentro di se l’ombrosità di quei minuscoli esseri che nei boschi segreti li hanno prodotti.

La seta con il suo perfetto reticolo, appare perciò simile a una vita che sembra straordinariamente organizzata in minuscoli e incantevoli dettagli, che all’occhio del mortale sfuggono.

Eppure, in quella perfetta tela, qua e la esistono delle frange e il tessuto cosi brillante non appare perfetto.

La seta produce dei fili che sembrano richiamare la loro origine solitaria, cibo inglobato da un esserino minuscolo e quasi snobbato, capaci di adornare corpi monumentali di re, regine e attori.

Ecco che il tessuto della vita si sfilaccia in mille altri labirintiche vie, fili e fili che ci appaiono sorridenti e che ci sussurrano altre storie, diverse dalla compattezza originaria.

Nel tessuto della vita le frange sono quei momenti in cui tutto può ri-niziare da capo, in un’imitazione sempre più maestosa del gioco della vita.

E sono quei momenti che interferiscono con la normale veglia a cui siamo abituati, scorci sul passato, visioni, creatività che anche in questa raccolta poetica si riversano nel ritmo.

Un ritmo antico che appunto, ci sembra riportare la memoria indietro, ai poeti che per innalzarsi al di sopra dell’umana virtù, costruivano un linguaggio possibilmente più vicino alla parola che diede l’avvio a questo pazzo mondo.

Ecco che la Caiati cerca appunto di riportare indietro l’attimo della generazione, non tanto della vita quanto di quel suono che si costruì attorno al primo organismo.

Ritmo e linguaggio fanno da padrone più delle immagini, più delle emozioni è il suono che gorgheggia lieto:

Faccio breccia nel cuore della poesia

e, spavalda,

insegno al vento a soffiare,

alle nuvole a navigare,

all’acqua a sgorgare,

e, mentre tutto scorre,

pianto i miei piedi nell’arsura della terra perché lì, immobile,

possa nutrirmi di linfa vitale.

Lei la dea suprema intesse la propria tela lasciando pendere nei confini dell’esistenza le sue frange, in attesa che altri ominidi possano intrecciare con lei la trama del reale:

Noi altri

abbiamo insenature

e promontori sulla schiena

simili alla gobba di Leopardi

per il peso crescente

cui la natura sottopone.

Incompatibilità di sistema.

E’ un percorso assolutamente creativo, laddove si incontrano e si inchinano:

mie false partenze,

le infinite rincorse

ignara o forse decisa a contrastare:

tra la cecità di un mondo indifferente.

È uno specchio in cui si riflette, prepotente, la mia immagine del Niente.

Ed è il riflesso, di se stessi, dei desideri, di un lontano perduto ideale che diventa gigantesco durante questo strano accidentato ma assolutamente estatico percorso poetico:

Crediamo a quel che siamo,

a quel che vediamo.

Mai a quel che crediamo di essere o di vedere”.

Il riflesso è menzogna

e manca di sinapsi con l’oggetto.

Il sole, vecchio collante,

non avrà più cura d’allungar le sue braccia per omaggiare il mondo

con il mirabile fascino dei riflessi.

Quanta energia disperde!

Quanti sguardi illude!

E ciascuno di noi inciampa

lì dove crede di vedere una via

o l’abbondare della duplicità.

E soltanto parlando con se di se stesso, è solo indagando i luoghi remoti del paradiso di idee precluso ai più che il poeta si stacca dalla quotidianità per divenire di tutto diritto egli stesso creatore:

Imparai da sola a camminare

quando tutti, ai primi passi,

iniziarono a ripetermi:

“vai,

ritmicamente,

vai,

burlandoti

dell’asincrono battito

ch’ hai nel petto”.

Ed è nella sua costante voglia di seguire le frange dell’esistenza, gli angoli attraverso cui gli angeli ci parlano, che il poeta inizia a conoscere i misteri.

Da sempre a ripeterci

che la natura è lo spettacolo più bello a cui possiamo assistere,

ma io voglio origliare dietro le quinte per scoprire le ore

nell’istante fecondo

in cui fanno l’amore

per far nascere il giorno.

Ecco che il vero ruolo della poesia torna ad appartenere alle parole del buon vecchio Shelley, consigli e moniti di cui la Caiati fa tesoro

La poesia toglie il velo di bellezza celata al mondo e fa sì che oggetti a noi familiari ci appaiano sotto una luce diversa… La poesia traduce tutte le cose in amore, esalta la bellezza di ciò che è più bello, aggiunge bellezza a ciò che manca di grazia, sposa l’esultanza l’orrore il dolore e il piacere, l’eternità e il mutamento tutte le cose inconciliabili che unisce sotto il suo giogo leggero….La poesia ci fa abitanti di un mondo diverso di cui quello che comunemente conosciamo è solo un’ombra…La poesia libera il nostro animo dal velo dell’abitudine che ci impedisce di scorgere la meraviglia del nostro essere, ci spinge a sentire ciò che percepiamo e a immaginare ciò che conosciamo”

In difesa della poesia

Shelley

“La natura dello scorpione” di Gianluca Rampini, Scatole parlanti editore. A cura di Natascia Lucchetti

Immaginate di trovarvi nelle valli da sogno delle Dolomiti.

La neve alta, le giornate brevi e fredde.

Tutto sembra silenzioso e tranquillo.

Poche persone.

Poco movimento.

Non potreste mai sospettare che le vostre vite tranquille scorrono parallele a quello di un assassino efferato e delle sue vittime, ammazzate con violenza inaudita.

Ma c’è un legame tra quelle persone, qualcosa che non traspare subito da vite come tante.

Il collegamento giace nel passato, lontano dall’Italia.

È successo loro qualcosa in un Paese dell’Africa, durante una delle guerre civili che hanno sconvolto il continente.

L’indagine dall’ispettore Gava, un uomo distaccato e obiettivo, tagliato per quel mestiere, mette a posto tutti i tasselli del mosaico per arrivare a una soluzione che non vi aspettereste mai.

Non ho intenzione di svelare altro sulla trama, ma andrò ad approfondire tutti gli altri aspetti.

Partiamo con i personaggi. C’è una buonissima introspezione spalmata sui vari capitoli della narrazione. Sono flash che approfondiscono di tanto in tanto i singoli aspetti della personalità di protagonisti e comprimari senza mai appesantire.

Il ritmo è infatti molto veloce. La descrizione delle scene è efficace e asciutta, senza orpelli o edulcoranti. L’autore non si dilunga mai su dettagli superflui e va dritto al punto, portandoci senza pietà nella scena del crimine, o davanti a un omicidio che si compie mentre stiamo guardando.

Grazie all’alternanza dei punti di vista, abbiamo la possibilità di conoscere la furia omicida, l’adrenalina che scorre nelle vene dell’assassino assieme alla rabbia, alla disperazione o al desiderio di ammazzare senza alcuna giustificazione.

Sentiamo anche la paura, il senso di oppressione e l’impotenza delle vittime, quando la morte di avvicina promettendo atroci sofferenze.

Anche l’ambientazione, il gelo, la neve, il suono attutito dalla fredda coltre, contribuisce a rafforzare i toni cupi di questa storia.

Ho adorato questo libro, tanto che quando sono arrivata alla fine ho sentito il bisogno di saperne ancora di più.

Gava è un personaggio interessantissimo e mi sarebbe piaciuto qualche approfondimento su di lui e il legame profondo con la vicenda sanguinosa e centrale del romanzo.

Consiglio la lettura di questo libro a tutti gli amanti del genere giallo e thriller.

I colpi di scena e la completezza della trama che si dipana pian piano a ogni pagina.

Veloce, efficace, crudo, assorbe completamente l’attenzione del lettore e lo accompagna al fianco di Gava in un viaggio cupo, fatto di sospetti e colpi di scena messi al posto giusto.

“Creature oscure. Il dio drago” di Francesco Lombardelli. A cura di Alessandra Micheli

 

Come sa chi oramai mi conosce e mi segue ritengo l’antesignano del fantasy il mito e la leggenda e quei racconti folcloristici che oggi noi snobbiamo come vetusti.

Eppure è grazie a Cu Chulainn, a Arth Fawr (lArtù gallese) o al buon vecchio Talisien o alla mitica Caladvwlch la spada capace di intagliare la roccia, simbolo di regalità nell’Irlanda dei sogni e degli incanti se oggi, possiamo vantare una miriade di trame che ci trasportano in reami incantati.

Lo stesso Tolkien e la stessa Bradley non hanno fatto che rimestare nel calderone ribollente della tradizione per prendere a prestito idee che hanno colorato con le tinte brillanti della loro originalità, nata in seno al tempo che scorre, alle esperienze e alla peculiare visione del potere e della cavalleria eroica.

Ed è grazie al saggio di Campbell se oggi, questo percorso affascinante che rende l’uomo, da semplice pedina di un dio beffardo, in un vero e proprio protettore di arcani e eterni valori, quelli che lo stesso sant’Agostino chiamerà verità eterne.

Il fantasy, dunque, diviene non solo narrazione capace di trascendere le idiosincrasie del tempo attuale, di una società che mano a mano, complice i secoli gettanti più ombre e luci, diviene sempre meno capace di badare a se stessa, ma è percorso evolutivo, introspezione psicologica atta a farci affrontare mostri e demoni, nemici e meraviglie promettendoci l’eternità dell’azione eroica, celebrata, appunto dai canti dei trovatori.

Ogni fantasy è quel tentativo di dare voce al miglior istinto umano, quello di interagire con il mondo senza esserne sottomesso e senza subirlo.

Ogni eroe del fantasy, brillante, furbo, astuto, disperato o inconsapevole diviene il simbolo della capacità dell’uomo di sfuggire alla sua terrena e materiale mortalità, divenendo appunto eroe.

E’ in questo percorso scosceso, irto di pericoli ma anche ricco di insegnamenti, che si nasconde il segreto di questo genere, che ancor oggi celebra l’unione del conosciuto e dell’arcano, della carnalità con la gnosi capace di elevarci a semidio.

Cosi come i personaggi delle saghe irlandesi e gallesi, gli stessi protagonisti dei moderni racconti epici (perchè il fantasy non è altro che un racconto epico) sono coloro che spianano la strada all’uomo qualunque che diviene persona, unica e irripetibile.

E per divenire eroi di cosa si ha davvero bisogno?

Di una spada direte voi.

Di avventure e misteri.

Di una dama a cui elargire i pensieri dai più pudici ai meno leciti.

Di mostri e prodigi?

No.

Dell’oscurità.

Non esiste eroe che non si trovi a combattere oscure creature, nate nei meandri dei peggiori sogni e non si trovi a combattere con divinità infere.

Lombardelli, questo canone lo rispetta appieno, donando al suo “eroe” o al suo proto-eroe un rivale degno di questo nome, ma sopratutto ricco di innumerevoli sfaccettature simboliche.

Cosa si troverà, dunque a combattere?

Ebbene si..il drago!

Creatura che funestava i miei sogni di bimba, con il suo alito di fuoco e le sue scaglie di volta in volta argentee o dorate, diviene qua il prototipo di ogni prova che il prode DEVE poter superare.

Il drago è simbolo del potere regale ad esempio.

E tutti voi sapete che la regalità non è soltanto vista come impegno ma anche come legittimazione di ogni azione umana.

Io posso essere il re scelto dal popolo o da qualche arcana autorità e essere, pertanto libero di compere ogni misfatto nell’ottica macchiavelliana del fine giustifica i mezzi.

E in questo libro, assolutisti in cerca di gloria e di guadagno ne troverete, tanto che ad un tratto il fantasy virerà verso una lieve ma non meno intrigante, fantascienza distopica.

In un mondo del tutto modificato da atti scellerati e irresponsabili, l’uomo tenta di tornare a primeggiare su una natura divenuta nuovamente, come nella preistoria, ostile usando l’intelligenza scientifica.

Esprimenti e volontà di possesso e di sopraffazione guideranno le intelligenze perdute di alcuni soggetti, preposti in realtà alla conservazione della vita umana.

Il fine giustifica i mezzi qua regna sovrano sbeffeggiando e irridendo i pochi idealisti che aborriranno tali scelte.

Ma altresì, il drago è anche la figura collegata al ciclo della rinascita.

E ci insegna che per rinascere, bisogna morire.

Bisogna che l’io cosciente si sfaldi per dare la luce alle più remote capacità, misconosciute e allontanate con timore da tutti noi.

Ma è in quel lato oscuro, privato delle scorie, nel riallacciare i fili della nostra esperienza umana anche laddove essi siano stati intessuti da signora sofferenza, che possiamo trasformare l’impulso più pericoloso in elemento positivo.

La rabbia di Ferdinand può essere trasformata in volontà di giustizia.

Il suo dolore, in compassione.

Ed è quell’empatia, cioè il sentire la pena dentro di se non più come punizione ma come dono, che lo rende e ci rende immuni dalle seduzioni del potere.

Il drago è la speranza che dal caos possa scaturire una nuova creazione, forse più equa, forse meno elitaria.

E’ la consapevolezza che il lato oscuro, va semplicemente analizzato, spezzettato e ricomposto in una nuova forma.

Accanto a un linguaggio moderno che non stona con l’idea classica del percorso dell’eroe, Lombardelli da alla luce un tema antico e spesso troppo pieno di ragnatele, in una nuova forma, più vicina alle nostre esigenze moderne, più comprensibile attraverso la ricerca del significato immediato privo e scevro da ridondanze moraleggianti.

Eppure, essa, l’etica, brilla con una maestosa semplicità e la si assorbe durante la lettura non priva di risate per la grottesca e tenera comicità di quei personaggi capitati per caso in un mondo fatto di gloria e onori:

La verità è che un eroe è colui che sceglie di essere la versione migliore di sé stesso.

E questo significa che tutti noi, anche se ci sentiamo cosi goffi come un albatros disceso sulla terra, siamo in realtà capaci di meraviglie più grandi di quelle effettuate da Ferdinand:

La verità è che se ci fossero più eroi non ci sarebbe più bisogno di cambiare il Mondo.

E forse è ora che anche una semplice lettura di svago, piacevole divertente, possa accendere dentro di noi una piccola scintilla.

E con in mano Durlindana, Excalibur o anche un semplice bastone di faggio, possiamo andare incontro la nostro personale drago.

 

“How i met, your mother.La narrazione al tempo delle serie TV” di Francesco Amoruso, Il terebinto editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

C’era un tempo in cui i nostri antenati avevano un unico mezzo per tener unita la società e la famiglia: le storie.

Quando ancora non esisteva TV, romanzi, fumetti.

Quanto le notti contadine erano buie e tempestose, quando finivano le stagioni del raccolto (l’ultima avveniva proprio il famigerato 31 ottobre) la famiglia, il clan, la tribù si ritrovava attorno al fuoco e ricostruiva il patto sociale attraverso la tradizione orale del racconto.

La narrazione, quindi, non può distaccarsi da questa componente storico antropologica che aveva la funzione sacrale di riallacciare la cooperazione comunitaria, il legame sopratutto vivi e morti, e rinnovare grazie all’incantesimo ammaliatore della voce ripetuta, i valori che sostenevano e facevano sopravvivere il clan.

Il racconto, dunque l’arte della narrazione, nasce e si sostiene grazie ai cantastorie che innalzano la loro voce a formare quello che Clarissa Pinkola Estes chiama il cando hondo, ossia il canto rotondo, laddove ci esalta e di festeggia il cosiddetto cerchio della vita, quella sequenza circolare di vita, morte, vita, importantissima per il sostentamento delle primitive civiltà agricolo pastorali.

Ecco il nascere attorno a questi ricordi mitici o reali e pertanto divenuti leggenda, i primi agglomerati urbani, le prime forme di civilizzazioni stanziali.

L’agricoltura da l’avvio persino alle prime religioni e alla prima forma di gestione del potere; la terra madre e sostentatrice degli uomini diviene l’origine del necessario ruolo di pacificatore, di custode dei suoi arcani segreti e di protettore degli uomini suoi figli.

Tutto parte dalle storie.

Le fiabe, il mito, la tradizione, la leggenda, la favola, il folclore divengo i contenitori a cui, poi attingerà il romanzo moderno.

Unico neo di quest’inversione narrativa, ossia l’oralità a favore della scrittura, sembra essere la perdita di un contatto diretto tra ascoltatore e narratore.

Nei tempi in cui il racconto si tramandava esso era sempre vivo.

Capitava e capita di trovare versioni diverse di una stessa fiaba proprio perché, per non farla morire di stenti la si corredava di diverse interpretazioni, di visioni ogni volta parziali che acquisivano lo status di generalità.

Ogni fiaba diveniva cosi viva proprio perché si instaurava un patto interpretativo capace di essere “toccato” con mano: la tradizione orale diveniva dinamica proprio dall’intromissione del pubblico che partecipava attivamente e proponeva nuovi finali di volta in volta coincidenti con i primari bisogno emotivi e irrazionali dell’animo.

Questo con il romanzo e ce lo descrive perfettamente il saggio in questione, rischia di perdersi perché la lettura diviene un fatto privato, uno scambio non universale ma binario tra due entità distinte: l’artista e il fruitore.

Attenzione non più lettore, ossia elemento partecipativo del processo di creazione, ma soltanto il destinatario ultimo delle ardue fatiche del venerabile scrittore.

Il tema su cui quindi il saggio di Amoruso va a riflettere è la modifica sostanziale del processo di narrazione, che diviene interessante non soltanto per comprendere la fascinazione delle serie TV ma anche per sdoganarle da un contenitore etichettato come cultura di massa, con ogni connotazione elitaria del caso.

Chi è dunque il narratore?

E come si è modificata la narrazione dall’era antica a quella post moderna?

Non negherò che le tesi di Amoruso sono da me assolutamente condivise e anzi spesso utilizzate inconsciamente nelle mie recensioni.

E trovo assolutamente fondamentale questa conclusione sul senso dell’atto del narrare mutuata dagli studi del buon Pirandello:

ciò che unisce alchimia e letteratura è il magico processo di falsificazione della realtà. E se ci aggiungiamo la capacità dei Narratori, quelli con la N maiuscola, di perpetrarla in secula seculorum,

Perché falsificazione?

L’arte libera le cose, gli uomini e le loro azioni da queste contingenze senza valore, da questi particolari comuni, da questi volgari ostacoli, da queste ccidentali miserie: in un certo senso, li astrae: cioè, rigetta, senza neppur badarvi, tutto ciò che contraria la concezione dell’artista e aggruppa invece tutto ciò che, in accordo con essa, le dà più forza e più ricchezza. Crea così un’opera che non è, come la natura, senz’ordine (almeno apparente) e irta di contraddizioni, ma quasi un piccolo mondo in cui tutti gli elementi si tendono a vicenda e a vicenda cooperano. In questo senso appunto l’artista idealizza. Non già che egli rappresenti tipi o dipinga idee: semplifica e concentra. L’idea che egli ha dei uoi personaggi, il sentimento che spira da essi evocano le immagini espressive, le aggruppano e le combinano. I particolari inutili spariscono; tutto ciò che è imposto dalla logica vivente del carattere è riunito, concentrato nell’unità d’un essere, diciamo così, meno reale e tuttavia più vero.

Pertanto, narrare non significa altro che:

Narrare significa quindi mettere in piedi un mondo ex novo, sia che si inventino nuovi sistemi, come nel caso di fiabe e fantasy, sia che si rappresenti, più fedelmente possibile, quelli già esistenti. In entrambi i casi, si ottiene un qualcosa che è altro rispetto alla vera realtà.

Sempre partendo dal presupposto che il termine di realtà, ed ha ragione la Virginia Woolf, è perfettamente vago, inattendibile e riguarda la percezione unica e persona che ciascuno ha del mondo che ci circonda. Lo stesso psicologo Adalbert J. Ames con i suoi esperimenti dimostrò l’assoluta inesistenza di ciò che noi chiamiamo reale, propendendo il termine interpretazione del reale: ogni visione è quindi frutto di un processo cognitivo affascinante ma non oggettivo.

Ecco che sdoganando l’arte del racconto da un fatto puramente tecnico, coloro che amano questo processo costruttivo, questo processo puramente creativo capace di rendere idee parole, non può non interessarsi anche alle nuove forme di narrazione e sopratutto al ruolo o non ruolo del novello demiurgo della parola:

È per questo innamoramento verso l’arte del racconto, unito all’incontro quanto mai decisivo con il filosofo tedesco, Walter Benjamin, che ho voluto, in un’era di trasformazioni e ri-codificazioni del messaggio narrativo, indagare sullo stato di salute attuale della narrazione e sulle sue evoluzioni.

E non posso non ringraziare quest’omaggio profondamente appassionato a un arte che fin da bambina incantava il mio cuore.

Le serie TV in quest’ottica di rappresentazione non dei valori oggettivi della realtà ma piuttosto dai suoi umori, dal suo particolare ethos, dei residui illogici dietro a questa presunta oggettività diviene un “sostituito” dell’antica arte del racconto orale, sopra descritta.

Chi viaggia, ha molto da raccontare”, dice il detto popolare, e concepisce il narratore come colui che, vivendo onestamente è rimasto nella sua terra, e ne conosce le storie e le tradizioni[

In sostanza il racconto orale:

meccanismo attraverso cui l’esperienza viene tramandata oralmente: il peso del giogo non è sullo scrittore, il cui compito è solo quello di registrare, mettere agli atti, l’esperienza collettiva: il suo è ancora « il gesto artigianale che dà permanenza e fisicità al liquido scorrere delle storie

Nelle serie TV si avverte, dunque una sorta di ritorno infinito all’antichità, perché il loro racconto a episodi, la loro capacità anche di essere visti non in termini sequenziali ma di significato comportano un approccio che coinvolge, a differenza del romanzo, narratore, attore e ascoltatore in un emozionante viaggio in cui il patto interpretativo è di nuovo instaurato.

Il sortilegio della narrazione è riuscito perché è il viaggiatore ad incantare Il sortilegio della narrazione è riuscito perché è il viaggiatore ad incantare oltre ad essere lui stesso incantato. L’intreccio si muove sulla falsa riga di un lungo racconto orale esposto ad ascoltatori attenti e partecipi. Sono tante le occasioni, infatti, in cui questi ultimi interrompono il narratore per essere meglio delucidati su di un particolare evento, per poi invitarlo, curiosi, a riprendere il racconto.

Il pubblico stesso può decidere addirittura se influenzare o no il processo creativo, cosi come successe al mio amato Dickens

Prima del Copperfield, Dickens aveva scritto Dombey and son. Era la storia di un uomo che perde la moglie e poi assiste al lento consumarsi della vita dell’esile figlioletto, oggetto dei suoi sogni per il futuro. […] Quando si spense, accasciandosi sul braccio della sorella, i lettori non gradirono la dipartita e disertarono l’acquisto dei successivi fascicoli di Dombey and son Dickens, accorgendosi dell’interesse del pubblico nei confronti di Paul, cercò di tenerlo in vita, almeno qualche altra puntata, ma il destino – è il caso di dirlo – era già stato scritto. Per recuperare il legame coi lettori – Dickens dichiarò di «aver perso la stella polare e di procedere a vista» – l’autore, prima di inviare il progetto del Copperfield al suo editore, fece esercizio di scrittura, reintrecciando i fili laddove si erano sciolti:

Ultimo punto da analizzare.

Perché scegliere come esempio proprio la serie How i met your mother?

Per due motivi.

La serie rappresenta benissimo il suo alter ego troppo spesso dimenticato ossia il feuilleton, ossia il romanzo d’appendice:

è una modalità narrativa specifica che nasce con la modernità, il cui tratto distintivo è la pianificazione della suddivisione di unità discrete da pubblicare in intervalli di tempo successivi e regolari

Secondo.

Sempre dalla viva voce dell’autore:

il primo, il più fondamentale, è perché ho ritenuto How I Met Your Mother pieno di narratività, cioè gravido di elementi più tipici della narrazione tradizionale oltre che pienamente rispettoso dei parametri benjaminiani di solidità, utilità e irripetibilità; il secondo, perché, probabilmente, per la stretta attinenza con i live anthology drama, di cui abbiamo già fatto cenno, rende il genere più reale e meno fictio

La serie è innanzitutto una concentrato di narrazione esemplare non solo per il contenuto dolce amaro, ma sopratutto per le tecniche stilistiche proposte.

Quella capacità di far coincidere ricordi reali con una falsificazione del reale ci riporta al tipico puro racconto che di un evento, ne tira fuori i valori portanti.

Nel caso della serie ad essere annichilito e a uscirne sottomesso e perdente è l’eterno rapporto con la morte.

E’ in questa lotta incessante con la fine che il ricordo, seppur a volte comicamente bugiardo, la doma e la conquista.

Come nel ballo in fa diesis minore la musica sconvolge la signora con la falce, il ricordo, posposto dal protagonista Ted quella volontà di ripercorrere la vita che lo ha portato alla somma felicità nonostante il terrore dell’abisso, è solo un rinnovare un profondo legame con un esistenza fatta di piccoli innumerevoli passetti che non si inchinano mai davanti all’oscura signora.

La morte nulla può contro la rimembranza.

A nulla può contro quel far rivivere persino l’amore attraverso la sottile ma potente voce del narratore.

intrattenendo i figli e, in un certo senso, rievocando il passato, percorrendo passo dopo passo, gag, sfide, risate, fallimenti, pianti, ogni briciolo importante di medeleine, cerca di assopire un grande dolore.

E allora la vera narrazione non è soltanto un processo che porta allo svago o alla manifestazione egoica del proprio genio.

Non è un solo struttura o tecnica.

Ma è un elemento che si nutre e deve nutrire l’anima della persona, svegliarla da torpore e farla iniziare a raccontarsi e raccontare attraverso l’utilizzo dei mille colori che la tavolozza della vita ci regala

è la leggerezza stessa della vita, di un tentativo quotidiano di resistere e andare avanti, nonostante tutto.

Ecco che la Serie TV diviene non uno strumento di annichilimento del pensiero, ma una sorta di incantesimo capace di far risorgere l’Ofelia/anima dagli inferi.

Basta semplicemente non voltarsi

Note 

Walter Benjamin è stato un filosofo, scrittore, critico letterario e traduttore tedesco, pensatore eclettico che si è occupato di epistemologia, estetica, sociologia, misticismo ebraico e materialismo storico.

Il lavoro di Benjamin, riconosciuto postumo, ha influenzato filosofi (quali Theodor Adorno, Georg Lukács e Hannah Arendt ), mistici (come Gershom Scholem) e drammaturghi come Bertolt Brecht.

“Il brivido di un bacio” di Bernardi Sandro. A cura di Raffaella Francesca Carretto

 

 

Quando ho avuto quest’opera a portata di mano, sotto gli occhi, il mio cuore non era pronto ad accoglierlo e a percepirne forse l’essenza più intima; forse il momento e le emozioni mi hanno resa diffidente, soprattutto dopo aver iniziato la lettura, che mi ha dato la possibilità di immergermi in una storia che, ammetto, non è stata di facile approccio.

Quando si parla di amori è sempre tutto molto delicato e complesso, soprattutto se ciò che si legge è un vero e proprio diario di vita e di emozioni, raccontate senza filtri e senza remore.

Ma a volte le emozioni così come vengono descritte e raccontate sono poco assimilabili, se non le contestualizziamo.

Dal mio punto di vista, c’è stato un forte sforzo da parte dell’autore nel raccontarsi, nel mettere a nudo tutti i suoi sentimenti, le paure, le sfide, che lo hanno intensamente provato e condotto in un vortice di eventi che lo hanno trasformato.

Certo dalla lettura si evidenzia una marcata necessità di sfogo, forse anche teso a far comprendere al lettore i motivi che stanno alla base di molti atteggiamenti, ma è anche voce di un bisogno, quello di affettività, forte e forse non maturo a mio parere… ma chi di noi è maturo quando si tratta di cuore e degli affetti più cari?

Dell’amore soprattutto.

Ecco, quel sentimento che destabilizza e accoglie… quelle emozioni travolgenti che ci fanno chiudere in un mondo tutto nostro…quel coinvolgimento che a un certo punto ci spiazza…e che ci distrugge nel momento in cui finisce, e non ne capiamo il motivo… tutto questo poi ci conduce a cadere sempre più in un vortice di scelte che non sono sempre quelle giuste…e si scende sempre più giù, in basso, in fondo, sino a sfiorare l’autodistruzione…

Quanti ci hanno dato consigli di vita, non richiesti ma accettati, anche se non di buon grado, eppure si continua a fare di testa propria..perseverando in scelte che al momento sembrano quelle più giuste, e invece ci conducono a scivolare nel baratro…mentre poi sarebbe bastato solo la possibilità di chiudere una storia, dicendoselo col cuore in mano, spiegandosi…ammettendo ciascuno i propri errori, e rendendo costruttivo quello che in realtà, nell’attimo in cui si attua, altro non è che un momento di disperazione…

“Uno dei momenti più felici della vita è quando trovi il coraggio di lasciare andare ciò che non puoi cambiare” (cit. Web)

Ma come accettare che ciò che ti ha reso felice, ti sta distruggendo e quindi la cosa migliore potrebbe essere solo andare avanti, allontanandosi da ciò che in realtà ti sta annientando.

E se fossimo noi stessi a distruggerci, perché non ammettiamo che ciò che ci lega a un’altra persona è qualcosa che non ha a che fare col vero amore?

Quante volte abbiamo creduto in un amore così forte che tutto il resto non esisteva, e poi ci siamo ritrovati in un incubo, quando la persona amata ci ha chiuso la porta in faccia, con cattiveria…lasciandoci interdetti, senza comprenderne il motivo…

E in tutto questo, noi cosa abbiamo fatto?

Ciascuno di noi è capace di vivere la propria vita ed affrontarne tutte le situazioni in modo differente. Se poi nel contempo si verificano più situazioni “tossiche” allora il nostro cervello elabora delle soluzioni che purtroppo non sono sempre le migliori.

E le soluzioni alla sua sofferenza, il nostro tormentato protagonista le trova certo, ma le attua seguendo l’istinto, che lo spinge anche a comportamenti poco ortodossi, ma che per lui in quel momento sono i più giusti.

Il protagonista, Bernardo è un ragazzo come tanti altri. Un giovane che si vede strappare la spensieratezza della sua giovane età da una malattia infima, che sconvolge i suoi equilibri, e anche e soprattutto a causa della delusione d’amore che subisce dalla sua amata Gabriella, la sua prima fidanzatina, quella che gli ha rubato il cuore e l’anima, e poi lo ha gettato alle ortiche. E anche l’amore tradito contestualmente alla malattia, lo conduce ad attuare un atteggiamento spregiudicato e sfrontato, anche nei confronti della vita stessa. Nella lettura è tutto un gioco di scelte, sbagliate o meno non è mio diritto dirlo perché il testo è un vero e proprio racconto di vita personale che l’autore, lo stesso protagonista, ci racconta; è tutto un moto continuo e vorticoso di presentare le peripezie di una vita che non è semplice, ma che lo stesso Bernardo rende ostile e di difficile approccio.

La scrittura è a tratti aggressiva e a tratti ridondante con i forti accenni a un amore deluso e disilluso, in cui si respira lo strazio di un abbandono che può deviare la percezione al vittimismo. Eppure non tutto è così.

Bernardo, continua a vivere nelle sue convinzioni, nonostante la delusione amorosa, e per certi versi va avanti; Bernardo conosce altre donne, con cui instaura rapporti anche più forti di una semplice relazione sessuale tesa a un mero appagamento del proprio io. Le donne con cui si approccia, non sono un mezzo per sollazzarsi e via, almeno non lo sono quelle che gli si avvicinano veramente e iniziano a conoscerlo. Ma lui ha ancora in testa la sofferenza per quel suo amore acerbo, che lo ha “distrutto” nell’animo. E purtroppo la vendetta o comunque le ripicche verso il genere femminile, non si fanno attendere. Un po’ tutto il racconto è permeato di piccoli eventi che conducono a vedere il protagonista anche come un ribelle vendicativo ed egocentrico.

Eppure la maschera cade, quando lo si legge con più attenzione, nei momenti di abbandono al sentimento, che purtroppo viene spesso disilluso per questo giovane uomo, che cerca di vedere e vede il bello nella persona che ama, ma forse non è ricambiato a dovere, o comunque l’amore che lui prova è più forte di quello che riceve; Bernardo infatti cerca di scendere spesso a compromessi, per amore della donna che ama, perché lui ama tanto e si dona anche nella rinuncia. Bernardo rispetta i tempi di cerca di essere coraggioso anche nell’amore, e cerca di esser forte per due.

La delusione è purtroppo alle porte, anche con Rosa.

Ma lui non perde la speranza, e cerca ancora quelle emozioni che si respirano nell’amore, e quel brivido che solo un bacio può suscitare, se è con la persona che ti tocca l’anima.

Ma l’amore non deve essere dare senza ricevere. e se ci si rende conto che tutto è a senso unico, non ci si deve annientare.

Il nostro protagonista vive questa autodistruzione, e la vive in una forma subdola e tremenda come è il vortice dell’anoressia. Seguendo il libro infatti la parte più forte è proprio quella che conduce Bernardo in una giostra di abbandono, e la peggior conseguenza è il perdere se stessi cadendo nelle trame di un malessere che non si riconosce subito, e solo chi ci è passato sa percepire.

Bisogna amare se stessi a prescindere, e non cercare di conquistare l’amore di altri, che sia un genitore, un amore o un’amicizia…l’importante è volersi bene, perché l’amore che cerchiamo, in ogni forma, arriverà.

Non dobbiamo cercare quel brivido a ogni costo, quello che un bacio ci provoca e che per noi diviene respiro e dipendenza e necessità

“tutto è temporaneo. emozioni, pensieri, situazioni.” (cit. Web)

Sono le voci dei vari personaggi a fare da cornice a questa storia, alle vicende della vita di Bernardo, che possono essere le vicende di ciascuno di noi, sicuramente non in tutte le forme che lui cita, di fatto non siamo tutti uguali, ma sfido chiunque a non aver sofferto per amore, un amore troppo acerbo, un amore malato, un amore fatto di ripicche e che vive di inganni. Eppure Bernardo ha saputo trovare una strada che lo ha condotto a riprendere la sua vita, e con questo libro ci invita a chiedere aiuto quando si fa fatica ad andare avanti dopo una storia che ci ha lasciato dentro qualcosa in sospeso; ché non è sbagliato chiedere aiuto, quando se ne ha bisogno, perché riuscire ad accettare un fallimento e sapere che da soli non si riesce ad uscirne fuori è già un inizio per lasciarsi tutto alle spalle e guardare avanti.

Nel finale converge tutta la forza del racconto, a comprendere che dopo il peggio, che purtroppo noi stessi ci infliggiamo e a cui seguono le conseguenze di tutte le scelte fatte, si può emergere dal tunnel senza ritorno in cui ci si è volutamente immessi. La vita non regala nulla, ma è sempre meglio viverla col sorriso, affrontando ogni situazione che ci pone innanzi, ma con scelte che non sono tese all’autodistruzione.

Mi piace la frase che esprime la visione dell’autore:

“Se hai la fortuna di conservare le cicatrici dell’inferno sul tuo corpo e nella tua anima, nessun incendio potrà mai ferirti, quindi sorridi!!!”

All’autore va il plauso di aver strutturato il suo romanzo in modo da comprendere cosa porta a compiere talune scelte, di aver dato voce alle sue esperienze rendendole fruibili ai lettori che potranno trarre insegnamento, quello di non aver paura di chiedere aiuto e di non vergognarsi di averne bisogno.

A chi sarà incuriosito e lo sceglierà, buona lettura!

“L’equazione aliena” di Alessandro Dolce, La Strada di Babilonia. A cura di Alessandra Micheli

 

 

 

Non cerco di immaginare un Dio;

mi basta guardare con stupore e

ammirazione la struttura del mondo,

per quanto essa si lascia cogliere

dai nostri sensi inadeguati.

Albert Einstein

E’ molto difficile parlavi del libro equazione aliena.

E questo perché è spettacolare.

Un libro di quelli che vanno “divorati” in un attimo, in un boccone per chi come me è affamato di scienza e di azione.

Per voi altri palati fini da gourmet, consiglio una lettura lenta, assaporando ogni pagina e godendovi un istante magico in quest’estate afosa, in cui solo un buon libro potrà donarvi un vento fresco capace di stuzzicare e titillare i vostri addormentati sensi.

Del resto l’estate è il periodo del mistero, nonostante quel sole che con i suoi raggi tenta di stanare ogni ombra.

Ma quella luminosità non può nascondere il lato tenebroso della vita, che si rianima ogni notte, con quella luna cosi luminosa complice del mistero che scorrazza felice.

Per tutti coloro che credono nel potere esoterico dell’inverno, ricordo che è nelle notti di mezza estate che il magico e il numinoso si affacciano cantando inni alla natura che si rivela in tutto il suo splendore.

Il mondo dell’arcano si fa cosi vivo e reale, nonostante la sua peculiare ombrosità, si affaccia in quegli odori caratteristici delle vacanze, nel rumore del mare che sembra un canto di sirena, nel frusciare degli alberi dei boschi che raccontano le voci allegre dei popoli magici e invisibili ai più.

Per questo, equazione aliena appartiene non solo alla scienza ma anche a quel mondo dell’impossibile che tanto amo, quel sovrannaturale che lungi dal frenare il mio ardore verso la scienza l’abbraccia divenendo unica, immensa, stupefacente teoria.

Per troppo tempo la dicotomia tra pleroma e creatura, tra soprannaturale e meccanico ha funestato le scoperte di ogni tempo.

Ha diviso i sapienti, i saggi e messo in trincea i due opposti sostenitori del sistema vita.

Da una parte lo scienziato che rifiutava in toto, ogni velleità mistica, tutto incentrato su una spiegazione totalmente razionale della realtà, Dall’altra parte i reietti coloro che nella fede, nell’incanto meraviglioso del mito o dei libri sacri trovavano le annose risposte al quesito dei quesiti :perché l’uomo?

Entrambi feroci combattenti, entrambi rei di aver lacerato, spezzettato e quasi distrutto tutta l’omogeneità antica dell’interconnessione del reale. Un reale che per secoli era considerato al pari di un mosaico incredibile dove ogni pezzo, ogni tassello era precisamente posizionato in un omaggio costante all’energia cosmica chiamata dio.

Togliere Dio dalla scienza non fu un atto ribelle, pari a quello di Lucifero, Eva o Prometeo.

Fu solo un atto folle e scellerato teso a reiterare le conclusioni machiavelliane del fine giustifica i mezzi, de-responsabilizzando la scienza e rendendola il nuovo totalitarismo.

Ogni scienziato che credeva nella forza del numero diventò cosi personale arconte capace di gestire e imprigionare ogni piccolo tassello di verità.

Lo scienziato non poteva assolutamente aver nulla da spartire con il mistico, figuriamoci con la Bibbia.

Questa dicotomia ha però, mostrato la sua insensatezza.

I numeri di dio e gli studi batesoniani e persino gli sforzi di Einstein hanno riportato dio nelle equazioni.

E da questo tentativo davvero ribelle e rivoluzionario che parte il libro, invadendo anche il campo di chi, privato della divinità, ha tentato di ritrovare un sostegno in una galassia lontana, in fratelli diversi eppure superiori a lui: gli alieni.

La paura di essere soli in questo fantastico universo interconnesso e perfettamente strutturato e non secondo la teoria del caso, ma secondo un preciso intelligente piano, è diventata cosi claustrofobica da dover essere sopperita dalla new religion dell’ufologia.

Non possiamo concepire che una macchina perfetta, capace di unire coscienza e struttura fisica sia nato da una semplice favola causale.

Non è possibile concepire l’uomo stesso e il suo progresso solo frutto di tentativi ed errori.

E cosi la scintilla divina antica, la polvere di stelle diviene esperimento genetico di evolute forme di vita.

Eppure, sia negli scritti sacri che nelle mie amate filosofie mistiche esiste tutto quello che possiamo desiderare: una forma di energia che si nutre dell’amore e che per amore, compassione e desiderio di crescita ci ha posto come perla della sua creazione:

Se guardo il tuo cielo, opera delle tue dita, la luna e le stelle che tu hai fissate,

che cosa è l’uomo perché te ne ricordi

e il figlio dell’uomo perché te ne curi?

Eppure l’hai fatto poco meno degli angeli,

di gloria e di onore lo hai coronato

E’ questa la creatura che il libro, con ritmo incalzante e una buona dose di umorismo racconta.

Uno scienziato che non si accontenta più della divisione nette e tenta, come fece Gregory Bateson al suo tempo, capace di creare una teoria che concepiva Dio non come ostacolo ma come elemento fondamentale della vita.

A tal punto non posso non citare le considerazioni di di John D. Barrow (scoperte a cui erano già pervenuti gli gnostici e dai pitagorici per cui il numero era Dio) che si è focalizzato sul significato che, per l’universo, assumono le costanti di natura. Se solo uno degli elementi che caratterizzano tali costanti, fosse leggermente variata essa comporterebbe e implicherebbe numerosi stravolgimenti, dalle strutture nucleari alle scale cosmologiche, tali che la vita NON SAREBBE PIU’ POSSIBILE.

Queste considerazioni ( consiglio la lettura del suo strabiliante saggio) non possono non avere ripercussioni sulle considerazioni morali, etiche e persino antropologiche, rendendo quegli scritti considerati frutto di illazioni fantastiche, in realtà veri manuali scientifici altamente simbolici.

Anche una parte della nostra bibbia contiene una favolosa lezione di storia naturale che è semplicemente un’arcana espressione della teoria del tutto, laddove sofferenza, morte, vita e rinascita trovano il loro giusto posto:

Sai tu quando figliano le camozze

e assisti al parto delle cerve? 

Conti tu i mesi della loro gravidanza

e sai tu quando devono figliare?….

Chi lascia libero l’asino selvatico

e chi scioglie i legami dell’ònagro, 

 al quale ho dato la steppa per casa

e per dimora la terra salmastra?….

Conterai su di lui, che torni

e raduni la tua messe sulla tua aia?

Puoi tu dare la forza al cavallo

e vestire di fremiti il suo collo? 

Lo fai tu sbuffare come un fumaiolo?….

Forse per il tuo senno si alza in volo lo sparviero

e spiega le ali verso il sud?

O al tuo comando l’aquila s’innalza

e pone il suo nido sulle alture?

( Libro di Giobbe)

Una meravigliosa lezione di storia Naturale, come direbbe Bateson.

Ecco che Alessandro Dolce continua la strada tracciata dal grande filosofo e biologo raccontando in un thriller intelligente e accattivante lo sforzo e la capacità di tanti valenti scienziati di far ritornare dio sul suo trono.

Era dio che si mostrava attraverso lo studio degli astri, attraverso equazioni e numeri aurei, attraverso lo stupore costante di Pitagora, attraverso il pi greco e le storia mitologiche che non erano altro che perfetti manuali della precessione delle stelle (cosi come scoprirono i grandi Dechand e De Santillana nel loro mulino di Amleto)

Ed è proprio questo impossibile che diviene reale a darci quel senso di incanto, quella curiosità rispettosa per indagare i misteri del cosmo e trovare un dio benevolo che ci sorride.

Scienza e religione non sono assolutamente nemici.

Sono le stesse parti di un diamante che noi stessi abbiamo deciso di non vedere.

L’uomo incontra Dio dietro ogni porta che la scienza riesce ad aprire.
Albert Einstein

“Un giorno o l’altro” di Tommaso Borelli, Kairos editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

C’era un tempo, non tanto lontano ma felice, in cui lo scrittore sfuggiva dai salotti colti per immergersi in un umanità priva di artifici e di velleità intellettuali, per ritrovare un’essenza e una verità perduta.

Per scrivere, per vivere, doveva bearsi del fango, quello che davvero era capace di far nascere i fiori.

Nella fatica del quotidiano, in quella ferrea volontà di farcela nonostante i venti contrari, la vita si rivelava in tutta la sua magnificenza. Nonostante le periferie disastrose, nonostante la minaccia dell’anonimato e dell’oblio a ogni angolo, quella cacofonica vitalità primitiva e di borgata aveva una sua assoluta poeticità.

Nella saggezza contadina, nell’ironia disarmante e in una certa brutale carnalità che era quasi una disperata ricerca di piacere.

Attenzione piacere, non oblio o assuefazione.

Disperazione, persino ignoranza culturale nascondevano l’anima indomita e forte dell’umanità che non intendeva arrendersi davanti agli ostacoli.

Quella scugnizza, rea di ispirare canzoni immortali come guapparia, rea di aver incantato poeti del calibro di Pasolini (mi dispiace a voi detrattori ma le sue poesie sono dei veri autentici capolavori che non posso non esaltare).

In una cultura che si arroccava su se stessa, la massa era l’unica salvezza per garantire all’anima autentica e priva di artifici e di abbellimenti, di esprimere tutto il suo potenziale.

Ce lo narra Pasolini nel maestoso Pianto della scavatrice:

Stupenda e misera città,

Che m’hai insegnato ciò che allegri e feroci gli uomini imparano bambini,

le piccole cose in cui la grandezza della vita in pace si scopre,

come andare duri e pronti nella ressa delle strade,

rivolgersi a un altro uomo senza tremare,

non vergognarsi di guardare il denaro contato con pigre dita

dal fattorino che suda

contro le facciate in corsa in un colore eterno d’estate;

a difendermi,

a offendere,

ad avere il mondo davanti agli occhi e non soltanto in cuore,

a capire che pochi conoscono le passioni in cui io sono vissuto:

che non mi sono fraterni,

eppure sono fratelli proprio nell’avere passioni di uomini

che allegri,

inconsci,

interi

vivono di esperienze ignote a me.

Stupenda e misera città

che mi hai fatto fare esperienza di quella vita ignota:

fino a farmi scoprire ciò che,

in ognun, era il mondo.

Pier Paolo Pasolini

In questa critica sociale, ritroviamo il tema di De Andrè:

Dai diamanti non nasce niente

dal letame nascono i fiori

Fabrizio De Andrè

e quella ricerca assoluta del senso della vita che non si rifuggi in idilliache e incantate visioni sfuggenti, ma riguardi la concretezza della terra, delle sensazioni tattili, del pianto e del sudore.

Tempi felici in cui la vita non era assolutamente divisa in elevato e basso, in élite e massa, ma era solo e soltanto vita.

Poi la modernità che incalza, che irrompe e prosegue la sua folle corsa fino a divenire post modernità.

Post come se fosse troppo oltre quell’autenticità vissuta come arte, troppo avanti e troppo impregnata di strani valori che lungi dal trasformare la massa, la gente ,in percorsi evolutivi diversi che dal basso sanno guardare in alto, divengono evanescenti e stantii personaggi.

Ecco che la tecnologia inizia a ingabbiare a sdoganare il kitsch totalmente distante dalla poetica rappresentata da Pasolini e dai veristi. La poesie si rintana in un sottobosco in cui, causa rovi altissimi e pieni di spine, solo il temerario decide di avviarsi, armato della spada rappresentata dalla penna.

E cosi la gente fonte di ogni perfetto sonetto, diviene massa, informe e improntata non all’ignoranza culturale che non rappresenta ostacolo reale al senso della bellezza: il contadino seppur analfabeta poteva godere dei meravigliosi miracoli della vita, anzi spesso era una saggezza che proveniva direttamente da un animo impastato dalla terra.

No.

Il virtuale, la TV divenuta solo strumento manipolatorio e illusorio, oblio ipnotico, livellatore di contenuti, procura un’ignoranza morale ed etica.

Non più pianti della scavatrice ma pianti urlati nei reality.

Non più saggezze antiche ma opulenza mostrata senza ritegno dalle massa contenta di festeggiare l’avvento dell’uomo qualunque.

E chi ancora riesce a udire il soffuso effluvio della poesia, di una volontà di continuare a osservare il cielo si sentirà un alieno racchiuso in una costante, deleteria e assassina frustrazione.

Borelli questo disagio questo scellerato passaggio, lo racconta abilmente nel libro un giorno o l’altro.

Una routine che lo affligge, uccidendo ogni velleità di eternità e di candore, ogni aspirazione all’assoluto o alla ricerca del senso della vita senza il quale l’uomo non può assolutamente essere “umano”.

I sogni di un tempo considerati solo passatempi dal resto del mondo, abituato al diktat che solo il vivere comune possa essere assurto a unica sana condizione umana, diviene cosi prigione e abbandono.

L’uomo senza sogni non è che un guscio vuoto che suona rintocchi a morto.

Allora non esiste più movimento, nessuna spinta vero l’evoluzione, verso il miglioramento del se che letteratura e arte portano nel loro DNA, se non un vanesio e distante e illusorio ritorno a un tempo felice, un eden che però non diviene sprone ma piuttosto una sabbia mobile da cui farsi risucchiare.

E restarne ingabbiato morendo di asfissia.

Non ci sono eroi in questo testo.

Il protagonista è come lo definisce lo stesso autore:

Indeciso, sgradevole, maschilista, rancoroso.

Che però nella sua lucida e cinica visione rende evidente un omicidio ben architettato: quello dell’autenticità.

L’intellettuale deve tornare a richiudersi in se stesso.

Perché altrimenti la sua forza distruttiva, la sua verve poetica, il suo impatto ribelle rischiano di svegliare la società addormentata, come il bacio dell’intruso risvegliò quel mondo innaturale e sempre orrendamente uguale in se stesso della fiaba di Rosaspina

Nessuna Bella addormentata deve essere stimolata. Risvegliarsi significherebbe riscattarsi e la società non può permettersi di uscire da un pallido e morente status quo.

E cosi, il protagonista, mette i suoi talenti sotto la sabbia, nelle regioni ctonia dell’io e inizia a irrigidirsi su posizioni inconciliabili, distruggendo l’originaria comunione tra gli uomini e mettendo un muro feroce tra il suo presente e il giorno altro.

E l’altro istante diviene però il suo sogno di riscatto, un procrastinare giorno per giorno quel movimento che lo porterebbe a reagire e agire, rendendo la sua mente fertile e intellettualmente costruttiva, semplicemente luogo cambiamento.

Perfetta la descrizione di Borelli

è un ribelle vigliacco,

un rivoluzionario da poltrona:

teorizza il superamento del matrimonio e tradisce la moglie, ma di nascosto. Litiga con i colleghi insegnanti e svolge il suo lavoro in modo svogliato,

però senza mai oltrepassare il limite,

senza trasformare la sua inerzia in protesta aperta.

Perché, se lo facesse,

sarebbe un eroe,

un personaggio da romanzo,

e lui invece non lo è: gli manca la stoffa.

 

Ed è forse la condizione che vive oggi il nostro intellettuale.

Un soprammobile da salotto.

A volte grottesco e ridicolo ma mai incisivo.

Una pallida imitazione di cosa un tempo significava cultura.

Cosi come lo descrive causticamente Renato Zero

Gente troppo complicata

Così disorientata

Gente, che ti è successo mai

Hai perduto quel tuo fascino

Quel tuo profumo tipico, il brio

Furbizia ed ironia

Stavi sempre alla finestra

Eri generosa, onesta

Maestra di vita non sei più, gente

Catenacci alla tua porta sì

Un lucchetto sul tuo cuore lì

L’amore da te non bussa più

Non è un libro positivo.

Ma è un libro necessario perché solo raccontando senza veli la situazione morale della cultura di oggi, forse si può pensare a una vera modifica sostanziale.

 

 

“Brandelli di memoria” di Alessio Vecchioni, Scatole Parlanti edizioni. A cura di Francesca Giovannetti

 

 

Aron si trova incatenato a una sedia, al buio.

Non ricorda niente, nemmeno il suo nome.

Oscure presenze appaiono e scompaiono, una voce esce da una cassa.

Aron annega e riaffiora, a tratti, nei suoi brandelli di memoria.

Soffocante e inquietante, questo romanzo breve mette a nudo la potenza della memoria e del ricordo.

Chi siamo realmente?

Cosa ci spinge o ci trattiene?

Siamo i nostri ricordi o siamo altro da loro?

Quanto influiscono sulla nostra individualità?

Alla fine di questa lettura le domande saranno più numerose delle risposte.

Pagine costruite con un ritmo straordinariamente serrato, che guida e confonde allo stesso tempo, lasciando il lettore in uno stato confusionario e onirico.

L’autore gioca sul filo della realtà e dell’illusione, racconta di un palcoscenico reale che si trasforma spesso in un panorama passato, dove riaffiora il racconto.

Un faticoso gioco di costruzione del passato per comprendere il presente. Visioni confuse di ricordi che affiorano con difficoltà, alla ricerca di figure femminili, una donna, la madre; e soprattutto alla ricerca della verità: cosa è successo?

Che cosa ho fatto?

Quale male ho compiuto o subito?

La presenza di una vittima è il pretesto, quasi, dal quale si parte, per affrontare un viaggio insidioso e difficile.

Un flusso continuo di emozioni e immagini, a volte raccapriccianti, come il cervello vivo e pulsante dal quale escono indizi per continuare il cammino attraverso ciò che è stato e si tenta di ricordare.

Uno stile che si snoda in bilico fra il racconto e il pezzo teatrale, dove il cambiamenti di scena sono repentini e spiazzanti.

È più facile procedere scrivendo cosa NON è questo libro

Non è una lettura leggera.

Non è una caccia all’assassino.

Non è una linea retta.

Cosa rimane?

Una matassa disordinata di incubi e angosce, una ricerca faticosa del ricordo attraverso pochi frammenti, un brancolare alla ricerca di ciò che è stato e del perché.

E alla fine ci si chiede: non è quello che ciascuno di noi ha provato, almeno una volta?

L’autore lo fissa con inchiostro e carta; e il lettore riflette.