“Servizi e segreti” di Roberta Costantini, Scatole Parlanti editore. A cura di Francesca Giovannetti

 

 

Peter Simmons non ha la vocazione della spia, ma la vita a volte prende direzioni che non ci saremmo mai immaginati.

Tra la Germania e la Francia, una spy story che tiene con il fiato sospeso fino a una conclusione inattesa.

Un romanzo conciso con un ritmo incalzante, dove l’azione lascia spazio anche alla descrizioni di splendidi panorami urbani.

Intrighi e segreti, un ambiente difficile per chi, come il protagonista, ha un animo pieno di ideali.

E il lettore alla fine dell’opera è portato a chiedersi quanti avvenimenti vengano risparmiati al cittadino comune, all’uomo “normale” che si alza ogni mattina per andare al lavoro, salendo su un mezzo pubblico, o al turista che si trova a visitare un museo.

Quale realtà parallela corre insieme a quella che ci è concesso vedere?

E soprattutto, come l’opera stessa suggerisce, quali ampi giochi di potere sono esercitati da “alti papaveri” mentre il soldato semplice porta avanti coraggiosamente la missione che gli viene affidata?

Certo, questo è “solo” un romanzo, ma mi ha lasciato dentro questa verosimile sensazione.

Il nodo del conflitto Oriente contro Occidente, Islam contro gli infedeli.

Protagonisti che incarnano i peggiori estremismi che portano solo morte e distruzione.

Ma la spirale delle esaltazioni religiose ha come soggetti gli uomini, biecamente trasformati in macchine che uccidono.

Si perde il senso stesso di umanità e sacralità della vita.

Le ambientazioni del libro sono curate e realistiche, i personaggi credibili.

Lo stile veloce e incalzante.

Un libro per gli amanti del genere ma anche per i neofiti che si affacciano per la prima volta nel variegato mondo del noir.

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“Il tempio dei Mezzosangue. I venti della discordia” di Rob Himmel, Dark Zone editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Ogni volta che leggo un libro di Rob Himmel la sua genialità stuzzica il mio senso della realtà.

Mi spiego meglio.

La sua passione per il genere fantasy, la sua volontà di purificarlo che clichè e stereotipi crea una sorta di apertura in un genere altrimenti granitico, liberandolo dalla sua autoreferenzialità, dalla sua autosufficienza e accostandolo al reale.

Il fantasy diviene cosi non mondo auto costruito con sue leggi e sue regole, bastante a se stesso, ma uno specchio convesso in cui si possono riflettere quelle parti della nostra società degne di una severa ma giusta autocritica.

Ecco che i libri epici divengono monito di oggi, le avventure piene di adrenalina e azione divengono modello per gli uomini del nostro tempo,privi forse di elfi e draghi, di demoni e strani esseri primordiali, ma partecipi degli stessi identici drammi.

In fondo, anche noi abbiamo i nostri diavoli, peccato che essi lavorino a Montecitorio e non nell’esercito dell’armata del Drago.

Ma il risultato è lo stesso: conquista, supremazia e disgregazione.

Tutto il senso del libro è contenuto nello strillo sulla cover:

l’unità non è che una fragile tregua dall’egoismo.

Una frase potente, forte, arguta, la base sui cui Rob impianta le storie dei personaggi che animano questo mondo cosi apparentemente distante dal nostro.

Un mondo che rivelerà come gli eroi non sono altro che maschere, in cui ognuno, dietro quella apparente volontà di incidere sul loro tempo, di aderire alla profezia che vuole la salvezza dell’unità, non fa altro che disgregarla portando dentro di se motivazioni diverse, valide se prese una per una, ma inutili di fronte al bene comune.

Quello che amo in Rob, è quel suo cinismo lucido, tipico di noi sognatori, ogni volta che li cerchiamo quei sogni e non essi non si fanno trovare.

O svaniscono all’alba, o li seppelliscono dietro fiumi di parole, atti coraggiosi agli occhi del volgo, ideali e propositi di vendette.

Ogni protagonista ha il suo demone.

Un suo motivo per andare alla ricerca del movimento, quello che partendo da una lontana profezia distribuisce ruoli a destra e manca.

Nella speranza che, nella massa, tra i viaggi, tra i personaggi che si muovono inconsapevoli a volte di essere soltanto pedine, esista chi possa fare da ponte per una nuova era.

Non a caso il titolo suggerisce la terza via: il tempo dei mezzosangue.

Mezzosangue una parola spesso usata con disprezzo, ma che indica il necessario ibrido capace di riunire in se il meglio di ogni razza.

Una razza creata da chi intendeva mettersi in mostra verso il dio originario, chi voleva essere cosi speciale da lasciare dietro di se un modo simile e somigliante.

E ecco che, nel secondo volume, Rob inserisce indizi e lascia aperti di discorsi, mettendo noi lettori in una tesa aspettativa verso il finale che raccoglierà tutte le storie e forse farà emergere il vero trionfatore.

Quel mondo, cosi come il nostro è frutto di un atto creativo.

Ma badate bene, non della fonte di tutto, chiamatelo dio se volete.

Ma delle sue emanazioni, che sentono per la prima volta, qualcosa di umano stuzzicare la loro fantasia: la volontà di avere qualcuno che li veneri cosi tanto da farli competere con dio.

Ecco i i nephilim creatori delle razze, dei mondi, dei grimori e di tutto lo scibile umano.

Peccato però, un particolare: nell’atto costruttivo essi infondono qualcosa di se alle razze, non solo l’essenza più pura, ma anche la loro volontà egoistica di competere con Dio, rendendole, dunque, inclini alla discordia.

Ecco il senso della frase che mi ha colpito: nell’unità ci sono i semi della discordia.

Quando ci uniamo, spesso lo facciamo per il bene supremo, per ristabilire il patto tra noi e l’universo, per venerare una creazione di cui ci sentiamo parte.

Lo facciamo per tutelare i nostri interessi, per riparare i torti apparenti, finanche rischiando di aprire gli abissi, senza immaginare le conseguenze.

Lo facciamo perché una profezia ci ha isolato dalla massa e convinti di essere speciali.

Lo facciamo per rispondere a ordini di sapienti che, non sapendo prevenire davvero il male, lo eliminano. Come se tagliare l’erbaccia sia la vera soluzione.

Pochi si incamminano con la necessaria inconsapevolezza verso il destino come Balderk.

Che deve svegliarsi e imparare la sua vera origine e persino decidere di accettarla.

E cosi ancora una volta come nel racconto del vecchio marinaio di Coleridge, sarà chi privo della finalità cosciente affronterà o il mostro marino e la sua colpa, o la buia foresta dell’inconsapevolezza.

Non sappia la tua destra cosa fa la tua sinistra, ci rende davvero eroi.

E cosi anche oggi vediamo un unità baluardo di interessi personali.

E mentre leggiamo rapiti dall’arte di Rob forse impareremo a osservare il nostro di mondo.

Perché il senso ultimo del libro, non è fa fuggire il lettore verso altri mondi, rinnegando il proprio, non è il mezzo per sfuggire dalle nostre responsabilità, ma affrontarla, decisi e pieni di volontà.

Io non amo molto il fantasy, ma leggere Rob è per me è sempre un dono inestimabile.

Non c’è stato un suo libro che non mi ha scatenato riflessioni su me, sul mio mondo, sul mondo in cui mi trovo a vivere.

Ecco che autori cosi li dovreste tenere vicino non al cuore, ma proprio alla coscienza.

“Discorso sul fantasy: limiti e virtù del genere” A cura di Alessandra Micheli

 

Una delle caratteristiche principali delle persone è quella di osservare sempre la pagliuzza negli occhi dell’altro senza mai comprendere che il proprio occhio ha una trave enorme.

Manca non tanto il dialogo, manca la volontà di considerare l’altro un vero interlocutore.

Di dialoghi, di comunicazioni sui social specialmente, ce ne sono a iosa. Io propongo la mia visione e tu o rispondi contestandola e qui di mettendo un muro allo scambio, o sei in religioso silenzio a inebriarti delle parole del guru di turno.

Questo presuppone che, non hai la comunicazione atta a trasformare l’informazione in esso contenuta, quanto a presentarla come l’unica l’alternativa valida e possibile.

E questo nell’ottica della contrapposizione e della sopraffazione. Ecco che non manca il dialogo, manca il dialogo costrittivo e non aggressivo.

Nel campo della letteratura, che dovrebbe essere fulgido esempio di virtù e etica, si assiste a un proliferare di idee mutuata, pare da lettura di saggi e manuali.

Di un interpretazione letterale delle regole come se, oggi, la fantasia che dovrebbe essere il primo passo per la costrizione della narrazione, in fondo spaventi.

E non può ricordarmi questa tendenza l’idea che un certo islam ha dell’immaginazione.

Essa è considerata disordine, perché proponendo un’ altra visuale, un’ altra prospettiva, presuppone la possibilità neanche tanto remota, dello sfaldamento dei preconcetti che reggono le società. Attenzione, non quelle scaturite dal patto politico, ma quelle scaturite dai singoli cittadini che propongono la loro idea di decoro, di convenienza e di perbenismo.

Ecco esserci due società: la reale e la non scritta.

Una eretta secondo i criteri della logica e del bene comune, esorcizzando il terrore dell’eccesso di libertà.

L’altra chiusa, moraleggiante, morigerata che esorcizza il terrore del mutamento. La letteratura, nata dai menestrelli, ossia dalla tradizione orale con lo scopo di legittimare i cambiamenti che i tempi portano con sé, si è arroccata il diritto di decidere cosa è bene e cosa è male, cosa è in e cosa è out.

E tutto retto da complicità che non hanno assolutamente il profumo dell’arte.

Ma della commercializzazione, rendendo evidente come, oggi, la polis si stia imbarbarendo nel senso della tecnocrazia.

Pertanto contro un certo schema identitario, nel quale stento a riconoscermi, ho proposto una visione diversa della scrittura. Non granitica, non improntata alla reiterazione pedissequa di regole che dovrebbero agevolare il flusso dei pensieri, ma che in realtà sembrano ingabbiarlo che consistere in una eterna e fondamentale falsificazione del reale.

L’interesse sociologico ma anche umano della narrazione è nella sua capacità di filtrare gli oggetti reali, interpretandoli alla luce della percezione ( secondo gli studi di J. Ames) e propendendo, dunque un qualcosa che pur partendo dalla verosimiglianza se ne stacca riempendo di incongruenze.

La narrazione segue lo schema di emissario-messaggio-rumore- e ricezione.

Ma mentre il rumore nella comunicazione viene costantemente monitorato al fine di eliminarlo, affinché l’essenza del messaggi risulti pura e non degradata, nella letteratura è nel rumore, nelle incongruenze, nella mancanza di coerenza che si riversa il mondo che, a chi come me è fissato con psicologia e sociologia, interessa.

E’ nell’apparente distorsione del messaggio che ci cela l’universo da scoprire.

Pertanto, la creazione in ogni opera di significati e mondi che non aderiscono alla realtà, diviene la ragione d’esistere dell’attività del recensore, che lì, in quelle radici non logiche, i famosi residui parietani, trova materiale per arricchire il proprio mondo interiore e esteriore.

Neanche i generi più ammantati di realtà, come il verismo e lo storico, devono sfuggire alla legge che vuole la coerenza vivere affianco della fantasia sfrenata.

Neanche questi sfuggono alla capacità della mente di filtrare gli oggetti e gli elementi e trasformarli in percezione.

E la prosa narrativa è questa libertà umana di raccontare se stessi, la visione del mondo attraverso elementi che nella nostra mente conscia non troverebbe spazio o sarebbero aborriti come disordine.

Al contrario del saggio che si sforza di essere verosimile, la narrazione è essenza creativa in continua trasformazione.

Una delle polemiche che più infiammano gli animi è sicuramente quella che partendo da questi concetti, sostiene che nel fantasy tutto è possibile se si è in grado di maneggiare le tecniche narrative.

Vero?

Un falso aborrito dagli editor o dai seguaci del purismo letterario?

Ritengo quest’affermazione portante una verità inespressa e poco piacevole, che si scontra con il dogmatismo che, purtroppo, investe ogni idea che si fa ideologia.

Oggi l’ideologia del fantasy regna sovrana, tanto da far affannare provetti autori a spiegare in modo razionale le loro fantasie irrazionali.

Devo spiegarti la magia, le leggi di questo mondo e in cotal modo, si smetta di creare porte verso altri universi, laddove la regole devono per forza di cose, per esigenze emozionali essere stravolte.

Leggo perché voglio entrare in uno stato di sogno e la ragione deve scendere fino agli abissi della coscienza raccogliendo le forse per porre in critica il mio mondo “reale”. Presupponendo che il reale non esiste, ma lo facciamo esistere per non scendere nei meandri della pazzia.

Le leggi servono all’umano per muoversi attraverso un mondo un universo fatto di sottilissimi fili, di interconnessioni chiamate caso, casualità, costanti numeriche o semplicemente Dio.

La scienza serve per rendere intellegibile il mistero.

Se nella vita conscia dobbiamo credere all’oggettività a ogni costo, tradendo la parte oscura di noi, essa per non divenire assassina feroce deve essere titillata appunto dall’arte, dal bizzarro, dal non senso, dalla distorsione delle leggi umane.

Quale sono le leggi del fantasy?

Il fantasy deve essere verosimile.

Andiamo a indagare il senso etimologico di verosimile.

Verosimile ossia Conforme al vero, fino al punto da garantire la probabilità o la credibilità di un fatto anche non avvenuto, non documentato, non atteso.

Qua l’accento è dato sulla parola che regge l’intera struttura semantica: conforme non aderente al vero.

E questo perché conforme significa:

più o meno corrispondente nella forma o nell’aspetto.

Più o meno, non totalmente.

Quindi il fantasy può permettersi un volo pindarico.

 

Se fosse reo di aver fallito nella sua comunicazione si sarebbe detto: aderente al vero:

Che è a stretto contatto, attaccato, Strettamente corrispondente.

Capite la differenza?

Altra idea.

Il fantasy deve essere credibile.

Ora, uno scritto per essere credibile deve:essere:

Accettabile come vero, verosimile, attendibile.

Allora dove sta la credibilità di uno scritto che crea e costruisce altre leggi, altri mondi e considera validi assunti come magia e esistenza di stati evolutivi diversi da quelli accertati dalla scienza?

Se la credibilità è riferita alla trama allora si sfalda tutto il discorso sulla narrazione: i libro diviene saggio, ossia resoconto documentato di un fatto dato per ipotesi.

Se invece riguarda la sua verità interna allora esige un dato fondamentale: il fantasy deve avere la capacità o meno di spingere il lettore a una libera scelta: la sospensione dell’incredulità.

E cos’è questa sospensione?

Arriva l’etimologia e svelarci l’arcano:

La sospensione dell’incredulità, o sospensione del dubbio (suspension of disbelief in inglese), è un particolare carattere semiotico che consiste nella volontà, da parte del lettore o dello spettatore, di sospendere le proprie facoltà critiche allo scopo di ignorare le incongruenze secondarie e godere di un’opera di fantasia.

Ecco che la parola chiave la pietra d’angolo di tale forma narrativa, è proprio incongruenza.

Ossia mancanza di coerenza, quella che oggi è tanto invocata

Incongruenza: sostantivo femminile indicante mancanza di convenienza o coerenza o comportamento, discorso privo di Coerenza.

La coerenza, che è la base di molti scritti diviene un mero dato accessorio, se riguarda la forma può essere valida, tipo stile in prima persona che disturba se cambia improvvisamente in terza.

Coerenza come intima connessione e interdipendenza delle parti, intreccio fabula, significato.

Ma se si interpreta la coerenza come

Costanza logica o affettiva nel pensiero e nelle azioni.

Allora la sua validità decade.

Quindi, quali sono i criteri per giudicare valida un opera di fantasia?

Sostanzia,mente ritengo siamo vari, ma posso identificarli come espressione pura del carisma dell’autore che tramite il mezzo scrittura e le sue tecniche rende una fantasia degna di essere vissuta, sospendendo il giudizio logico.

Nel libro le parti devono danzare assieme con la stessa musica, senza sbalzi eccessivi di stile e di tensione. Presenza non cacofonica e equilibrata di incongruenze e al tempo stesso di reale, seppur falsato nell’interpretazione unica dell’autore.

Questo si esprime nel dato eterno del significato.

Ma sopratutto, il puro talento che riesce a farvi sorvolare la logica,la ragione per immergervi in un mondo che la vostra mente cosciente NON accetterebbe mai.

Leggere è e resta un atto di sospensione consapevole dello stato di veglia paragonabile al sogno.

 

“Fughe e ritorni” di Anna Maria Castoldi e Miriam Donati, Scatole parlanti editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Mentre scrivo questa recensione, ho nelle cuffie la musica di Lucio Battisti.

E una canzone in particolare, forse meno blasonata, meno conosciuta ma che mi ha sempre procurato i brividi.

Anche per te

vorrei morire e io morir non so

anche per te

darei qualcosa che non ho.

E perché la rapporto a questo libro?

Perché un libro dovrebbe dare al lettore ciò che non ha.

O che questa società distratta tenta di toglierci.

E non penso solo alla fantasia, all’immaginazione ingabbiata dai sociale e dalle fretta.

Penso alla coscienza, alla consapevolezza e agli ideali.

Perché se non ci accorgiamo che, anche il mondo più incantato nasconde un po’ anzi molto marcio sotto il tappeto e se non impariamo a ascoltare e osservare, allora perdonatemi il termine siamo fottuti.

E penso che lo siamo davvero.

Cosi un libro dovrebbe morire per te lettore, affinché possa rinascere nella tua mente sotto forma di ideale.

Cosi come un bruco muore per rinascere farfalla.

Non a caso il mio adorato Vecchioni, paragona le idee a mille farfalle colorate che non intendono smettere di muovere le ali.

A cui le ali non vengono affatto strappate.

Fughe e ritorni è un adorabile giallo.

Piacevole e scorrevole.

Per tutti e per chi ama una Miss Marple svampita e intelligente, alla faccia dello stereotipo che vuole le vecchine adorabili dispensatrici di torte e di ricami.

Che palle insomma.

No.

Onorina è arguta, è sopratutto curiosa e sa osservare.

Non vedere.

Quello lo sappiamo fare tutti.

Ma entrare come una lama nell’interno del involucro che nasconde l’essenza delle cose.

Sopratutto, e qua parlo ai lettori più smaliziati, la sciura Marple conosce la vita.

Non quella tutti cuori fori e origami.

Quella che scorre tra gli angoli, dove in genere, convinti di non essere visti, i benpensanti nascondo la loro sporcizia.

Perché l’apparenza in un piccolo paese, in un quartiere, in un élite societaria è tutto.

Cosi un furto, o un suicidio nascondo molto di più del colpevole: nascondo il nostro vero volto.

Quello che si bea della sopraffazione e della perversione.

Quello che protegge i vizi e mia le virtù.

Quello intransigente, quella che fallisce ogni volta la sua prova con dio.

E forse la fallisce con se stesso.

Ecco che fughe e ritorni acquista una connotazione dolceamara nelle riflessioni sagge e forse ferite, di una donna che non ha paura di osservare la sua realtà.

Anche se questo significa togliersi gli occhialoni rosa a forma di cuori e iniziare a odorare il nauseabondo odore della colpa.

Perché Odorina la vita la ama.

E solo chi ama davvero la vita, non si fa fregare dalle lusinghe di quel potere tentacolare che tenta di chiuderci gli occhi.

E non lo fa con violenza ma con un ipnotica ninnananna, attutendo il dolore e dando a chi brama scappatoie per non vedersi mai davvero allo specchio.

Beneficenza per nascondere il vizio.

Coscienza di classe per non vedere dove il baratro ci chiama.

Pettegolezzi per non parlare mai davvero con la propria coscienza.

Ecco questo libro da a voi qualcosa che non avete: occhi aperti sul mondo.

E il coraggio di farsi infettare ma di prendere antibiotici in modo da esserne immuni dal male.

Perché chi vi dice di no, vi sta uccidendo dentro.

Brave le autrici, perché oltre che a un giallo, a una detective sotires in grado di far viaggiare la mente, sanno anche usare le spine delle rose e pungervi, fino a far si che quel sangue che inizia a scorrere formi il vostro personale scudo contro la banalità del male.

“Uomini” di Maria Teresa Cipri, Graus editore. A cura di Alessandra Micheli ( Fonte https://www.letturesalepepe.com/recensione-uomini-di-maria-teresa-cipri/?fbclid=IwAR37i1C6de0u9HNZOLaj7v2kmXnuiWoYDSWOUXkLeTw5ZW6v_IVlI0PU88w)

 

 

Il primo amore di una bambina è senza dubbio il padre.

E’ lui il primo uomo di cui fa conoscenza, prima dei miti, prima degli amori, prima delle illusioni vestite di abiti maschili.

E’ da lui che impara la differenza tra la se stessa cosi aggraziata e quella solidità che le servirà nel corso dell’esistenza, un percorso a ostacoli che in fondo non finirà se non con il lungo sonno stanco di chi ha i piedi così dolenti dal tanto camminare.

E dopo il padre ci sono per chi ha l’anima incantata di una sognatrice, altri personaggi, alcuni irreali, emersi da una TV che elargiva sogni e suggestioni, dalle favole fatte di principesse piangenti e di impavidi principi in calzamaglia, e dai libri i primi scampoli di eternità che, lo spero, ognuno di noi abbraccia.

In questo testo si parla di uomini ma anche di vita, ricordi che si intrecciano con un’ anima assetata di incanti, un’ anima troppo leggiadra per questo mondo che segue le sue regole, ogni secolo più assurde.

Regole che ci fanno passare da donne idealizzate a altre troppo scaltre, ma mai a immagini simili a quelle della nostra vera essenza.

Uomini che escono perfetti dai romanzi su cui anch’io ho sognato, uomini coraggiosi e impavidi.

Uomini reali del passato nostro recente, come Aldo Moro che voleva semplicemente vivere una vita etica a prescindere dal covo di vipere in cui si trovava a viaggiare.

Perfetti e maledetti antieroi come quelli dei fumetti. L’autrice cita Diabolick, io ero innamorata dell’algido, ingenuo Alan Ford, adorabile nella sua purezza che contrastava un mondo così sporco e decadente.

Uomini impersonati da grandi artisti a cui era concesso un po’ di sfrenata follia. E uomini così reali, mai perfetti anzi, direi caricature di quei sogni che da bambine ammantavano l’amore di bellezza.

E noi come novelle Bovary aspettavamo il primo scemo che ci promettesse di fuggire da quella stantia realtà.

Eppure Maria Teresa era in grado e lo si avverte immergendosi in quella poesia che è il suo romanzo, di non aver affatto bisogno di sogni di plastica, come quelli che ogni età ci offre.

E ne ha fatti di sbagli per cercare con insistenza quell’amore decantato da poeti e meravigliosi sceneggiatori.

Chi non vorrebbe essere la protagonista dei sonetti di Shakespeare?

O della dolcezza di un Romeo sotto il balcone?

Eppure, sappiamo che Romeo era una banderuola al vento, portata avanti da un certo narcisismo che negli uomini regna sovrano.

Ecco in fondo la letteratura non è cosi distante dalla vita.

Essa ci presenta il come potrebbe essere, ma ci fa cadere nel così è.

E non è mai un presente brillante.

Non ci sono quasi mai Edmond Dantes a lottare per riparare i torti e amarti di nuovo.

Forse sono solo aridi buzzurri in canottiera e calzini, incapaci di voli pindarici e incapaci di tenere tra le mani un’anima come quella di Maria Grazia.

Una donna in mezzo a tanti uomini, una donna che racconta e si racconta con ironia e soave poeticità, con una cultura superiore perché parte dal cuore.

E forse, in quell’età in cui si raggiungono bilanci, mi sento sua amica, sua compagna in una vita alla ricerca di un autenticità troppo spesso ignorata.

Uomini è più di un romanzo.

E’ semplicemente il ribelle atto di una donna che prima di essere donna, resta e brilla come persona.

E che in fondo, nel suo peregrinare tra suggestioni artistiche e immaginazione cerca solo una cosa:

Finché la Terra continuerà a ruotare intorno al suo asse, millenaria e magnifica nella sua imperfezione, indifferente ai nostri patimenti, malgrado gioie, angosce, incubi, felicità, rinunce, distacchi, ambizioni, segreti, tradimenti e dolore, fluttuazioni e conquiste, uomini e donne saranno sempre uniti dal filo rosso del destino nella spasmodica ricerca l’uno dell’altro, per completarsi, unirsi, dividersi, lottare, riprendersi, lasciarsi ancora. Ed è proprio questa smania che andiamo chiamando Amore…

 

“La difesa di Socrate” di Francesca Petroni, Le Mezzelane casa editrice. A cura di Alessandra Micheli

 

Ogni società ha bisogno di un urlatore.

Non di quelli presenti nello show business o nei reality.

Ma di qualcuno che, conoscendo profondamente la propria società, inizia a elencarne i difetti allo scopo di rendere i cittadini consapevoli della possibilità del loro superamento.

Un menestrello, un moralizzatore, un idealista o forse un insegnante capace di dire a se stesso e di riflesso al mondo che lo ospita, noi possiamo essere perfettibili.

Non perfetti certo, quello è esclusivo dominio della divinità.

Ma capaci, giorno per giorno, di superare i limiti e cercare il progresso. Abbiamo bisogno costante di qualcuno che ci aiuti a migliorare. Abbiamo bisogno di persone che ci fanno da specchio, che ci mettano di fronte alla nostra meschinità.

Che ci offra la possibilità di scelta tra diventare o apparire.

E cosi come fece Socrate alla sua Atene, noi condanniamo a morte chi osa porci davanti alla nostra responsabilità umana.

Ecco l’attualità della difesa di Socrate.

Continuiamo a condannare gli educatori, quelli che chiamiamo dissidenti.

Quelli che mostrano i difetti affinché possiamo esserne consapevoli e iniziare un autocritica.

Ma l’autocritica costa fatica e sudore.

L’autocritica significa guardarsi dentro senza aver terrore di vedere il marcio.

L’autocritica significa guardarsi allo specchio e smettere di fissare le proprie imperfezioni e iniziare a muoversi per modificarle.

Significa smettere di trovare giustificazioni e alibi.

Significa desiderare la verità a scapito della bugia, quella che ci raccontiamo per non cambiare.

Perché l’uomo desidera la tranquilla routine, desidera la stabilità, desidera essere congelato in un attimo eterno, in un sorriso stantio, in una smorfia compiaciuta.

Eppure la vita pungola, stimola, spinge.

Ecco che la figura di Socrate, mai come oggi sente l’esigenza di emergere dall’oscurità dei tempi, dalle biblioteche e dalle facoltà di lettere, per urlare la sua apologia di difesa contro un muro societario che lo vuole azzittire.

Che desidera l’immobilità e la non conoscenza della realtà dello spirito. Socrate è in questo testo romanzato ma che non perde la sua forza distruttiva, accusato di corrompere i giovani.

E sapete come li corrompe?

Semplicemente esortandoli a prendere in mano le redini della loro realtà inondandola con lo spirito, con la ricerca, con l’amore per la verità.

Ciò significa mettere a rischio l’intera struttura asfissiante che la società ci mostra come unica possibilità di crescita.

E’ dentro questa prigione che possiamo esercitare diritti che non sono affatto diritti, ma semmai pallide imitazioni di essi.

E’ sotto il tappeto che si nascondono i grandi slanci ideali, i sogni, la volontà di trovare un sistema basato sulla condivisione più che sul dominio.

Oggi la pena di morte non esiste più per i Socrate che tuonano contro l’immobilità di Atene.

Oggi si ammazzano con i social, denigrandone la grandiosità dell’impegno.

Si ammazzano proponendo esempi distorti di eroi, quelli che viaggiano nelle porche, o fanno il bagno nei flute di champagne.

Si ammazzano denigrandone l’attività con parole sferzanti come idealista, considerato più come offesa che come pregio.

Etichettandoli come perturbatori dell’ordine, o come invidiosi sociali, come sognatori, come nullafacenti.

Catalogando poeti, cantautori pieni di coraggio come abili mistificatori. E costringendo i nostri giovani ad assistere inebetiti e immobili all’annichilimento del pensiero.

Ecco perché ho deciso di proporre ai lettori del blog i testi di filosofia. Perché filofosare non è fatto di pochi, privilegio di una parte della società alienata dal nostro reale.

I filosofi sono l’essenza stessa di quello che dovrebbe essere oggi lo sprone per agire sulla società attuale: l’impegno civile.

Perché vedete comprendere la natura di Dio è comprendere la natura dell’uomo.

Raccontare i miti è e lo ripeterò sempre, rispondere al questi della sfinge. Allora forse il coraggio di Socrate, che non rinnega se stesso ne la sua missione davanti a un coniglio di vigliacchi, può aiutarci a far nascere dieci, cento, mille filosofi, mille coraggiosi pionieri alla ricerca dell’unico vero oro: la verità.

 

“L’anno senza estate” di Luce Loi, Triskell editore. A cura di Alessandra Micheli

 

Ci sono accadimenti che segnano la vita dei protagonisti in maniera indelebile, ma che sfuggono alla storiografia ufficiale.

Eppure sono in quei ritagli di tempo, in quei funestati episodi che la natura umana si rivela e trasborda dai suoi confini fino ad invadere con la sua vischiosità anche la natura circostante.

Ci sono momenti passati quasi in sordina, troppo insignificanti rispetto ai grandi mutamenti epocali.

Eppure esistono e qualche coraggioso autore, o storico o semplice appassionato li riporta alla luce, contribuendo a completare un mosaico che, altrimenti ci appare lacunoso.

E’ cosi la storia.

Non solo grandi gesta, ma piccoli quasi insignificanti attimi, in cui il destino si compie rivelando sotto il tappeto dell’apparente immobilità, le radici non logiche delle nostre azioni.

In questo libro macrocosmo (i grandi eventi storici conosciuti da tutti) e il microcosmo (i piccoli gesti quotidiani) si incrociano, rivelando un interdipendenza essenziale per inquadrare un preciso fotogramma storico.

L’anno senza estate non è più, dunque, un titolo accattivante capace di focalizzare precisamente la tensione del thriller, ma riguarda il motivo per cui il thriller è nato.

I veri protagonisti divengono non tanto i personaggi, ben delineati e figli del loro sociale, ma i segreti, le omissioni, i vizi ( e poche virtù) che da sempre, purtroppo, caratterizzano quest’Italia abbandonata dal dio di turno.

Denaro, potere e brama inondando il paesaggio cosi tranquillo, cosi quotidiano di una coltre innevata color del sangue, quasi a sottolineare la malvagità che come un vulcano sotterraneo borbotta nelle regioni infere. Ecco che la maschera cade, rivelando una verità scomoda, ma che conosciamo bene tutti noi: sotto la serenità si cela il male.

E il male non è un demone ghignante, ma siamo noi, con le nostre ossessioni e la nostra ricerca dell’apparenza.

Per l’italiano medio l’apparenza è tutto.

E’ il modo per sentirsi migliori pur con la coscienza di nutrire una mostruosità aberrante.

E’ la consapevolezza che possiamo mostrare una facciata pulita, conservando intatti i vizi più oscuri.

E sapendo che la complicità del popolo o dei potenti, proteggerà la nostra farsa.

Eppure in quell’anno strano e straordinario, l’immobilità è interrotta da un nume naturale che decide di non tacere, di riversare sulla neve e riflesso negli occhi degli uomini la colpa sperando che, qualche anima coraggiosa raccolga la sfida, rivelando i segreti nascosti sotto il manto. Un manto sanguinolento, color rosso, un manto che urla con la forza di un vento sferzante e di un freddo che penetra nelle ossa, quel freddo di chi è rimasto, per un patto scellerato con gli inferi, senza coscienza.

E’ l’anno 1816.

Un anno importante per l’Europa, un anno di sconvolgimenti politico culturali, un anno di possibilità e di sogni appena sbocciati.

Un vento di rivoluzione ne che inonda anche un Italia abituata a chinar la testa.

E persino un sud reso schiavo dei potenti, legato all’ignoranza e la superstizione.

E quale miglior modo di sfruttare tale mentalità per quel dio beffardo se non di presentarsi in tutta la sua ruggente maestosità?

Nell’evento naturale, per nulla frutto di una maledizione arcana, sembra di udire la voce tonante del dio che si rivolge adirato di fronte all’ipocrisia di Giobbe.

Chi sei tu per infastidire con i tuoi piagnucolii il mio agire?

Chi siete voi, piccoli e fragili esseri, cosi arroganti da interferire con il mio sacro disegno?

E sullo sfondo si agita un umanità piccola, patetica, priva di ideali, dedita solo alla venerazione di Mammona.

Legata a rassicuranti stereotipi e pregiudizi, verso il popolo, la fonte della vera sovranità, verso la dignità dell’altro, considerato solo feccia, verso la donna, considerata un essere inferiore da guardare in modo compassionevole.

Eppure, sarà la donna, colei che dall’altro dei cieli, è stata relegata in un angolo sporco e ammuffito e arricchita di tutte le peggiori colpe.

Una donna che prende su di se il male del mondo e lo deve esorcizzare assurgendo al ruolo di Maddalena redente.

Da chi di colpa si è macchiato le mani.

Lo dimostra quella neve rossa come il sangue, cosi gelida come gelidi sono i cuori dei tanti protagonisti, come gelida è la mano dell’ingiustizia.

E cosi come nell’anno mille, reo di portare con se l’apocalisse, ossia la rivelazione di un sistema errato, il 1816 utilizzo un evento che noi conosciamo e che ignoriamo nella sua forza terrificante come monito per quella società chiusa e claustrofobica.

Dal 5 aprile 1815 ci fu l’eruzione del vulcano Tambora nell’isola di Sumbawa (indie olandesi l’attuale indonesia). Furono le condizioni climatice inusuali a causare questo spettacolare evento naturale vissuto come l’ira di dio sulla terra.

Fu quest’eruzione che diffuse grandi quantità di cenere vulcanica NEGLI STRATI superiori dell’atmosfera. E furono le aberrazioni climatiche a suggerire che ci si trovasse di fronte a una maledizione, la macchia causata da un gesto contro l’umanità.

Da troppi segreti incapaci di tacere.

Da troppe omissioni, da vizi indicibili.

E in un Europa che si stava lentamente riprendendo dalle guerre napoleoniche, cercando di portare tutto a uno status quo rassicurante, l’anno senza estate forse fu la resa dei conti.

Che fece comprendere come non si torna indietro.

E le idee seminate sbocciano.

Le idee seminate prima o poi eruttano e inondando il biancore dell’immobilismo con il colore amaranto del movimento.

E forse l’anno senza estate, celebrato nello spettacolare libro di Luce Loi, sarà monito per tutti noi.

Che continuano a tenere segrete le brutture.

Esse prima o poi risorgeranno.

E ci accuseranno di ogni malefatta, chiedendo semplicemente il risarcimento dei danni.

E forse mi piace pensare che ogni modifica climatica non sia altro che la voce tuonante di dio che ci rimprovera per i nostri sbagli.

“Dalla Terra di Nessuno” di Rafael Guerrero, traduzione di Corrado Pastore. A cura di Francesca Giovannetti

 

 

I romanzi di Rafael Guerrero si distinguono subito : il protagonista e l’autore sono la stessa persona. E al lettore viene spontaneo chiedersi se in quel preciso momento sta conoscendo una persona o un personaggio.

La risposta potrebbe essere: entrambi.

Dopo “ Muoio e torno” , primo romanzo della serie, torna il detective Guerrero, in splendida forma, intelligente, esperto, abile.

Dalla Sicilia alla Siria, passando per Roma e Madrid, le rocambolesche avventure del detective privato spagnolo non lasciano tregua.

L’imprevisto, l’inganno, il crimine, sono sempre dietro l’angolo, a volte il protagonista ne è consapevole, altre sono come docce fredde su pelle a quaranta gradi.

Da indagini sulla fedeltà coniugale all’intrigo internazionale il passo è lungo ma Guerrero lo rende breve, rapido e credibile.

Lo scenario siriano è devastante.

Le descrizioni crude e d’effetto. Il dio denaro comanda su tutto e tutti, inganni e manovre subdole portano infatti questo come unico denominatore.

La caratterizzazione dei personaggi è notevole.

In pochi tratti appaiono davanti agli occhi e sembra quasi di poter alzare lo sguardo e vederli.

Ognuno ha il suo tratto distintivo, poche battute bastano per individuare il soggetto di un dialogo.

Il detective Guerrero è un “cacciatore” di professione ma nello scenario contorto e malato del medio oriente il ruoli non sono mai ben definiti e il rischio di divenire preda è alto.

Profondo e allo stesso tempo scanzonato e ironico, lo scenario che si apre rivela una realtà bruciante come sabbia negli occhi. Siamo tutti burattini coi fili tirati dai potenti. Una lezione amara.

Il protagonista ingaggia una lotta con se stesso, continuamente.

Ama il suo stile di vita ma si trova inconsapevolmente a desiderare anche altro e trova una soluzione efficace per sopire il contrasto: stendere una pesante coperta di cemento impastata con il cinismo.

Funziona, sopravvive, passa oltre.

Un romanzo per chi vuole andare un passo oltre.

Consigliato.

Se vi siete persi il primo volume, scopritelo qui, con noi.

https://lesfleursdumal2016.wordpress.com/2018/05/23/muoio-e-torno-di-rafael-guerrero-babelcube-editore-a-cura-di-francesca-giovannetti/

 

“Gli occhi invisibili del destino” di Silvia Casini, Golem edizioni. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Silvia Casini, finalmente mi rende felice (sono sicura che lo hai scritto per me) e mi regale un thriller.

Non uno qualunque, ma uno che contiene un pizzico, anzi una generosa dose di buon esoterismo. E ciò che si cela sotto l’apparente superficie, ciò che è nascosto, stuzzica la mia innata curiosità.

Potrei, dunque parlarvi di quel tocco di magia, potrei raccontarvi dell’amore che redime dal male e allontana le tentazioni terrene. Potrei parlare per ore e ore, per la vostra felicità, del tema cardine del testo ossia la purezza come scudo contro le illusioni del potere.

Ma a colpirmi, in modo profondo, lasciando una cicatrice luminosa è l’ambientazione scelta da Silvia, ossia la mia amata e denigrata Roma.

Roma, la città misterica per eccellenza, regno di alchimisti e di maghi, di arcani segreti e di strani sussurri.

Voi conoscete la mia città solo per la cronaca, quella meno nobile che rende la vetusta città solo un spazio che fa germogliare gossip. Eppure…ricca di storia, di orgoglio quello dell’impero romano che non abbassa la testa di fronte a nessuno, ricca di misteri, con i suoi mitrei, le sue divinità e quel suo strano culto dello stato, come se la Sovranità fosse una divinità da incensare e da coccolare, non solo un mero strumento di sottomissione.

Roma con la sua res pubblica, con i suoi eroi e le sue miserie, ma sempre fiera.

Roma vecchia signora, con i suoi strani culti, con quella statua parlante di Pasquino sempre pronta a denunciare le malefatte dello stato.

Roma dei papi, anche quelli massoni, quelli che non si accontentavano delle versioni ufficiali della dottrina e immaginavano arcane conoscenze in mano di oscure cavità della terra.

Roma etrusca, Roma dell’alchimia.

Roma con la sua porta magica del Marchese di Palombara, posta nell’affollata piazza Vittorio e troppo spesso ignorata dai turisti ma che, per tutti coloro che credono nell’esistenza di un piano dimensionale meno ordinario, rappresenta una via di scampo dalla banalità.

Dalla “monnezza” dai raggiri dei potenti.

E in mezzo all’adrenalina, al terrore, alle seduzioni magiche e demoniache, Silvia rende omaggio alla nostra perduta città, citando storie, racconti e leggende.

Gli occhi invisibili del destino, sono dunque di più di un thriller, della scoperta dell’arcano.

E’ restituire alla nostra Italia una città magica, quella del biondo Tevere, quella delle superstizioni (sapete perché ogni balcone di trastevere ospitava almeno una pianta di Rughetta?

O di ruta?

Perché tali piante allontanavano il male, e il malocchio).

Restituisce a questo mondo pieno di veri orrori, pieno di decadenza, un mondo che rende le nostre città solo enormi discariche quella magia necessaria per poter vivere.

Come si vive senza arcano?

Come si sopporta il lungo trascorrere di ore assolata ma senza significato?

La protagonista perde i ricordi.

Non possono non pensare al un simbolo preciso e pertinente alla situazione romana.

Anche Roma, al pari di Eilis, ha dimenticato.

Frammenti e flash di istanti, di pezzi di vissuto.

Frammenti di una narrazione che ha reso Roma la signora elegante che conosciamo.

Pezzi di storia che si intersecano con altri vissuti, che rimandano a altri misteri come se la città tutti li contenesse e tutti li ospitasse.

Abbiamo scordato la nostra magnificenza, di quell’essere definito umano come un dono.

Di quell’essere fatto più grande di stelle e angeli che ha impresso la sua impronta sui secoli.

Abbiamo scordato cos’era Roma.

La vediamo oggi, e la critichiamo come se fosse la fogna rigurgitante solo disgusto. Al pari di Eilis non possiamo vedere, perché non abbiamo occhi screziati di mille sfumature.

Al pari di Eilis, lei Roma la guardiana della macina del tempo siamo attanagliati, minacciati da rozzi demoni, meno eleganti del patto del Faust, vestiti in giacca e cravatta, eleganti e composti nei loro scranni da cui decidono il colore da dare alla nostra bella città.

«Roma è piena di misteri e durante il corso di storia, scoprirete che come altre città europee, nasconde dei veri e propri segreti alla luce del giorno. Non sapete di essere dèi? Meditate sulle mie parole, lo afferma anche la Bibbia, nei Salmi 82,6: voi siete dèi. È uno dei pilastri degli antichi misteri. Come sopra, così sotto… l’uomo creato a immagine e somiglianza di Dio. Il messaggio della natura divina dell’uomo, del suo potenziale nascosto è un tema molto ricorrente nei testi antichi

Ecco che Roma deve tornare e torna nel testo di Silvia, il baluardo dell’eterno sogno di immortalità dell’uomo.

E possiamo scoprirlo solo trovando la vera vista, quella che dietro il velo, quello che è usato per impedire alla massa di profanare i misteri, riesce a sgorgare la meraviglia:

Esistono luoghi di sconfinata bellezza. Esistono terre assolate e intrise di colori. Esistono vallate innevate e distese di gelo. Esistono vie afose e paesaggi lunari: terre aride rivestite da licheni e muschi che lottano per sopravvivere. Esistono strade, dove il freddo è monarca e signore di lande desolate. Esistono città piene di fantasmi e spiriti irrequieti. Esiste la luce che non muore mai e vince il pendolo costante della livida notte. Esistono bivi e sentieri da intraprendere, ma ricordatevi: la mente è il posto più pericoloso dove è possibile perdersi. Non permettete a nessuno di dominare la vostra mente, altrimenti il mondo si assottiglierà, si frantumerà e la follia dilagherà. È garantito: il pigro cielo blu cobalto si tingerà inesorabilmente di nero e diverrete solo corpo tra i corpi. Ciò che ci rende veramente unici è l’anima e i nostri occhi. Per vederla ci vuole coraggio. Per leggere e ascoltare questa storia ci vuole coraggio

Silvia ha dato alla luce un testo poetico, di una vena soffoca che i ingigantisce ogni aspetto di Roma, la fotografa e fotografa le esistenze che in essa si muovono, le speranze, i sogni e persino l’orrore.

Perché è dietro quella capacità di affrontarlo il male che si cela la vera salvezza.

E sapete il nome della redenzione quale è’?

Amore.

Che sia per un uomo, un animale, uno sporto o per una città che piange disperata la sua libertà perduta.

Roma bella, Roma mia,

te se vonno portà via

er Colosseo co’ Sampietro,

già lo stanno a contrattà

Qui se vonno venne tutto

cielo sole e st’aria fresca

Abbiate il coraggio di scovare la bellezza anche sotto il fango.

“Senza far rumore” di Riccardo Castiglione, La Ponga edizioni. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Tutti vogliamo attraversare la vita con passo rumoroso.

Vorremmo lasciare un segno, sogniamo grandi slanci.

Ma alla fine tutto il nostro mondo mentale così agile, così ricco, non si manifesta nella nostra realtà di ogni giorno.

E passiamo attraverso questa nostra esistenza senza far rumore.

Troppo presi delle nostre paure, delle nostre frustrazioni, da quei problemi che lungi dallo spronarci, divengono massi enormi che ostacolano il cammino. Sollevarli non è facile, non è da tutti.

Molto meglio rifugiarsi in un mondo di sogno, fino a diventare cosi evanescenti, fantasmi così lievi, così invisibili.

La vita del protagonista, il buon Antonio, è semplicemente una vita scolorita.

Lui cammina, si muove, sogna, legge, ma non esiste.

In realtà, prima del dramma finale non esiste quasi nessuno dei protagonisti. Troppo chiusi in sé, nelle insoddisfazioni, in nodi irrisolti per poter solamente pensare una vita diversa da quella di comparsa.

Mai protagonisti.

Se è vero che spesso la vita vera si realizza negli angoli del mondo, dell’esistenza quotidiana, si sviluppa nelle periferie, in questo caso è una non vita.

Non esistono angoli ma semplici nascondigli sotterranei.

Lì in quella coltre di neve, congelati in un attimo, che non vuole vedersi fuggire, in un sogno, che per paura di esser perso, si cristallizza.

In questo caso i libri, i veri protagonisti del meraviglioso testo di Castiglione, sono solo voci lontane, non più rappresentazioni delle infinite possibilità umane.

Non sono solo immagini lontane e quasi invidiate di grandi gesta, di dolori indicibili, di colori brillanti anche quando essi hanno l’odore ferroso del sangue. Per pagine e pagine, con una strana malia si atrofizza il senso del movimento. Eppure è un qualcosa che rassicura e conquista, seducendo il lettore.

La noia, la ripetizione quotidiana di gesti rassicuranti ha lo stesso sapore antico del ventre materno, lì dove eravamo possibilità e mai azione concreta.

Nascere in fondo è questo: affrontare la sfida della perdita, del male.

Rischiare la morte dell’anima con il dolore che ferisce, ma con la consapevolezza che poi la ferita diviene semplice cicatrice che provoca l’orgoglio del sopravvissuto.

Di chi è passato indenne tra le tempeste della vita.

In un primo tempo non si può non essere ammaliati dalla noia.

E la sensazione di sicurezza, di protezione, lontano dal male, dall’orrore, dalla sofferenza.

Un bozzolo fatto di apparente serenità.

Eppure qualcosa non quadra.

Siamo persone e una parte beffarda di noi pungola.

Stuzzica, si ribella.

E l’inquietudine serpeggia.

Perché vedete per quanto la sicurezza e l’ordine ci possano sembrare un miraggio, senza cadere, senza disordine senza caos, non li si apprezza.

L’uomo deve poter osare, deve poter per un giorno solo, per un attimo sentirsi aquila.

E rischiare.

Senza il rischio la vita non è vita.

Non è esistenza.

Non siamo uomini né persone.

Siamo solo prototipi di idee.

Apparenza, ombre.

Ecco che d’improvviso Castiglione fa precipitare la rassicurante quotidianità nell’abisso.

E l’abisso ci seduce a sua volta, rendendo incomprensibile il nostro passare senza far rumore.

Fatelo il rumore.

Urlate, osate, combattete.

Fatevi male.

Vivete.

Perché soltanto con il coraggio della responsabilità, il coraggio che deriva dal movimento inizia la vita.

La vita inizia con un urlo di rabbia o di dolore.

Un vagito che fa rumore.

Noi iniziamo davvero a essere nel rischio costante che il percorso umano porta con sé.

Diventiamo uomini o donne solo quando l’abisso ci sorride.

E noi sorridiamo a lui.

Sapendo che solo incontrandolo, sfiorandolo, e facendoci preda, potremmo davvero scegliere di combatterlo.

Senza male, senza la scelta di dire no, noi no, siamo che pallide imitazioni di esseri viventi.

Respiriamo.

Ma non viviamo.

Ecco che la storia con la sua carica distruttiva dona qualcosa che non avremmo mai avuto nel nostro tram tram quotidiano: la sensazione che, stavolta, il passo pesante con cui calpesteremo questo sentiero momentaneo, quell’impronta la lascerà.

Stavolta davvero e per sempre.

Accattivante seducente, e poetico, un libro capolavoro che non si dimentica facilmente.

Ma che resta impresso a fuoco dentro di noi.

Tutti vogliamo attraversare la vita con passo rumoroso.

Vorremmo lasciare un segno, sogniamo grandi slanci.

Ma alla fine tutto il nostro mondo mentale cosi agile, cosi ricco, non si manifesta nella nostra realtà di ogni giorno.

E passiamo attraverso questa nostra esistenza senza far rumore.

Troppo presi delle nostre paure, delle nostre frustrazioni, da quei problemi che lungi dallo spronarci, divengono massi enormi che ostacolano il cammino. Sollevarli non è facile, non è da tutti.

Molto meglio rifugiarsi in un mondo di sogno, fino a diventare cosi evanescenti, fantasmi cosi lievi, cosi invisibili.

La vita del protagonista il buon Antonio è semplicemente una vita scolorita.

Lui cammina, si muove, sogna, legge, ma non esiste.

In realtà, prima del dramma finale non esiste quasi nessuno dei protagonisti. Troppo chiusi in se, nelle insoddisfazioni, in nodi irrisolti per poter solamente pensare una vita diversa da quella di comparsa.

Mai protagonisti.

Se è vero che spesso la vita vera si realizza negli angoli del mondo, dell’esistenza quotidiana, si sviluppa nelle periferie, in questo caso è una non vita.

Non esistono angoli ma semplici nascondigli sotterranei.

Li in quella coltre di neve, congelati in un attimo che non vuole vedersi fuggire, in un sogno che per paura di esser perso si cristallizza.

In questo caso i libri, i veri protagonisti del meraviglioso testo di Castiglione, sono solo voci lontane, non più rappresentazioni delle infinite possibilità umane.

Non sono solo immagini lontane e quasi invidiate di grandi gesta, di dolori indicibili, di colori brillanti anche quando essi hanno l’odore ferroso del sangue. Per pagine e pagine, con una strana malia si atrofizza il senso del movimento. Eppure è un qualcosa che rassicura e conquista, seducendo il lettore.

La noia, la ripetizione quotidiana di gesti rassicuranti ha lo stesso sapore antico del ventre materno, li dove eravamo possibilità e mai azione concreta.

Nascere in fondo è questo: affrontare la sfida della perdita, del male.

Rischiare la morte dell’anima con il dolore che ferisce, ma con la consapevolezza che poi la ferita diviene semplice cicatrice che provoca l’orgoglio del sopravvissuto.

Di chi è passato indenne tra le tempeste della vita.

In un primo tempo, non si può non essere ammaliati dalla noia.

E la sensazione di sicurezza, di protezione, lontano dal male, dall’orrore, dalla sofferenza.

Un bozzolo fatto di apparente serenità.

Eppure qualcosa non quadra.

Siamo persone e una parte beffarda di noi pungola.

Stuzzica, si ribella.

E l’inquietudine serpeggia.

Perché vedete per quanto la sicurezza e l’ordine ci possa sembrare un miraggio, senza cadere, senza disordine senza caos non la si apprezza.

L’uomo deve poter osare, deve poter per un giorno solo, per un attimo sentirsi aquila.

E rischiare.

Senza il rischio la vita non è vita.

Non è esistenza.

Non siamo uomini né persone.

Siamo solo prototipi di idee.

Apparenza, ombre.

Ecco che d’improvviso Castiglione fa precipitare la rassicurante quotidianità nell’abisso.

E l’abisso ci seduce a sua volta, rendendo incomprensibile il nostro passare senza far rumore.

Fatelo il rumore.

Urlate, osate, combattete.

Fatevi male.

Vivete.

Perché soltanto con il coraggio della responsabilità, il coraggio che deriva dal movimento inizia la vita.

La vita inizia con un urlo di rabbia o di dolore.

Un vagito che fa rumore.

Noi iniziamo davvero a essere nel rischio costante che il percorso umano porta con se.

Diventiamo uomini o donne solo quando l’abisso ci sorride.

E noi sorridiamo a lui.

Sapendo che solo incontrandolo, sfiorandolo, e facendoci preda, potremmo davvero scegliere di combatterlo.

Senza male, senza la scelta di dire no, noi no, siamo che pallide imitazioni di esseri viventi.

Respiriamo.

Ma non viviamo.

Ecco che la storia con la sua carica distruttiva dona qualcosa che non avremmo mai avuto nel nostro tram tram quotidiano: la sensazione che, stavolta, il passo pesante con cui calpesteremo questo sentiero momentaneo, quell’impronta la lascerà.

Stavolta davvero e per sempre.

Accattivante seducente, e poetico, un libro capolavoro che non si dimentica facilmente.

Ma che resta impresso a fuoco dentro di noi.