“Uomini” di Maria Teresa Cipri, Graus editore. A cura di Alessandra Micheli ( Fonte https://www.letturesalepepe.com/recensione-uomini-di-maria-teresa-cipri/?fbclid=IwAR37i1C6de0u9HNZOLaj7v2kmXnuiWoYDSWOUXkLeTw5ZW6v_IVlI0PU88w)

 

 

Il primo amore di una bambina è senza dubbio il padre.

E’ lui il primo uomo di cui fa conoscenza, prima dei miti, prima degli amori, prima delle illusioni vestite di abiti maschili.

E’ da lui che impara la differenza tra la se stessa cosi aggraziata e quella solidità che le servirà nel corso dell’esistenza, un percorso a ostacoli che in fondo non finirà se non con il lungo sonno stanco di chi ha i piedi così dolenti dal tanto camminare.

E dopo il padre ci sono per chi ha l’anima incantata di una sognatrice, altri personaggi, alcuni irreali, emersi da una TV che elargiva sogni e suggestioni, dalle favole fatte di principesse piangenti e di impavidi principi in calzamaglia, e dai libri i primi scampoli di eternità che, lo spero, ognuno di noi abbraccia.

In questo testo si parla di uomini ma anche di vita, ricordi che si intrecciano con un’ anima assetata di incanti, un’ anima troppo leggiadra per questo mondo che segue le sue regole, ogni secolo più assurde.

Regole che ci fanno passare da donne idealizzate a altre troppo scaltre, ma mai a immagini simili a quelle della nostra vera essenza.

Uomini che escono perfetti dai romanzi su cui anch’io ho sognato, uomini coraggiosi e impavidi.

Uomini reali del passato nostro recente, come Aldo Moro che voleva semplicemente vivere una vita etica a prescindere dal covo di vipere in cui si trovava a viaggiare.

Perfetti e maledetti antieroi come quelli dei fumetti. L’autrice cita Diabolick, io ero innamorata dell’algido, ingenuo Alan Ford, adorabile nella sua purezza che contrastava un mondo così sporco e decadente.

Uomini impersonati da grandi artisti a cui era concesso un po’ di sfrenata follia. E uomini così reali, mai perfetti anzi, direi caricature di quei sogni che da bambine ammantavano l’amore di bellezza.

E noi come novelle Bovary aspettavamo il primo scemo che ci promettesse di fuggire da quella stantia realtà.

Eppure Maria Teresa era in grado e lo si avverte immergendosi in quella poesia che è il suo romanzo, di non aver affatto bisogno di sogni di plastica, come quelli che ogni età ci offre.

E ne ha fatti di sbagli per cercare con insistenza quell’amore decantato da poeti e meravigliosi sceneggiatori.

Chi non vorrebbe essere la protagonista dei sonetti di Shakespeare?

O della dolcezza di un Romeo sotto il balcone?

Eppure, sappiamo che Romeo era una banderuola al vento, portata avanti da un certo narcisismo che negli uomini regna sovrano.

Ecco in fondo la letteratura non è cosi distante dalla vita.

Essa ci presenta il come potrebbe essere, ma ci fa cadere nel così è.

E non è mai un presente brillante.

Non ci sono quasi mai Edmond Dantes a lottare per riparare i torti e amarti di nuovo.

Forse sono solo aridi buzzurri in canottiera e calzini, incapaci di voli pindarici e incapaci di tenere tra le mani un’anima come quella di Maria Grazia.

Una donna in mezzo a tanti uomini, una donna che racconta e si racconta con ironia e soave poeticità, con una cultura superiore perché parte dal cuore.

E forse, in quell’età in cui si raggiungono bilanci, mi sento sua amica, sua compagna in una vita alla ricerca di un autenticità troppo spesso ignorata.

Uomini è più di un romanzo.

E’ semplicemente il ribelle atto di una donna che prima di essere donna, resta e brilla come persona.

E che in fondo, nel suo peregrinare tra suggestioni artistiche e immaginazione cerca solo una cosa:

Finché la Terra continuerà a ruotare intorno al suo asse, millenaria e magnifica nella sua imperfezione, indifferente ai nostri patimenti, malgrado gioie, angosce, incubi, felicità, rinunce, distacchi, ambizioni, segreti, tradimenti e dolore, fluttuazioni e conquiste, uomini e donne saranno sempre uniti dal filo rosso del destino nella spasmodica ricerca l’uno dell’altro, per completarsi, unirsi, dividersi, lottare, riprendersi, lasciarsi ancora. Ed è proprio questa smania che andiamo chiamando Amore…

 

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“Una favola” di Edoardo Romanella, Le Mezzelane editore. A cura di Alessandra Micheli

Una della frasi che sento ripetere più spesso da ogni persona che attira la mia attenzione è vorrei che la mia vita fosse una favola.

Mi sono spesso chiesta il perché di tale affermazione.

Desiderio di azioni straordinarie?

Voglia di incontrare fenomeni fuori dal senso comune?

Magari sogni inconsci di potenza, divenire quei superuomini tanto decantati da Nietzsche?

Eppure, se guardo alla mia amata scienza, l’esistenza stessa è un evento straordinario.

L’organismo è qualcosa che ha del soprannaturale.

Il perfetto meccanismo della vita, la composizione dell’universo è qualcosa di assolutamente magico e impensabile, creazione assoluta di una mente sapiente.

I numeri dell’universo ad esempio, quelle costanti che donano regolarità struttura e ordine alla tendenza caotica presente in ognuno di noi.

Persino nella vita stessa.

E cosi entropia e equilibrio si sfidano a duello, come parti antagoniste di una stessa natura, richiamando il sistema binario che caratterizza la nostra assurda società. Eppure…in realtà le due parti del sistema ordine e disordine, persino pleroma e creatura, non sono assolutamente la nemesi una dell’altra ma esistono in quanto protagoniste di un rapporti dialettico e comunicativo che esalta la differenza come elemento della creazione.

Questi concetti, cosi difficili e cosi alieni dalla nostra forma mentis eppure presenti dentro il nostro DNA, vengono spesso espressi in forma archetipa o simboliche appunto dalle favole.

Allora non abbiamo bisogno di vivere una favola, ma di integrare le favole alla nostra vita.

Perché dopo il caotico ammasso indistinto di azioni e retroazioni, possiamo godere del privilegio di scrivere noi l nostro finale.

In questo testo i concetti che ho tentato di condividere con voi, riflessioni che accompagnano da sempre la mia avventura umana vengono mirabilmente evidenziati attraverso un meccanismo narrativo complicato ma intrigante: ossia un insieme di storie apparentemente slegate tra loro, che mostrano con semplicità dei concetti fondamentali per la struttura della vita: la capacità di scelta, la responsabilità connessa con essa e il risultato di azioni anche minime che incidono sulla struttura dell’universo.

Un universo che è raccontato evidenziando le sue due contrastanti nature che sintetizzo con la consuetudine “borghese”, ossia con la reiterazione di concetti prettamente umani, come volontà di potenza, dominazione, vendetta e dio denaro e la presenza di un ordine supremo manifestazione di un sistema che sfugge alla logica binaria, dualistica, ma che si presenta come un tutto organico interconnesso e sopratutto non ordinato temporalmente.

Nell’universo di Romanella la struttura che fonda la nostra realtà è quella del modello einsteiniano.

Ossia un universo fatto come una ragnatela, una struttura di stringhe in cui gli spazi permettono lo svolgersi di un tempo e di uno spazio diverso da quello newtoniano.

Questo significa che, la realtà, non è strutturata secondo la logica razionalista.

Non esiste la divisone in reale e irreale, in miti e materia, in racconti e azioni.

Tutto è il contrario di tutto e ogni relazione può trasformarsi nel suo opposto. Nell’universo di Romanella, anzi nell’universo che noi viviamo, le storie non sono meri frutti di una fertile immaginazione, divengono reali come modelli dimensionali di una struttura possibilistica e alternativa.

Come dire la storie, le favole, i miti, gli archetipi non sono altro che il racconto di come poteva essere, di come magari sarà in un altra stringa, di come il nostro io dimensionale può agire.

II racconti, le streghe le favole, i supereroi irrompono cosi nella nostra attuale temporalità perché ci sono dei punti di contatto tra le dimensioni ( i punti vuoti tra le stringhe) capaci di donare nuova energia al reale nostro che, altrimenti, se fosse cosi definito, diverrebbe arido.

Immaginate l’universo come una ragnatele.

O come l’intelaiatura di una racchetta da tennis.

I fili che la compongono sono capaci di creare un vero capolavoro.

Eppure, se notata, tra un filo e un altro, tra un intreccio e un altro, esistono degli spezi vuoti in cui è possibile passare al filo successivo.

Ciò significa che la logica lineare tanto cara agli scienziati di un tempo sparisce e diviene una logica a spirale ( caro buon vecchio Vico tu lo avevi capito molto prima dei fisici quantistici) tanto che da una spirale a un altra si può “rimbalzare”.

Ecco che considerare il nostro universo in questa maniera ha due logiche conseguenze: le favole non sono altro che il mondo con cui la nostra limitata, per ora, mente umana racconta il reale.

La favola acquista un etimologia più profonda di una semplice narrazione in prosa i cui protagonisti si trovano a dover svolgere un copione prestabilito per interiorizzare una verità etica o morale.

Non è più leggenda, mito atto a tramandare la sapienza accumulata nei secoli. Favola, da fabula è il parlare, il raccontare, il mettere una vicenda sotto i riflettori cercando di osservare il nostro reale, attenzione non il Reale assoluti ma il nostro da un altra prospettiva, cercando i punti in cui essa è deviata, si è interrotta, ha avuto un cedimento o semplicemente si è diretta verso l’abisso.

Perché ogni vicenda umana è fatta di bivi in discesa o strade in salita.

Ecco che favola è quindi il semplice corso della vita umana, che va raccontato per poter comprenderne i legami, le innovazioni, le perdite e soprattutto gli sbagli.

Ecco che le storie che si intrecciano si colorano anche di orrore: parti del mondo che raccolgono la scellerata

L’esercito islamico fu addestrato dagli stati uniti per combattere l’unione sovietica. Sfruttati per vincere la guerra fredda

Capite l’inghippo?

Ogni azione ha una conseguenza.

E noi deresponsabilizziamo proprio quest’ultimo.

Allora per ironia della sorta sono proprio le favole a raccontarci le conseguenze di ogni scelta.

Sono le favole che costruiscono la nostra porzione di società, la nostra porzione limitata di realtà.

E sono, lo continuo a ripetere ai nostri miti che dobbiamo rispetto.

Un libro intenso, un piccolo gioiello letterario, complicato e entusiasmante. Io ho svelato solo alcuni dei suoi segreti.

Adesso sta a voi svelene gli altri.

Provateci e mettete in moto i vostri neuroni assopiti.

“Santa Muerte” di Ettore Zanca, Ianieri editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Ho notato come nella nostra civiltà si può scherzare su tutto, santi e religione compresa, tranne che su un argomento oggetto e soggetto a molteplici tabù: la morte.

Complice una certa cultura cattolica la fine della vita al contrario di tante civiltà da noi considerate retrograde, è un accadimento tragico, da celebrare con lamenti, dolori indicibili e un’ossessiva lacrimazione misericordiosa.

Reo, tapino colui che cade al di la del velo, in quell’antro oscuro degno dei peggiori film horror.

E cosi Signora Morte è vestita di toni cupi, di abiti laceri, ghigni malvagi, armata di una falce insanguinata con cui recide beffarda il filo che ci lega alla mortalità.

Per una civiltà che ha fatto dell’apparenza, della corporeità il suo unico mantra, la sua unica ragione di vita, è proprio la parola fine a destare agitazione.

Del resto, incapaci come siamo di vivere in pace sulla terra non possiamo certo ambire a una versione diversa dell’altra faccia della medaglia dell’esistenza.

Vita, morte e poi?

Cosa ci sarà mai dopo?

È quella parola lampeggiante nel nostro cervello: il dopo, che incute ansia e timore.

Terrore cieco e forse atavico dell’ignoto.

Dopo non si sa se ad aspettarci è il sommo oblio, la distruzione di ogni nostra esperienza, se esiste un premio o una condanna, se è maledizione infernale o celestiale paradiso.

Dopo è dopo, ignoto più atroce, incapaci di colorarlo persino con la nostra avanzata tecnologia.

Ecco che coloro i quali forse considerano Signora Morte un volto amico, quasi compassionevole, una mano da stringere quando si è stanchi o quando la fine appare una sorta di oasi di pace, sono considerati reietti.

O pazzi da curare.

Com’è possibile rinunciare coscientemente alla vita?

Ai piaceri della mondanità, del corpo e alle seduzioni della materia?Allora ecco sorgere figure tenebrose: il demone, il malvagio o più modernamente il killer manipolatore di coscienze.

Nessuno deve poter concepire l’assoluta libertà di decidere la sua storia e persino il finale.

Tutti devono vivere, anche se poi vivere non ci è dato di sapere cosa davvero significa.

Successo?

Sesso?

Denaro?

Vizi o virtù?

L’unico modo con cui possiamo sdoganare la comicità della morte o la sua aura meno tragica è sicuramente la letteratura.

O l’arte.

Ecco che compaiono sulla nostra scena quadri dai contorni perturbativi del classico ordine morale e etico: la Danza Macabra.

Essa diviene blasfema perché associa il piacere del corpo, appunto il movimento affusolato e leggiadro della musica, inizio di ogni vita (ricordate come Dio creò il mondo? Dal verbo, dal ritmo dalla parola) alla fine di ogni speranza.

Morte che danza assieme a noi, divertita e forse gabbata come nel bellissimo brano Ballo in fa diesis minore.

La morte che abbandona questi tempi assurdi di dominati e dominatori, di corruzione e furbizia per abbracciare un mondo totalmente candido con cui riscrivere la propria storia.

Ecco che la morte è la gomma che cancella ogni frase già scritta da chissà chi e diviene foglio bianco in cui immettere nuovi sogni, nuovi progetti, nuove storie.

Santa Muerte è paragonabile a uno di questi quadri.

Non tragedia ma commedia umana, in cui si evidenziano tutti i dettagli di quello strano essere chiamato uomo.

Crudeltà, irresponsabilità, atrocità, corruzione ma anche amore, ballo, poesia, desiderio, speranza e compassione.

E’ la danza dei vinti che all’estrema risorsa divengono vincitori perché, in procinto di lasciare questa valle di lacrime, iniziano ad amarla, viverla da una diversa prospettiva, eliminando cancellando l’ambientazione che li ha visti sottomessi per crearne una nuova.

Sullo sfondo delle storie raccontate a Santa Muerte, il paesaggio cambia. Forse è quello sciogliere i nodi caratteristica della narrazione capace di farci vedere la propria esperienza da un altra prospettiva.

Forse è la consapevolezza di porgere l’ultimo saluto a un mondo che, come direbbe Michele Pecora, non ti ha mai voluto bene che ci rende nostalgici, con quella tristezza dolce amara di un addio.

Ed è proprio quando Santa Muerte colpisce, che i sogni iniziano a germogliare lentamente dentro ciascun anima:

Vi sono bastati pochi giorni insieme alla morte, insieme al suo alito gelido, per trovare un senso a tutto. Per ritrovare quello che credevate perso per sempre».

E tutti ritrovano un senso perduto tra le stringhe di un tempo che spesso ci tradisce.

Nell’incapacità di reagire ai soprusi senza da loro essere manipolati.

E al tempo stesso il Killer smette di essere muerte per tornare il bimbo che sognava, l’uomo che amava, l’adolescente che sperava.

Fare pace con il proprio passato rende la terribile morte una Santa Muerte.

E forse sono i piccoli dettagli passati attraverso le retrovie di una vita maestosa e cacofonica a donarci i piccoli tasselli che ci mancano per essere completi.

Che so, magari un gatto attraverserà la vostra strada, quando crederete di essere morti e vi accompagnerà lungo il vostro cammino fino alla meta ultima, realizzazione piena del vostro vero sé:

Morgana, una gatta che avrebbe benissimo:

potuto insegnare a tanti esseri umani cosa vuol dire amare davvero, con tutte le unghie e i soffi.

“Terra d’ombra bruciata” di Valentina Nuccio, Le Mezzelane Editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Dedicata a Taranto.

Ai mille morti dell’Ilva orrore e vergogna della nostra economia senz’anima.

Dedicata a chi non volge lo sguardo altrove 

A chi non ficca la testa sotto la sabbia.

Dedicata al Re seduto sul trono che decide chi vive e chi muore.

Si a a te che un giorno sarai spodestato dalla voce di una massa che diverrà popolo.

 

 

È con il vento che ci ammaliamo e moriamo.

La cosa assurda è che tutti sanno ma nessuno fa niente.

Non glie ne frega un cazzo a nessuno!» urla, battendo un pugno sul tavolo.

Certe tragedie italiane accadono e prosperano nel silenzio complice di ognuno dei suoi cittadini.

Che da partecipi del bene comune divengono isole marce, testimoni di un atroce processo di disgregazione dello stato.

Non può esserci, infatti, nessuno stato senza uno degli elementi principali che lo compongono: sovranità, territorio, popolo.

E noi, oggi in Italia non abbiamo popolo ma solo un’informe massa indistinta.

Ci obnubiliamo con libri melensi, senza etica, senza responsabilità.

Con programmi annichilenti il pensiero.

Con TG millantatori e creatori di un mondo distopico in cui i veri spauracchi sono i nuovi mostri, sono sempre l’altro, l’islamico, il cinese, il bracconiere.

Tutto questo per distogliere lo sguardo sulle nostre penose mancanze.

Ci stordiamo di vizi, ma sfuggiamo le virtù.

Ci diamo al piacevole oblio dei pettegolezzi; mai come oggi il gossip ci invade, mai come oggi le notizie false ci inebriano i sensi. Cosi da distogliere gli occhi rei di troppa colpa, sugli orrori della nostra politica o della nostra economia.

Ecco che ci accaniamo sul reality, sulle beghe finte dei politici che litigano come patetici attori di una commedia dell’arte che sa di stantio, reiterando un mondo in cui bene e male sembrano duellare, ma in realtà alla fine della farsa, si abbracciano sfiniti, sussurrandosi serafici “pure stavolta li abbiamo gabbati”.

Io non sono nessuno.

Non sono né influencer e dio me ne scampi.

Volervi rendere tutti idioti salendo sul piedistallo per manipolarvi sarebbe la morte della mia anima eterna.

E l’anima l’unica cosa che ho.

Non sono un’attivista.

Per esserlo dovrei scordare l’uomo a favore del sabato, diventare ossessionata e farmi guidare dal leader di turno, dalla pantomima del giorno divenendo inconsapevole burattino del sistema.

Sono solo un’eterna illusa, idealista, che tenta di non perdere il suo unico amico, la coscienza.

Sono dotata di una semplice penna, senza onore e senza gloria.

E ho deciso di non stare inerme a ballare la danza del Re di turno, quello che dal trono sentenzia il nostro ritmo, e scegliere di non stare in silenzio. E pertanto decido consapevolmente di dare voce non alle mie umili parole, frasi fatte, per non unirmi al coro dei morti viventi che invadono oggi i nostri spazi.

Ma dare voce alla forza del libro, una forza catartica, uno schiaffo al volto alla nostra idiozia, alla complicità di tutti coloro che accettano seppur con un forte senso di colpa, il sistema che ci costringe:

Noi dobbiamo scegliere se lavorare e morire di cancro o essere disoccupati e morire di fame. L’aria è appestata, il rosa del ferro colora le case, gli indumenti, tutto!

Un paese civile non usa l’economia come un ricatto.

Non fa i soldi sulla pelle dei bambini e dei componenti del suo stesso patto costitutivo, la sua origine, il suo scopo, la sua stessa essenza.

Un paese civile non costringe mai il suo componente, l’altra parte di se a scegliere.

Perché sa che ogni filo spezzato spezza l’intero arazzo.

Un paese civile non gode nel lusso mentre i suoi figli muoiono.

Un paese civile non sceglie la morte, perché nasce per garantire la vita. Un paese civile, anzi uno stato che nasce per garantire i bisogni di vita non solo di sopravvivenza di ogni persona, per garantire l’armonica cooperazione di soggetti che da lupi affamati, divengono uomini capace di cooperare, non permette che il soddisfacimento degli stessi diventi morte.

Un paese civile non vive di sensi di colpa e non si imbottisce di eccessi per attutirlo.

Un paese civile non concepisce una città:

stuprata da pirati che vivono e ammucchiano altrove i frutti delle loro scorrerie.

Un paese civile non elegge come rappresentanti depositari del potere del popolo:

imbarcazioni che battono la bandiera con il teschio e le tibie incrociate non vengono d’oltremare, ma dai centri di potere.

Un paese civile non sotterra la testa sotto la sabbia di ombra bruciata, lasciando morti lungo il cammino.

capisce di aver vissuto in una bolla, senza avere la

minima idea di cosa significhi perdere una persona. Perderla in un modo atroce.

Un paese civile forma persone che con orgoglio e fierezza rispettano l’altrui dolore e scelgono:

Ciascuno nel suo piccolo, dovremmo tutti andare avanti con fiducia e soprattutto dovremmo cambiare il mondo con gesti concreti. Lo dobbiamo fare per lui e per tutti i bambini di questa città dimenticata dallo Stato.»

Allo stato ho sempre creduto.

Ho creduto alla necessità del patto con cui il cittadino, ossia la massa convertita tramite l’acquisizione della coscienza dei diritti come dei doveri, della responsabilità a una vita dignitosa senza affanni e senza sopraffazioni, decide di unirsi e puntare i propri occhi verso l’orizzonte della libertà.

Non importa di che colore esso sia.

Che decide di tutelare la proprietà privata, ma sa quando cederla per il bene comune.

Io credo allo stato che protegge i suoi componenti e consapevole di questa sua funzione non domina e coopera con altri stati, con lo stesso obiettivo.

Io credo ancora allo stato che usa le fabbriche e l’economia non per arricchirsi ma per far prosperare tutti, non solo i pirati.

Credo nello stato che non fa patti scellerati con essi ma li combatte, e se riesce li redime reintroducendoli nel loro territorio.

Credo nello stato.

Che non si azzarda a :

Chi mi sfama, mi ammazza in silenzio, nel placido assenso generale. Tutti si fanno i soldi, con il nostro acciaio e sulla nostra pelle.»

Io credo nella descrizione hobbesiana che vuole creare persone dai soggetti indefiniti e nebulosi nutrendo l’altro lupo, quello che non ringhia ma ulula felice alla luna.

Io credo nella cooperazione necessaria, laddove:

Ognuno di noi fa qualcosa, se ciascuno di noi non starà fermo a guardare il proprio orticello, beh, forse chi ha perso qualcuno si sentirà meno solo. Insieme il dolore è più sopportabile»

Io credo anche sei corvi che volteggiano attorno al re di turno mi deridono, e mostrano scene raccapriccianti di malati, e idealisti sacrificati sull’altare di Mammona.

Credo e uso questo libro come scudo contro tutti voi che siete solo complici di questo disastro, voi che non agite ma vi sentite speciali solo per una condivisione di un post, solo per una strana scelta alimentare, solo per un becerare inconsulto sul web.

Voi che in fondo siete lassisti ogni volta che date alla luce un libro che addormenta, che non educa, che inneggia il sistema che ci distrugge. Perché un libro è qualcosa di diverso da un mero svago finto emozionale. I libri devono far emergere rabbia utile, indignazione e azione:

Oggi un libro può fare la funzione della torre: trasmettere il grido, suscitare volontà di difesa e forza di riscatto. Come si legge in una delle pagine: quell’area maledetta un giorno sarà trasformata in parco giochi. Non ho misurato la temperatura corporea, prima di leggere. Al termine so lo stesso ch’è aumentata, segno che l’organismo ha alzato le sue difese e ha deciso di battersi.

Erri De Luca

Grazie Valentina Nucci, perché leggendo te i miei occhi sfavillano e la mia penna continua a urlare.

Ho solo la penna come arma.

E continuerò a imbracciarla come un fucile

 

 

“L’occhio sinistro di dio” di Massimiliano Zorzi, Le Mezzelane editrice. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Una volta finito il libro ho sentito la profonda esigenza di scrivere.

Credo di aver provato la stessa ansia di Zorzi, quando ha deciso di mettere per iscritto non solo la sua esperienza ma di fissare su carta cosa ha appreso durante il suo sofferto tragitto.

Un mondo dominato da una “morale” oscura, simbolo di come questa parola sia legata non solo ai tempi ( si parla infatti di morale vittoriana, di morale cristiana etc) ma alle esigenze della cultura dominante, quella che deciderà il significato di parole come onore, rispetto, giustizia e verità.

E cosi, non solo per rispetto al pregevole autore ma soprattutto per te mio lettore, mi unisco la coro intonato da Zorzi.

Per te noi ci impegniamo, tu che nei libri cerchi le risposte, cerchi un empatia profonda e cerchi forse il senso da dare alla tua vita.

E so che in questa faticosa cerca si possano incontrare prodi cavalieri, fate benevole ma anche maligne creature dell’oscurità.

E non di quella che reputo indispensabile e benevola, ma quella che implica l’assenza totale di luce.

E sappiamo benissimo sia noi scienziati che voi gente comune (ma come può essere comune l’uomo?) che senza la luce la vita non è possibile. Senza la luce non esisterono nemmeno ombre ma soltanto un vuoto assoluto.

Senza la luce che ci spinge a viaggiare nell’antro tenebroso di una caverna il cammino è infausto e senza senso.

Senza la luce non siamo altro che..nulla.

E non il nulla da cui tutto si crea, ma quello immobile.

E anche l’immobilità è assenza totale di vita.

So che molti cercano un significato profondo nella loro esperienza umana.

Altri cercano di trascenderla, di superare la mortalità orripilante, le fragilità, il sentirsi infinitesimamente piccoli.

Cercano di dominare, di manipolare la realtà attraverso la magia. Cercano la via per giungere alla conoscenza suprema.

Cercano e si scontrano con le voci seduttive dell’esoterismo.

Io vi dico non ascoltate quelle voci.

Esse sono soltanto lamenti di chi si sente privato della luminosità originari, dall’energia che tutto crea e tutto trasforma, quella in cui non esiste distruzione ma solo cambiamento.

Secondo i tanti troppi studiosi, ognuno sicuro di possedere la verità assoluta, esistono due vie per la conoscenza.

La destra intesa come sentiero positivo, e la via sinistra ossia la libertà istintuale senza controllo.

Vi troverete a essere dilaniati dagli adepti ossessionati di entrambi gli schieramenti come se foste su un campi di calcio.

Ognuno sicuro che sia una sola strada per raggiungere l’eterno.

Ma nessuno risponde a questa domanda: l’eterno vuole farsi raggiungere?

Ma soprattutto cos’è quest’eterno di cui tanto si blatera?

È dio?

Una forma di dio?

È il pensiero?

È la possibilità di realizzare i desideri senza limiti?

È la libertà assoluta al di la del bene e del male?

La via sinistra è Satana?

Tutte domande lecite, ma tutte poste nella modalità sbagliata poiché presuppongono una divisione che, nel campo spirituale cosi come in quello fisico non sono possibili.

Sapete che la vita non si può sezionare?

Se io estraggo un organo da un corpo esso non è affatto vivo. Se io tolgo una foglia da un albero essa si secca.

Se io prendo un pezzo di tronco non avrò mai l’intero albero.

Se io prendo una goccia di acqua non avrò ma il mare.

E cosi le emozioni umane.

Se io estraggo solo un elemento del mio composito cervello, non avrò altro che una visione parziale e morente dell’organismo vivente.

Ecco il vero segreto che possiamo noi mortali tenere tra le mani: vivente.

Vita.

E tutto ciò che è vita parla a noi attraverso la musica della scienza come: cooperazione.

Unione, monismo, complessità, struttura, interconnessione.

Il libro di Zorzi non fa altro che raccontare il tentativo dell’uomo di capire perché è sulla terra.

Di reagire alla cosiddetta morte, al dolore, al marciume.

Un po’ l’ansia del buon Leopardi che nella natura non vedeva altro che segni di decadimento: foglie marcite, insetti schiacciati e divorati. Fiori avvizzire in terra.

Eppure…la visione parziale, pessimista, ricca di frustrazione, incapace di cogliere le sfumature si scorda che dal imputridire della foglia si ottiene la terra su cui nuova vita germoglierà. Il fiore da il seme. L’Insetto morente nutre i piccoli usignoli che a loro volta nutriranno altri esseri…e cosi via nella meravigliosa catena chiamata esistenza.

Lo stesso Dio è soltanto un insegnamento di storia naturale: sai tu quanto figliano le camozze?

Conti tu i mesi del parto delle cerve?

È simile a un orologio permanentemente in grado si scandire i tempi di un infinito strabiliante ciclo.

Ma se la nostra visuale si limita a cogliere solo una parte del miracolo vita, ecco che tutto si appare ingiusto, orribile, frustrante, degno di una rabbiosa nemesi.

E quello che noi tentiamo di combattere diviene il nostro stesso carnefice.

Perché ogni volta che ci allontaniamo dalla rete di legami chiamato vita, diamo spazio a sotto esseri generati dalla nostra psiche relegati nelle regioni ctonie dell’io che distruggono.

Mutilano, Irrompono e divorano ogni nostra energia.

Il protagonista del libro non se ne accorge.

Ma diviene schiavo proprio di quelle entità che gli gnostici chiamavano eggregore.

Ossia insiemi incoerenti di emozioni non nominata, non amate, rifiutate che divorano e si nutrono appunto di energie.

In tutto il libro, si racconta anche se nascosto dal lato scenico della violenza, la parabola gnostica della caduta.

L’impiccato è l’uomo che perde il proprio dio.

Scende a terra e diviene la strada attraverso cui il demiurgo crea un mondo delirante, capace solo di spezzettare l’intero perfetto cosmo. E’ colui che rende il caos non l’elemento primigenio della creazione, ma realtà costante, immutabile dove nulla trova posto e nessuno trova pace. E cosi tutti coloro che si rivolgono alla parte sinistra di dio divengono solo marionette che credono nella brutalità come forza di espressione e rivincita.

Venerano la vendetta come unico mezzo per ristabilire onore e dignità all’uomo.

Nel libro, apparentemente, non c’è assolutamente gloria, onore, bellezza e gioia.

Ma solo vuoto.

Ecco io nella mia stupidità credo che Zorzi ci abbia mostrato in modo crudo e forse portato all’estremo cosa succede semplicemente quando si nutre il lupo feroce.

Tutto diviene preda.

Tutto è basato sulla legge del dominio e della contrapposizione.

Tutto ci porta a raggiungere l’acme di ogni emozione fino a esaurire le proprie forze e divenire pasto per arconti più spauriti di noi.

Perché ci perde se stesso, non ha più nulla.

Non è l’onore che ci rende uomini.

Forse neanche le scelte.

Forse neanche quell’illusione di riparare i torti.

E’ la presenza di quell’essenza che chiamiamo anima, che sovrasta la voce dei demoni e che ci spinge a dire no a ogni seduzione.

A piangere. E sopportare l’umiliazione.

Ma a dire no.

Nonostante le ferite, nonostante l’atrocità della perdita, n uomo vero sa dire no.

Guarda in faccia la tentazione e dice no.

Guarda in faccia il male la possibilità del male e dice no.

Perché cura le ferite con il sole, l’amore, la dolcezza, la nostalgia, la bellezza, il fruscio degli alberi e le lacrime.

Ecco cosa fa di noi uomini. La capacità di amare che plasma il nostro reale cosi come il nostro inconscio.

Allora il volto di dio cambia non esiste né destra ne sinistra.

Esiste solo immensità della vita che concede sempre seconde possibilità siamo noi troppo vigliacchi che ci nutriamo di sangue e macerie.

Che non sappiamo difendere i nostri figli perché non abbiamo un anima che ci sostiene.

Che pensiamo di cambiare il sistema abbracciando i mezzi usati da questa distorta organizzazione sociale.

E cosi anche l’esoterismo non divine altro che l’arma di quel sistema che fintamente vogliamo combattere.

Essere ibero significa semplicemente non avere catene.

Nessuno che ti impone come esserlo.

Nessuno che ti da strade, regole che non accarezzano la tua anima.

E’ la distanze dalla natura, dalla terra, persino dal regno animale.

E’ la mancanza di coscienza dei legami che ci uniscono tutti in una grande meravigliosa rete di interconnessioni.

Prendete il libro di Zorzi come monito.

E cercate non la via sinistra, non la destra, non la magia cerimoniale del caos e di cosa vi spacceranno di esoterico.

Trovate il vostro dentro e creata da soli, attraverso i sogni, la vostra strada.

Anche attraverso la perdita atroce e devastante.

Perchè nei tarocchi, l’impiccato è al tempo stesso l’uomo che, sacrificando la sua carnalità, i suoi bisogni, tutto se stesso è capace di modificare questo pazzo, oscuro disegno.

E’ colui che perde per poter riacquistare.

Colui che erra per poter imparare.

Colui che perde tutto per poter guadagnare qualcosa di nuovo.

E soltanto piangendo la strada perduta, scendendo in fondo all’abisso di perdizione, è possibile osservare le stelle e disegnare il proprio universo con costellazioni luccicanti.

Magari la vostra nuova strada non sarà tutta unicorni e arcobaleni.

Magari sarà ombrosa o luccicante come la città di smeraldo della buona Dorothy.

L’unica era magia è quella della vostra mente.

Disciplinatela.

L’unico vero Dio è il vostro cuore, non laceratelo.

 

“Un passo avanti e poi un altro” di Eleonora Ippolito, Delos digital. A cura di Alessandra Micheli

Fa male il libro di Eleonora.

Fa male la sua storia e al tempo stesso rigenera te che la leggi e che magari soffri delle sue stesse problematiche.

E oggi, qua in questo mondo idilliaco un paesino di altri tempi ancorato cosi tanto al suo passato da farti sfuggire il presente e il tuo futuro, il suo racconto scava dentro di me in modo a volte lancinante.

E mi ritrovo a versare lacrime cocenti su un anima che mai è stata davvero accettata.

Io e Laura condividiamo le stesse sensazioni ossessiva di non appartenere a questi tempi, di non far parte della stessa comunità.

Capaci di grandi slanci, di osservazioni profonde ma prive del tatto o oserei dire della capacità di essere davvero suddite di questi tempi cosi vuoti e cosi ripetitivi.

Fatti di convenzioni a cui non possiamo non essere servi, fatte di doveri che nessuno ha fissato su carta, ma che fanno parte del quieto vivere. Purtroppo di quieto non hanno nulla.

Urlano le anime almeno quelle non addormentate o assuefatte.

Sono schiave di un lassismo che ci rende tutti drammaticamente burattini. E chi come noi è senza fili come direbbe il buon Bennato trova sempre qualcuno che tenta di rimetterli quei fili.

Che sia una famiglia che non riesce a capirti, che non riesce neanche a udire il tuo linguaggio (di diverso ha solo la freschezza dei sogni) che sia un compagno che non può vederti, perché vederti significherebbe ritrovarsi fissati da uno specchio che rimanda i suoi errori e trovare crollate ogni certezza.

Che sia una società che si nutre di linfa vitale e ama sorridendo comandare piccoli assurdi morti viventi, che per paura, per vigliaccheria, non trova il coraggio di dire no.

Che sia il gioco asfissiato di un amore che ha oramai solo il nome, solo la reputazione, ma che è una assurda maschera per nascondere fragilità e insicurezze.

Per non stare mai da soli.

E cosi amicizie, sesso, uscite per brindare alla vita che ti saluta lasciandoti solo, perché non vuoi assolutamente danzare davvero con lei al chiaro di luna.

Tutto quello descritto dal libro Un passo e poi un altro è drammaticamente vero.

Dalla denuncia di un anaffettività che sembra possedere la nostra esistenza.

Dalla consapevolezza di essere un Italia che sta fallendo, tradendo la sua essenza, la sua creazione e persino gli sforzi di chi è morto sognando una patria diversa, laddove finalmente sarebbe cambiato non solo il suono ma anche il suonatore.

La vita che scorre nascosta dal velo dell’apparenza, dove falliti dominano altri falliti, in un esecrabile corsa verso l’autodistruzione.

Racconta di sogni sfilacciati aggrediti e ridotti a brandelli dalle belve di una realtà che è, in fondo, una creazione della nostra mente pusillanime, incapace di immaginare altri confini, altre speranze.

Una generazione di disillusi, fragili e addolorati che invece dell’unione hanno scelto la disgregazione.

Laura è il simbolo di ogni giovane che si sente diverso.

Che vuole semplicemente partecipare alla giostra della vita, scegliersi il cavallino bardato a festa e provare a fare il miracolo: staccarsi da questo girotondo sfrenato e senza una meta e provare a rendere quel cavallino di plastica un fiero destriero, pronto a raggiungere l’orizzonte che ai sognatori appare come una voce tonante, ma sempre più flebile.

Cosi flebile che per essere udita ha bisogno di orecchie nuove.

E cosi per ogni vita perduta, affranta distrutta, ci sarà chi come noi, seppur piangenti lacrime di sangue, seppur con lo stomaco ingarbugliato dallo stress, dalla rabbia o con gli occhi aperti nel buio per una paura atavica, quella del movimento, saprà passo dopo passo essere esempio. Un esempio fatto di carne non cosi evanescente da non poter essere raggiunto.

Non cosi trascendente da appartenere a chissà quale altro universo.

Laura è un personaggio scomodo.

Non accetta compromessi e crede, crede cosi profondamente nei meriti, nonostante una vita passata a cercare se non di farsi accettare, almeno rispettare.

E’ preda di una famiglia che per tradizione deve appoggiare ogni idea consolidata ogni certezza, perché senza quelle maestose cazzate, rischia di cambiare.

E’ preda di illusioni create dal mondo, per sedurti e ammutolirti.

E’ vittima di amori malati che vogliono solo sentirsi unici per poter sopravvivere a se stessi.

E’ in una società, in un paese che ai suoi giovani ha lasciato ceneri, soltanto macerie.

E siamo noi a dover recuperare ideali da sotto quegli ammassi indistinti. Come fa Laura, nonostante il sangue mischiato alle lacrime, sangue dall’anima ogni volta che la ferocia della “realtà” l’azzanna, quando tenta di andare fuori gli schemi.

Io so cosa prova Laura.

So molto dei suoi terrori notturni.

So cosa si prova a essere guardata come un alieno perché si crede, si sogna, o semplicemente dietro l’apparente costretta tranquillità celano una lupa fiera capace di mordere.

So cosa significa vivere a contatto con l’ipocrisia borghese e con il perbenismo, con persone dai desideri frustrati che come sanguisughe tentano di mangiarti i suoi di sogni privandoli di energia.

So come ci si sente a camminare con la corazza ammaccata, piena di segni con il volto coperto da lacrime.

Io lo so.

E lo sa ognuno di voi.

Ma so anche che dietro quei suoi pensieri cosi disperati si cela la vera forza.

E’ dalla caduta, dall’orrore che possiamo vedere quant’è bello il cielo. Osservare le stelle e provare a afferrarle.

E’ dall’abisso che possiamo vedere quant’è immenso l’infinito.

E passo dopo passo amare quella vita, cosi com’è.

Con le sue atroci altezze, e le sue impervie e oscure discese.

E’ solo resistendo, è solo continuando a essere integri con se stessi che si può raggiungere tutto quello che la massa oggi chiama utopico.

Non mollate mai.

Come Laura sarete avvolti dal dolore.

Come Laura perderete.

Come Laura vi sembrerà di essere spaccati in due.

Ma:

Ed è proprio aver vissuto che ci fa vivere ancora

e’ proprio aver perduto che ci fa credere ancora.

Roberto Vecchioni

 

“Pelle. Oltre il limite” di Domenica Lupia, Mezzelane editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Di un libro mi colpisce la trama.

E da questa somma divinità, musa ispiratrice partorita direttamente dall’infinito, che si cela il segreto del mio amore per i libri.

Essa si snoda suadente e elegante come un maestoso serpente, l’ouroboro che si morde la coda, fine e inizio in un ciclo di nascita rinascita e morte che il libro DEVE poter rappresentare.

Dentro i personaggi, nelle intenzioni dell’arguto scrittore devono essere racchiusi i fasti e gli abissi del nostro divenire umano.

E spesso essi sono raccontati dalle parole che divengono frasi infarcite di simboli e archetipi, di snodi cruciali, di stili ridenti e di incantate figure retoriche.

Ma ogni tanto, quel paese delle meraviglie viene abbandonato per un altro mondo particolare, incantato allo stesso modo ma ancora più oscuro e numinoso, perché non spiegato dal potere del linguaggio: il titolo.

Certi titoli capeggiano occhieggiando timidi dalla copertina, spesso colorata e cacofonica.

Altre ridono beffarde nascondendosi dietro lo scrigno del significato. Altri ancora, maestosi e imponenti si svelano subito eppure, nonostante la loro volontà di visibilità sfuggono all’occhio ignaro del lettore neofita. Ma per noi, archeologi del significato, essi sono dei racconti ancora più importanti e pregni di significato della nostra amata trama.

Il libro di Lupia è proprio cosi.

Si racconta già dal titolo.

Pelle.

Un termine conosciuto e al tempo stesso ignorato.

La pelle quel sottile strato di cellule vive che ricopre non solo il nostro scheletro ma i sensi stessi l’anima.

La pelle che è si ricca di suggestioni elevate, spesso paragonabili agli ansimi del sacro tanto che alcune tribù indossano le pelli di animali per carpire la loro forza, quando non usano quelle dei nemici, quasi in un omaggio di sommo rispetto.

La pelle è colei che ci garantisce l’informazione del mondo, lo strato tra la mente che elabora immagini e un reale che non sappiamo mai quanto esso sia reale.

La pelle tuttora conserva oggi un qualcosa di sacrale, tanto da essere spesso oggetto di venerazione, pensiamo alle mille reliquie sparse per la nostra bell’Italia.

Lo stesso velo di Manopello non è che una fotografia della pelle della nostra divinità più amata.

Ma la pelle è anche sporcizia, sudore, effluvi selvatici, squame come se l’anima stessa si perdesse in mille pezzi.

E’ cosi fragile da essere vittima di miliardi di batteri che la deturpano, nutrendosi essi stessi delle sue scaglie.

La pelle è possiamo dire abisso e paradiso, mezzo e tramite ma anche ostacolo.

Spesso la pelle simboleggia la maschera che indossiamo davanti al mondo: non mi sento a mio agio nella pelle per esempio.

O rappresenta la somma culminante di ogni emozione: non sto più nella pelle.

La pelle è il libro con cui descriviamo noi stessi in rapporto al mondo, per esempio con i tatuaggi, racconti di estratti di anima, di suggestioni, di desideri e di frustrazioni.

E oggi la pelle evapora sogni inconfessati, un ansia di sentire con ogni poro di quelle cellule epidermiche che ci danno forma ma mai sostanza, quella è dentro di noi.

E la pelle è il limite, il confine che ci separa dal regno delle idee che ci è precluso in quanto umani, in quanto dotati di dimensioni fisiche, quelle che la pelle stessa racchiude.

Ecco che intitolare a tal modo il racconto travagliato di un uomo, o forse di tutti noi uomini, significa dare già una direzione al libro.

Ecco che le scelte distruttive o costruttive, forse nascono da quel senso del limite che quell’organo meraviglioso dotato di suoi propri sensori, colui che ci mette in connessione con quella mente che è oggi, grazie alla scoperte scientifiche la vera sede dello spirito, ci pone davanti a noi.

La pelle è si sensore ma totalmente fragile.

Da forma al copro ma al tempo stesso ne limita le potenzialità.

Bassi, grossi, cattivi, buoni siamo forse di più di cosa la pelle mostra al mondo.

E in quel senso di prigionia le anime contorte, quelle che non riescono a uscire fuori da se stessi per intraprendere voli pindarici, divengono incattiviti, egoisti, crudeli perché si sentono sempre a metà: metà umani e metà divini.

Metà buoni e metà cattivi.

Metà amore e metà odio.

Sempre alla costante ricerca di un equilibrio.

Un equilibrio che non sarà mai del tutto possibile.

Il protagonista di pelle sente di essere qualcosa di più che un mero involucro ingabbiato in esperienze troppo comuni.

Tanto da doverne fuggire.

Si sente invecchiato perché pieno di idee che però, non si realizzano in concretezza.

E cosi si nutre dell’altro nel modo peggiore che si possa immaginare. Distrugge l’amata, la umilia per sentire almeno l’emozione di essere demiurgo del proprio destino.

Tenere tra le mani un anima, uno spirito una mente da uno scellerato senso di onnipotenza.

Cosi come la sua storia peggiore, quella con una ragazzina problematica. Non è un inno alla pedofilia non fraintendete Domenica.

E’ il racconto di un uomo imprigionato nella materia che brama una luce evanescente, troppo lontana per poter dissetare il suo io assetato.

E cosi si nutre di giovinezza.

Ma non una già pura.

Ma contaminata dal dolore che il mondo reale porta con se, quel senso di eterno abbandono che si risolve con la ricerca dell’oblio.

Che sia droga, o sesso sfrenato, i protagonisti qua tentano disperatamente di essere vivi.

Ma si basano solo sulla pelle, involucro troppo esterno per poter vivere a trecentosessanta gradi.

Ed è la mancanza di una relazione profonda prima con il proprio se, unica possibilità in grado di farci vivere una quotidianità fantastica, che rende i rapporti distruttivi.

Chi cerca di mangiare gli altri, le loro energie è perché non riesce a sfamare il proprio inconscio di emozioni, di viaggi pindarici, di sensazioni non solo tattili.

Pelle è si un invito alla vita, ma una vita a metà che manca del suo esoscheletro interno: la fantasia.

Lupia la fantasia la conosce e decide di sperimentarla in ogni istante di vita, persino in quei meandri, gli angoli dell’esistenza li chiamo io, troppo bassi per l’intellettuale assetato di infinito.

Eppure, è proprio nel fango, nella merda, come direbbe Pasolini, che si cela il vero incanto.

Un incanto da cui il protagonista è desolantemente escluso.

Di me restano solo frammenti di ricordi accesi nelle notti buie e piccoli spazi di vita e di morte regalati senza troppa cura al prossimo mio, verso una nuova illusione. Una vecchia ferita che muore. Perché le ferite servono, bisogna averne cura e tenerle aperte, farle sanguinare, finché tutto il nero sia scivolato via. Occorre farsi male, sempre, da capo, per poter guarire, serve il doppio del dolore sofferto. Non esistono errori, solamente scelte. Non ci sono scuse né pentimento; chi agisce accetta tutte le conseguenze, che piacciano o meno.

Che il libro sia per voi memento mori dell’importanza di sentire sia la pelle esterna ma sopratutto il collegamento interno con il mondo, unico che ci salva da scelte distruttive che hanno solo l’arduo compito di farci sentire….vivi, amati e desiderati.

“Jean” di Carlo Cavazzuti,Apollo edizioni. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Mi accingo a scrivere questa recensione, mentre gli echi della rivoluzione francese e dei suoi ideali aleggia attorno a me.

E non nego che nel leggere le avventure di Marc E Jean mi ha suscitato una commozione profonda.

Perché loro, anche se nella fantasia dell’autore, hanno vissuto nei miei periodi storici preferiti, quelli che hanno formato la Alessandra che vedete oggi.

Idealista fino alla sfinimento, che libertà, uguaglianza (io opterei per equità) e libertà li ha tatuati nel cuore.

Le vicende umane dei due ragazzi, ardimentosi, sognatori, capaci di cavalcare gli avvenimenti di quei tempi lontani, si intrecciano con quei meravigliosi cambiamenti avvenuti nel lontano, ma sempre vicino 1789. Un evento che ci ha trasportato direttamente verso la modernità, che ha sdoganato concetti per nulla nuovi, ma sussurrati, per la loro straordinaria forza distruttiva.

Ecco che una storia d’amore innesca una serie di acute riflessioni in Jean il compagno del nobile conte, intelligente, sicuramente scapestrato ma dotato di un acume che lo rende più affascinante del suo fratello di latte. Eppure, un uomo del genere nell’ancient regime, non aveva assolutamente spazio.

Non era nobile.

Non poteva aspirare a altro che alla benevolenza del suo benefattore.

Non poteva mare fuori dalla sua ristretta cerchia “popolana”.

Non poteva persino risponder agli insulti, se non rischiando la vita.

Ecco che l’agitazione popolare, le nuove idee disuguaglianza nate dai grandi pensatori del tempo, dai filosofi, dagli intellettuali, sostenute da un popolo stufo, affamato, deciso a spodestare un re che aveva infranto il patto, diviene per lui ma anche per Marc un’opportunità.

E’ grazie a questo se da ragazzi divengono uomini. La sua storia d’amore può finalmente essere riconosciuta.

Ma, essa stessa, nata in seno alla rivoluzione, diviene testimone di una della orribile de potenzialità umane: quella di rovinare ogni conquista. Troppo pieno di se questo misero mortale, per rispettare e rendere omaggio ai suoi valori.

Troppo carico di atavici sensi di colpa per non avanzare fiera verso la naturale evoluzione delle idee, capaci di creare un utopico stato in cui il potere fosse a esclusivo vantaggio del popolo o del lavoratore.

Senza privilegi, ma solo con la forza della meritocrazia.

E cosi, la rivoluzione vede sfumare tutte le sue fondament, fino a degenerare nella più turpe brutalità.

Ma la storia non si fa gabbare.

Il progresso continua e la repubblica francese, il sogno di ognuno di noi, viene salvata da un grande generale, da un mito nonostante le sue imperfezioni, Bonaparte.

Riprende i valori e tenta di salvarli fino alla fine, donando libertà mai conosciute agli uomini di ogni nazione che tocca.

In questo meraviglioso ma di poca durata, scenario, Jean e la sua storia sembra rispecchiare gli alti e bassi di questo straordinario percorso, mai davvero concluso, perché gli ideali di Napoleone e della rivoluzione non sono mai morti a Waterloo.

Jean passa dall’essere entusiasta a quasi sopperire alla difficoltà di mantenere puri e alti ideali, persino il suo grande amore viene funestato da questo senso di stanchezza che sembra abbassare le difese.

Marc al contempo diviene come la sua controparte, laddove Jean crolla, Marc risorge.

E cosi entrambi appaiono parti di una stessa personalità, archetipi di quelle forze che si manifestano nell’uomo all’alba di ogni cambiamento: la speranza e la concretezza che contiene le passioni sfrenate che rischiano di travolgere ogni progresso.

Rileggo estasiata ogni pagina di questo libro.

E i brividi mi arrivano dritti al centro dell’anima.

Perché so, e lo confermo, che non è solo la storia romanzata di due grandi personalità che mantengono salda un amicizia vera, fatta di cooperazione, empatia e sostegno reciproco (un valore che nel libro risorge puro e brillante ai nostri occhi) che la rendono eterna, capace di superare le difficoltà, le differenze di status, di carattere e di ideali.

Ma perché dentro questo stupendo libro, ci sono tutti quei valori che oggi scarseggiano in questa società disperata.

In questo oscuro antro spossato, stremato.

Questi tempi che hanno bisogno di un altra rivoluzione.

La nostra.

 

“Il magnifico perdente” di Sonia Morganti, Oakmond publishing. A cura di Alessandra Micheli

 

 

O la bella Gigogin trallerillerilellera,
la vas a spas col su sposin trallerillerillellà.
A quindici anni facevo l’amore
dàghela avanti un passo delizia del mio cuore!
A sedici anni ho preso marito:
dàghela avanti un passo delizia del mio cuore!
A diciassette mi sono spartita:
dàghela avanti un passo delizia del mio cuor.
La ven, la ven, la ven alla finestra,
l’è tutta, l’è tutta, l’è tutta cipriada.

La dis, la dis, la dis che l’è malada,
per non per non, per non mangiar polenta,
bisogna, bisogna, bisogna aver pazienza
lassàla, lassàla, lassàla maridà.
O la bella Gigogin trallerillerilellera,
la vas a spas col su sposin trallerillerillellà.
La ven, la ven, la ven alla finestra,
la dis, la dis, la dis che l’è malada,
bisogna, bisogna, bisogna aver pazienza
lassàla, lassàla, lassàla maridà.
O la bella Gigogin trallerillerilellera,
la vas a spas col su sposin trallerillerillellà

Avevo tredici anni e a lezioni di musica, alle medie, iniziavamo a conoscere i canti italiani.

Sia quelli popolari che quelli più intensi, capaci di infiammare i cuori e di spronare all’azione giovani intellettuali.

Il loro progetto?

Il sogno di un Italia unita e libera di decidere del suo destino, senza l’oppressione di interessi stranieri.

Per me, maturata da letture forse poco da signorina, come Robin Hood, Edmond Dantes, e il prode D’Artagnan o Richard Shelton (la freccia nera) i canti patriottici ebbero un’influenza profonda e furono il fulcro di tante mie suggestioni idealistiche.

La bella Gigugin fu uno dei più suadenti e mi causava lontane immagini di giovani che non avevano terrore né della morte, ne dell’esilio e combattevano fieri e orgogliosi la loro battaglia, capaci di fissare le minacce negli occhi e di partire indomiti in cerca di un altra vita.

E questo non per meri interessi materiali, ma per una volontà di adempiere a un dovere civile che esulando dai bisogni primari, si rivolgeva alla cosiddetta volontà generale quella che voleva elargire doni al supremo bene comune.

E il bene comune, in ogni mio libro mentore, se ne fregava di interessi privati, di proprietà acquisite con i privilegi e di condiscendenze scodinzolanti per mantenere intatti i servili compromessi.

Erano ideali eterni, quelli che il buon sant’Agostino definiva fondamentali.

Erano i mattoni su cui impiantare una società civile più aderente al concetto di Maat cosmica, quella legge primordiale che avrebbe realizzato il paradiso in terra.

Per tutti, non solo per i potenti o per i leccaculo.

Io, fin da bimba, ero nutrita dai racconti cavallereschi, i custodi prescelti di quel principio di giustizia aderente al complesso ma perfetto ordine supremo. Un ordine impartito da un dio diverso dai racconti cristiani, capace di non crocifiggere l’uomo ai suoi doveri materiali, ma di elevarlo, staccandolo dalla maledetta croce di materia e renderlo puro spirito e far si che questo spirito fecondasse la creazione terrena. Seguendo la scia di questi ideali io diventavo sempre più consapevole e innamorata dell’impegno civile e sempre più a favore di concetti, scontati per molti, come educazione, equità, rispetto per il lavoro e amor patrio.

Un amor patrio che non era affatto quello oggi millantato da tanti sciocchi servitori di Mammona.

Era l’amore per la terra che doveva essere faro per mille altre terre.

Era la fratellanza di tutti gli uomini uniti per compere il più ardito dei progetti: rendere l’intero mondo un mosaico perfetto di piccoli tasselli consci delle proprie peculiarità e uniti uno agli altri da profondi e evidenti legami.

Uno stato senza stato, senza armonia, senza coscienza senza orgoglio non era altro che landa deserta preda dei pirati di turno.

Ecco che la nazione, l’idea di nazione non diveniva muro tra noi e l’altro. Solo con la consapevolezza dei propri doni, delle proprie meraviglie si poteva divenire fratelli e improntare un’Europa o un mondo sull’egemonia della fraternità.

Io posso essere amico, compagno e complice solo in una posizione di equità o di eguaglianza di diritti e doveri.

Se io sono più forte, non attuo altro che la patetica tolleranza, che presuppone sempre uno sguardo benevolente sull’inferiore di turno.

No.

L’idea originaria di nazione ci rendeva tutti cavalieri, decisi a costruire una tavola Rotonda.

Non rettangolare, né quadrata.

Ma tonda, senza capo ne coda.

Capite la meraviglia?

La bella Gigugin diveniva cosi l’eterno canto di lotta di tanti idealisti, compatiti e derisi, che cercavano solamente di rendere il pensiero azione.

E di cosa parlava la bella?

Un canto di amore godurioso?

Un inno alla beltà dell’amata?

Si.

Anche.

Peccato che l’amata non era altro che l’Italia umiliata da tanti troppi interessi.

Fu scritta nel 1859 dal compositore milanese Paolo Giorza che si ispirò a alcuni canti popolari lombardo piemontesi.

Gigugin è il diminutivo piemontese di Teresina usato dai carbonari per indicare l’Italia.

O anche il suo “salvatore”Vittorio Emanuele.

Mentre lo spusin diventa l’imperatore francese Napoleone III al quale è richiesto di stringere alleanza ossia maritarsi.

Ecco che il tema non è la dichiarazione classica d’amore che tanto piace alle donne di oggi (non si parla di un MR Grey) ma è l’invito a fare un passo avanti ossia a liberare l’Italia dallo straniero.

Ma cosa c’entra con il libro della Morganti direte voi?

Beh non che vi faccia male un po’ di cultura, visto che dai moderni sondaggi siamo scarsi di fondamentali conoscenze del percorso che da singoli stati divisi e spesso in lotta tra loro si è arrivati allo stato italiano. Ed è uno dei motivi, la non conoscenza dico che porta tanti, troppi oggi a votare per il disfacimento dell’idea italiana.

Il perché è necessario lo stato per la fratellanza ve l’ho già spiegato.

E’ un po’ come il precetto ama il prossimo tuo come te stesso, che presuppone un te stesso, ossia un essenza chiamata uomo, consapevole di esserlo per poter interagirà pacificamente con l’altro.

In assenza di un interlocutore capace di porsi come elemento degno di rispetto (la comunicazione è rispetto) con cui interagire, si ha soltanto la sopraffazione.

Il dominio oggi è la fase in cui io che sono fantasticamente favoloso, decido di dare a te infimo essere indegno e incivile, l’attenzione perché sono un angelo disceso dal cielo, per renderti da barbaro degno di rilevanza sociale.

Il termine inferiore indica proprio la tendenza a gerarchizzare, come se coloro che per ironia della sorte sono collocati al di sotto della linea accettabile, non fossero altro che pecorelle smarrite da guidare.

In tal caso non esiste un altro da amare perché non riconosciuto degno di essere elargito del rispetto dovuto alla controparte con cui si interagisce. O nel caso peggiore divengo “nemico”.

E in tal caso mi caricherò di tutti i fardelli che il soggetto, stato o clan ritiene indegni, divenendo cosi un olocausto vivente.

Ecco che l’idea di nazione diviene fondamentale per il progresso.

Non più inferiori ma soggetti con cui comunicare e per comunicare si presuppone uno stesso codice ma anche una stessa distanza: non più sotto sopra, ma accanto.

Cosi alcuni uomini, capaci di pensieri elevati decisero di sacrificare la loro comodità e i privilegi per provare a dare corpo a idee interessanti che, però restando fumose, sarebbero preda dei venti.

Numinose e fuggevoli, incapaci di instaurare il movimento necessario al cambiamento.

E’ solo l’azione che da sostanza alle idee. Senza azione esse divengono evanescenti.

Ecco che la Morganti, che si storia se ne intende, da al lettore troppo nutrito da falsi ideali, una figura controversa, odiata, e amata: il prode Mazzini.

Ora io spero per voi, non per me, che sappiate chi fu Giuseppe Mazzini. Può non essere condivisibile la sua impronta ontologica, anzi, molti lo accusarono di mettere il sabato (l’ideale) al posto dell’uomo.

In realtà, la storia e la Morganti lo sa, fu più complessa.

Mazzini fu un uomo complicato, preda di ideali immensi ma per nulla trasformabili in ideologie che agì in un periodo nefasto e delicato.

La giovine Italia fu osteggiata e forse troppo infarcita di grandi uomini dal carattere eccessivamente focoso.

Molti preferiscono l’arte diplomatica del buon Cavour che riusci a fare l’Italia senza spargimento di sangue.

Eppure…la storia la fanno i vincitori e i Savoia dovevano uscire come la dinastia salvatrice.

Ma per essere diplomatici, bisogna sposare l’idea di Machiavelli il fine giustifica i mezzi.

E per ottenere l’Italia senza “sacrificio” significava porre la questione non sul piano della passione ideale ma della convenienza politica.

Ciò presupponeva uno scambio di favori, compromessi e do ut des: ti do per avere, che porterà il neonato stato su un abisso pernicioso, di cui oggi, paghiamo ancora i danni.

Il progetto di Mazzini era molto più sottile e elegante, degno di una mente lucida e elevata: educare alla necessità di uno stato che garantisse il rispetto del patto sociale.

E quindi presupponeva che il popolo, capendo l’impossibilità di sottomettersi ancora a una legge a una potenza che per mantenersi doveva fare accordi con il potere costituto, se ne fregava bellamente della massa costretta nell’indigenza, costretta a sopravvivere, a cui veniva negata una vera partecipazione alla res pubblica.

Salvo poi garantire alla loro sopravvivenza un anti-stato capace di assurgere a finta nemesi dell’ordine costituito con cui, in realtà, stringerà alleanze sempre più forti.

Uno stato padrone e un sotto stato finto ribelle.

Che collaborano per tenere il senso civico fuori dalle decisioni.

Ecco che in questo libro, finalmente Mazzini splende, in tutta la sua modernità e in tutto il suo ribelle piano.

E lo dimostra agendo in uno degli stati più assurdi e controversi della storia: l’Inghilterra, Londra della fuliggine, della povertà dello sfruttamento e della sistematica violazione dei diritti mani, sanciti da una propaganda che voleva l’impero un esempio per tutti gli altri.

E infatti, noi italiani quest’esempio l’abbiamo preso alla lettera: stato moderno, civile sulla carta e orrendo carnefice e pusillanime sostenitore dei ricchi nei fatti.

Detrattore dello sfruttamento e della schiavitù ma esecutore della stessa con il sistema del caporalato.

Povero mio Mazzini!

Mai avrebbe dubitato che il dovere dell’uomo fosse affratellare l’umanità e risvegliare le coscienze, che la libertà e la dignità fossero so- relle gemelle, inscindibilmente legate tra loro.

Eppure, nonostante la sua granitica convinzione, Mazzini era un uomo e spesso tormentato da dubbi e angosce :

Eppure le incertezze che l’avevano tormentato nei giorni più cupi, in Svizzera, si erano riaffacciate con decisione.

Questo perché a differenza di scritti che sembrano apparentemente raccontare il nostro risorgimento, c’è quasi un subdolo istinto a voler deridere la stessa idea di Italia, come se essa fosse pericolosamente sovversiva.

Noi siamo italiani eppure non capiamo a fondo il potenziale di questa realtà.

E credo che solo questo libro che affronta i temi che ci ho esposto ora, li affronta tutti con orgoglio e amore può darci l’idea di cosa, oggi stiamo sprecando rincorrendo i falsi spettri del populismo

La povertà delle classi umili è un problema da affrontare come patriota, così come la miseria dell’Italia. E poi avrebbe continuato a parlargli, andando sempre più a fondo nel suo cuore e spro-nandolo. «Come persona di fede, devi aiutare chi è in difficoltà, devi lottare contro le iniquità e la diseguaglianza» avrebbe sussurrato al figlio «Come uomo, devi difendere i più deboli e impegnarti per il miglioramento, tuo e della società.

E ancora:

Di quell’Italia spartita tra padroni, immiserita, che andava risvegliata, accesa nelle coscienze e negli animi…Infine dette voce alla speranza e ai propositi che l’avevano animato in quel lungo percorso e che rimanevano intatti: risvegliare le coscienze verso la responsabilità e l’azione, per l’umanità e la patria.

Noi oggi sputiamo su questi ideali, con una scuola che non ci fa vivere, come la Morganti, la meraviglia di idee eterne come quelle mazziniane, in una società che denigra gli idealisti come sciocchi, esiste la perdizione e la sconfitta dell’essere umano.

«Ciò che scende dall’altro, dura poco» spiegava,

E che questo libro possa in voi accendere la fiamma della passione come è successo a me e canticchierà tra se le note della Bella Giguin, sedotta da altri marrani che vogliono solo ucciderla.

Non permettiamolo.

Ne oggi ne mai.

“Unlucky?” di Milena de Rosa. A cura di Alessandra Micheli

 

La prima cosa che viene spontaneo pensare dopo aver letto Unlucky è “finalmente una protagonista sana e normale!”

Abituata a adolescenti complessate, piene di strani turbamenti post menopausa e pruriti sessuali fuori norma, la dolcezza buffa e goffa di Claire è un toccasana per me, per tutte noi.

Questo perché le adolescenze nella norma erano troppo abituate a emozioni e sensazioni meno pretenziose o più terra terra, che andavano dal gioire per lo sguardo del prescelto, alle fantasie monotone tipo amore eterno, promesse in chiesa e nidiate di bimbi.

Nulla a che vedere con acrobatiche performance erotiche da far impallidire Yuri Cechi, o strane e oscure fantasie che prevedono candele (l’unica candela che mi interessa è quella della macchina) manette (anche li mi limito alle imprese criminologhe di CSI) frustini (ehi non siamo al Palio di Siena né all’ippodromo) e corde varie ( e non per imparare a fare i nodi dal buon vecchio capitan Findus).

Le nostre idilliache visioni erano molto più fresche e naturali e prevedevano si la volontà di sentirsi pelle a pelle, ma in modo sereno senza l’ansia di acrobazie contro le leggi newtoniane o volontà di appartenenza al limite della sanità mentale.

Ci bastava aver conquistato almeno l’attenzione del nostro eroe romantico e che lui ci avesse notate, a discapito degli orridi vestiti che madri snaturate ci costringevano a indossare, a discapito dei problemi adolescenziali come acne e sudorazione eccessiva, cosi come eravamo con quell’interiorità dotata di una grande ricchezza di immaginazione, con quel grande desiderio di regalare all’altro le chiavi delle nostre segrete stanze del cuore.

E non viaggi allucinatori nelle camere dei giochi, che per me amante dei thriller, sembrano cosi orribilmente simili alla sala del maniaco di turno, provetto serial killer.

Eppure i libri che oggi formano la nostra idea dell’amore prevedono almeno una pedata (se non ti scalcia non è amore) almeno una frustata (Brambilla siamo noi la razza da proteggere) e una bella dose di cera bollente nelle zone sensibili senza neanche tirare giù tutti i santi del calendario e forse anche quelli di quello cinese, ma solo mugolii sensuali di piacere.

Ma io sono anziana e il massimo del piacere a cui aspiro è quello di divorare una bistecca di manzo senza ricorrere al Gaviscon di sera, per far smettere all’adorabile bovino di correre su e giù per il mio stomaco. Come potevo restare, pertanto indifferente alla mia gemella di carta, l’adorabile Claire?

Come non ridere delle sue disavventure che in fondo rappresentano quelle, seppur esagerate per un’esigenza narrativa, delle figuracce (grezze le chiamavamo noi) di ogni santo adolescente che si affaccia alla vita e si trova alle prese con le interazioni con l’altro, fatte di sogni e di incubi, di vette altissime e di abissi, di insegnamenti e soprattutto della più fondamentale delle massime apprese in quegli anni che alcuni vorrebbero dimenticare: non è l’accadimento che fa crescere.

Non sono le esperienze di per se traumatiche il vero impulso che oggi mi ha reso e ci ha reso, parlo di tutti voi ragazzi che mi leggete, le persone che siamo oggi.

Ma è stato e sarà sempre la modalità con cui le abbiamo affrontate, interiorizzate e superate.

E se non superate utilizzate per cementare la strada del nostro futuro. Ecco che in una sequela di esilaranti disavventure, tutte considerate frutto del crudele umorismo di una divinità chiamata sfortuna, possiamo vedere nella storia di Claire semplicemente l’incontro con la vita, in ogni sua sfumatura, la meraviglia dell’amicizia, il senso di solitudine di chi cerca di comprendere e proteggere e persino far nascere la propria personalità, la ricerca della felicità con i suoi limiti etici da creare noi stessi grazie anche all’educazione ricevuta, fatta di elementi da conservare e altri da scartare.

L’incontro con il diverso, l’infrangersi delle nostre aspettative.

Sopratutto questa è stata e sarà sempre la sfida meravigliosa: è dal crollo delle nostre costruzioni mentali, anche se dotato di un impatto a volte traumatico, che può nascere davvero il futuro, il presente e la nuova possibilità capace di creare entrambe.

E’ quando Claire si sente sola, in balia di eventi che demoliscono le sue certezze, che cresce, cambia, matura e diventa sempre più se stessa, rimpicciolendo quel bozzolo infantile che protegge la nostra vera essenza.

Ed è da quel bozzolo che nascono uomini e donne.

Claire ha dalla sua parte la capacità di ridere di se stessa, di affrontare la vite e le sue sfide con ironia.

Nonostante le propri insicurezze a volte pesanti, nonostante il primo impatto con la meschinità umana, è grazie alla forza del sorriso e della risata che gli ostacoli appariranno meno ignoti e quindi meno pericolosi.

Ogni risata, sfogliando questo libro è un passo per ritrovare una purezza che oggi abbiamo perduto.

Troppi libri dark, troppo dolore, troppe adolescenti gotiche e oscure. Troppo amore malato, troppi pochi sogni leggeri e pieni di dolcezza. Troppo poca realtà in questi libri di oggi, rendono Unlucky e la sua adorabile autrice una piccola isola felice, che tutte voi almeno una volta dovete provare a ormeggiare.

E passeggiare sulle sue spiagge assolate, provare a ridere e divertirvi, senza il sogno dello stronzo di turno pronto a ammanettarvi e a piastrellarvi come un marmista turco.

E vivere per un’istante, questa normalità fa bene.

Perché non siamo e spero che nessuno di voi sarà un disagiato Mr Grey o una rincoglionita Anastasia.

Ma una semplice normale Claire.

Ovviamente è una normalità per nulla noiosa.

Credetemi Claire è tutto fuorché monotona.

È in preda delle isterie di due voci nella testa che sono peggio di quelli che avevo io a sedici anni e che mi costrinsero a dare un bel pugno in faccia a un mio povero compagno, reo di aver rovinato la mia vittoria a braccio di ferro.

Beh in effetti la mia idea di normalità potrebbe apparire un po’ contorta, ma certo meglio della vostra che pur di accontentare il disadattato di turno vi contorcete come anguille infarinate nella friggitrice mentre venite scagliate con la fionda addosso al muro della stanza dei giochi.

Bravissima Milena e non smettere mai di andare controcorrente.