“Come una randagia” di Anna Serra, Les Flaneurs edizioni. A cura di Ilaria Grossi

 

 

Ci sono incontri destinati a scalfire l’anima per sempre.

Sul bus 55, Emma giovane architetto torinese, incontra tra la diffidenza e il disgusto della gente, una senza tetto che senza esitare un attimo la guarda e le pronuncia premonizioni “di incidenti e morte”.

Emma resta profondamente turbata dalle sue parole, intrise di paura e angoscia, sembrano annunciare qualcosa di più grande ed imprevedibile.

Dopo l’abbandono del compagno Tommaso, Emma decide di partire per Amatrice, cercando rifugio a casa della nonna Vittoria.

Quella maledetta notte, le case si trasformeranno in buchi neri, dove nulla somiglia più ad un rifugio, dove nulla è più capace di proteggere ciò che inghiotte la terra in quei terribili e tragici minuti. In quel limbo di vita e morte, tutto scorre davanti agli occhi, ricordi e gli ultimi mesi della propria vita.

Una vita che ricomincia, nonostante le crepe che porterai dentro come quelle delle case, ricordo di fragilità e della precarietà di un attimo che non puoi fermare. Ritornare in piedi, sarà un percorso che riporterà Emma dove tutto è iniziato, sul bus 55 e l’incontro con la senza tetto. Si chiama Maddalena ed ha una storia dolorosa da raccontare.

Sono forti i temi toccati dalla scrittrice Anna Serra, il tragico terremoto di Amatrice e tutto il carico di dolore, paura per il futuro e quel senso di precarietà fortemente radicato in eventi imprevedibili come il terremoto, dove in una frazione di secondi si sgretola tutto… le case, la vita e i ricordi.

Maddalena, la clochard con il vestito di indifferenza cucitogli addosso da una società che guarda con disprezzo e che evita come un cane randagio.

Con uno stile fluido e armonioso, l’autrice è stata capace di mettere assieme con profonda sincerità una storia che intreccia più sfumature della vita senza banalizzazioni, anzi portando alla luce la dicotomia che la caratterizza, da una parte la fragilità e la precarietà, dall’altra quella forza di andare avanti, motore della vita stessa.

Complimenti.

Buona Lettura

Ilaria Grossi per Les Fleurs du mal blog letterario

 

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“Il brivido di un bacio” di Bernardi Sandro. A cura di Raffaella Francesca Carretto

 

 

Quando ho avuto quest’opera a portata di mano, sotto gli occhi, il mio cuore non era pronto ad accoglierlo e a percepirne forse l’essenza più intima; forse il momento e le emozioni mi hanno resa diffidente, soprattutto dopo aver iniziato la lettura, che mi ha dato la possibilità di immergermi in una storia che, ammetto, non è stata di facile approccio.

Quando si parla di amori è sempre tutto molto delicato e complesso, soprattutto se ciò che si legge è un vero e proprio diario di vita e di emozioni, raccontate senza filtri e senza remore.

Ma a volte le emozioni così come vengono descritte e raccontate sono poco assimilabili, se non le contestualizziamo.

Dal mio punto di vista, c’è stato un forte sforzo da parte dell’autore nel raccontarsi, nel mettere a nudo tutti i suoi sentimenti, le paure, le sfide, che lo hanno intensamente provato e condotto in un vortice di eventi che lo hanno trasformato.

Certo dalla lettura si evidenzia una marcata necessità di sfogo, forse anche teso a far comprendere al lettore i motivi che stanno alla base di molti atteggiamenti, ma è anche voce di un bisogno, quello di affettività, forte e forse non maturo a mio parere… ma chi di noi è maturo quando si tratta di cuore e degli affetti più cari?

Dell’amore soprattutto.

Ecco, quel sentimento che destabilizza e accoglie… quelle emozioni travolgenti che ci fanno chiudere in un mondo tutto nostro…quel coinvolgimento che a un certo punto ci spiazza…e che ci distrugge nel momento in cui finisce, e non ne capiamo il motivo… tutto questo poi ci conduce a cadere sempre più in un vortice di scelte che non sono sempre quelle giuste…e si scende sempre più giù, in basso, in fondo, sino a sfiorare l’autodistruzione…

Quanti ci hanno dato consigli di vita, non richiesti ma accettati, anche se non di buon grado, eppure si continua a fare di testa propria..perseverando in scelte che al momento sembrano quelle più giuste, e invece ci conducono a scivolare nel baratro…mentre poi sarebbe bastato solo la possibilità di chiudere una storia, dicendoselo col cuore in mano, spiegandosi…ammettendo ciascuno i propri errori, e rendendo costruttivo quello che in realtà, nell’attimo in cui si attua, altro non è che un momento di disperazione…

“Uno dei momenti più felici della vita è quando trovi il coraggio di lasciare andare ciò che non puoi cambiare” (cit. Web)

Ma come accettare che ciò che ti ha reso felice, ti sta distruggendo e quindi la cosa migliore potrebbe essere solo andare avanti, allontanandosi da ciò che in realtà ti sta annientando.

E se fossimo noi stessi a distruggerci, perché non ammettiamo che ciò che ci lega a un’altra persona è qualcosa che non ha a che fare col vero amore?

Quante volte abbiamo creduto in un amore così forte che tutto il resto non esisteva, e poi ci siamo ritrovati in un incubo, quando la persona amata ci ha chiuso la porta in faccia, con cattiveria…lasciandoci interdetti, senza comprenderne il motivo…

E in tutto questo, noi cosa abbiamo fatto?

Ciascuno di noi è capace di vivere la propria vita ed affrontarne tutte le situazioni in modo differente. Se poi nel contempo si verificano più situazioni “tossiche” allora il nostro cervello elabora delle soluzioni che purtroppo non sono sempre le migliori.

E le soluzioni alla sua sofferenza, il nostro tormentato protagonista le trova certo, ma le attua seguendo l’istinto, che lo spinge anche a comportamenti poco ortodossi, ma che per lui in quel momento sono i più giusti.

Il protagonista, Bernardo è un ragazzo come tanti altri. Un giovane che si vede strappare la spensieratezza della sua giovane età da una malattia infima, che sconvolge i suoi equilibri, e anche e soprattutto a causa della delusione d’amore che subisce dalla sua amata Gabriella, la sua prima fidanzatina, quella che gli ha rubato il cuore e l’anima, e poi lo ha gettato alle ortiche. E anche l’amore tradito contestualmente alla malattia, lo conduce ad attuare un atteggiamento spregiudicato e sfrontato, anche nei confronti della vita stessa. Nella lettura è tutto un gioco di scelte, sbagliate o meno non è mio diritto dirlo perché il testo è un vero e proprio racconto di vita personale che l’autore, lo stesso protagonista, ci racconta; è tutto un moto continuo e vorticoso di presentare le peripezie di una vita che non è semplice, ma che lo stesso Bernardo rende ostile e di difficile approccio.

La scrittura è a tratti aggressiva e a tratti ridondante con i forti accenni a un amore deluso e disilluso, in cui si respira lo strazio di un abbandono che può deviare la percezione al vittimismo. Eppure non tutto è così.

Bernardo, continua a vivere nelle sue convinzioni, nonostante la delusione amorosa, e per certi versi va avanti; Bernardo conosce altre donne, con cui instaura rapporti anche più forti di una semplice relazione sessuale tesa a un mero appagamento del proprio io. Le donne con cui si approccia, non sono un mezzo per sollazzarsi e via, almeno non lo sono quelle che gli si avvicinano veramente e iniziano a conoscerlo. Ma lui ha ancora in testa la sofferenza per quel suo amore acerbo, che lo ha “distrutto” nell’animo. E purtroppo la vendetta o comunque le ripicche verso il genere femminile, non si fanno attendere. Un po’ tutto il racconto è permeato di piccoli eventi che conducono a vedere il protagonista anche come un ribelle vendicativo ed egocentrico.

Eppure la maschera cade, quando lo si legge con più attenzione, nei momenti di abbandono al sentimento, che purtroppo viene spesso disilluso per questo giovane uomo, che cerca di vedere e vede il bello nella persona che ama, ma forse non è ricambiato a dovere, o comunque l’amore che lui prova è più forte di quello che riceve; Bernardo infatti cerca di scendere spesso a compromessi, per amore della donna che ama, perché lui ama tanto e si dona anche nella rinuncia. Bernardo rispetta i tempi di cerca di essere coraggioso anche nell’amore, e cerca di esser forte per due.

La delusione è purtroppo alle porte, anche con Rosa.

Ma lui non perde la speranza, e cerca ancora quelle emozioni che si respirano nell’amore, e quel brivido che solo un bacio può suscitare, se è con la persona che ti tocca l’anima.

Ma l’amore non deve essere dare senza ricevere. e se ci si rende conto che tutto è a senso unico, non ci si deve annientare.

Il nostro protagonista vive questa autodistruzione, e la vive in una forma subdola e tremenda come è il vortice dell’anoressia. Seguendo il libro infatti la parte più forte è proprio quella che conduce Bernardo in una giostra di abbandono, e la peggior conseguenza è il perdere se stessi cadendo nelle trame di un malessere che non si riconosce subito, e solo chi ci è passato sa percepire.

Bisogna amare se stessi a prescindere, e non cercare di conquistare l’amore di altri, che sia un genitore, un amore o un’amicizia…l’importante è volersi bene, perché l’amore che cerchiamo, in ogni forma, arriverà.

Non dobbiamo cercare quel brivido a ogni costo, quello che un bacio ci provoca e che per noi diviene respiro e dipendenza e necessità

“tutto è temporaneo. emozioni, pensieri, situazioni.” (cit. Web)

Sono le voci dei vari personaggi a fare da cornice a questa storia, alle vicende della vita di Bernardo, che possono essere le vicende di ciascuno di noi, sicuramente non in tutte le forme che lui cita, di fatto non siamo tutti uguali, ma sfido chiunque a non aver sofferto per amore, un amore troppo acerbo, un amore malato, un amore fatto di ripicche e che vive di inganni. Eppure Bernardo ha saputo trovare una strada che lo ha condotto a riprendere la sua vita, e con questo libro ci invita a chiedere aiuto quando si fa fatica ad andare avanti dopo una storia che ci ha lasciato dentro qualcosa in sospeso; ché non è sbagliato chiedere aiuto, quando se ne ha bisogno, perché riuscire ad accettare un fallimento e sapere che da soli non si riesce ad uscirne fuori è già un inizio per lasciarsi tutto alle spalle e guardare avanti.

Nel finale converge tutta la forza del racconto, a comprendere che dopo il peggio, che purtroppo noi stessi ci infliggiamo e a cui seguono le conseguenze di tutte le scelte fatte, si può emergere dal tunnel senza ritorno in cui ci si è volutamente immessi. La vita non regala nulla, ma è sempre meglio viverla col sorriso, affrontando ogni situazione che ci pone innanzi, ma con scelte che non sono tese all’autodistruzione.

Mi piace la frase che esprime la visione dell’autore:

“Se hai la fortuna di conservare le cicatrici dell’inferno sul tuo corpo e nella tua anima, nessun incendio potrà mai ferirti, quindi sorridi!!!”

All’autore va il plauso di aver strutturato il suo romanzo in modo da comprendere cosa porta a compiere talune scelte, di aver dato voce alle sue esperienze rendendole fruibili ai lettori che potranno trarre insegnamento, quello di non aver paura di chiedere aiuto e di non vergognarsi di averne bisogno.

A chi sarà incuriosito e lo sceglierà, buona lettura!

“Un giorno o l’altro” di Tommaso Borelli, Kairos editore. A cura di Alessandra Micheli

 

 

C’era un tempo, non tanto lontano ma felice, in cui lo scrittore sfuggiva dai salotti colti per immergersi in un umanità priva di artifici e di velleità intellettuali, per ritrovare un’essenza e una verità perduta.

Per scrivere, per vivere, doveva bearsi del fango, quello che davvero era capace di far nascere i fiori.

Nella fatica del quotidiano, in quella ferrea volontà di farcela nonostante i venti contrari, la vita si rivelava in tutta la sua magnificenza. Nonostante le periferie disastrose, nonostante la minaccia dell’anonimato e dell’oblio a ogni angolo, quella cacofonica vitalità primitiva e di borgata aveva una sua assoluta poeticità.

Nella saggezza contadina, nell’ironia disarmante e in una certa brutale carnalità che era quasi una disperata ricerca di piacere.

Attenzione piacere, non oblio o assuefazione.

Disperazione, persino ignoranza culturale nascondevano l’anima indomita e forte dell’umanità che non intendeva arrendersi davanti agli ostacoli.

Quella scugnizza, rea di ispirare canzoni immortali come guapparia, rea di aver incantato poeti del calibro di Pasolini (mi dispiace a voi detrattori ma le sue poesie sono dei veri autentici capolavori che non posso non esaltare).

In una cultura che si arroccava su se stessa, la massa era l’unica salvezza per garantire all’anima autentica e priva di artifici e di abbellimenti, di esprimere tutto il suo potenziale.

Ce lo narra Pasolini nel maestoso Pianto della scavatrice:

Stupenda e misera città,

Che m’hai insegnato ciò che allegri e feroci gli uomini imparano bambini,

le piccole cose in cui la grandezza della vita in pace si scopre,

come andare duri e pronti nella ressa delle strade,

rivolgersi a un altro uomo senza tremare,

non vergognarsi di guardare il denaro contato con pigre dita

dal fattorino che suda

contro le facciate in corsa in un colore eterno d’estate;

a difendermi,

a offendere,

ad avere il mondo davanti agli occhi e non soltanto in cuore,

a capire che pochi conoscono le passioni in cui io sono vissuto:

che non mi sono fraterni,

eppure sono fratelli proprio nell’avere passioni di uomini

che allegri,

inconsci,

interi

vivono di esperienze ignote a me.

Stupenda e misera città

che mi hai fatto fare esperienza di quella vita ignota:

fino a farmi scoprire ciò che,

in ognun, era il mondo.

Pier Paolo Pasolini

In questa critica sociale, ritroviamo il tema di De Andrè:

Dai diamanti non nasce niente

dal letame nascono i fiori

Fabrizio De Andrè

e quella ricerca assoluta del senso della vita che non si rifuggi in idilliache e incantate visioni sfuggenti, ma riguardi la concretezza della terra, delle sensazioni tattili, del pianto e del sudore.

Tempi felici in cui la vita non era assolutamente divisa in elevato e basso, in élite e massa, ma era solo e soltanto vita.

Poi la modernità che incalza, che irrompe e prosegue la sua folle corsa fino a divenire post modernità.

Post come se fosse troppo oltre quell’autenticità vissuta come arte, troppo avanti e troppo impregnata di strani valori che lungi dal trasformare la massa, la gente ,in percorsi evolutivi diversi che dal basso sanno guardare in alto, divengono evanescenti e stantii personaggi.

Ecco che la tecnologia inizia a ingabbiare a sdoganare il kitsch totalmente distante dalla poetica rappresentata da Pasolini e dai veristi. La poesie si rintana in un sottobosco in cui, causa rovi altissimi e pieni di spine, solo il temerario decide di avviarsi, armato della spada rappresentata dalla penna.

E cosi la gente fonte di ogni perfetto sonetto, diviene massa, informe e improntata non all’ignoranza culturale che non rappresenta ostacolo reale al senso della bellezza: il contadino seppur analfabeta poteva godere dei meravigliosi miracoli della vita, anzi spesso era una saggezza che proveniva direttamente da un animo impastato dalla terra.

No.

Il virtuale, la TV divenuta solo strumento manipolatorio e illusorio, oblio ipnotico, livellatore di contenuti, procura un’ignoranza morale ed etica.

Non più pianti della scavatrice ma pianti urlati nei reality.

Non più saggezze antiche ma opulenza mostrata senza ritegno dalle massa contenta di festeggiare l’avvento dell’uomo qualunque.

E chi ancora riesce a udire il soffuso effluvio della poesia, di una volontà di continuare a osservare il cielo si sentirà un alieno racchiuso in una costante, deleteria e assassina frustrazione.

Borelli questo disagio questo scellerato passaggio, lo racconta abilmente nel libro un giorno o l’altro.

Una routine che lo affligge, uccidendo ogni velleità di eternità e di candore, ogni aspirazione all’assoluto o alla ricerca del senso della vita senza il quale l’uomo non può assolutamente essere “umano”.

I sogni di un tempo considerati solo passatempi dal resto del mondo, abituato al diktat che solo il vivere comune possa essere assurto a unica sana condizione umana, diviene cosi prigione e abbandono.

L’uomo senza sogni non è che un guscio vuoto che suona rintocchi a morto.

Allora non esiste più movimento, nessuna spinta vero l’evoluzione, verso il miglioramento del se che letteratura e arte portano nel loro DNA, se non un vanesio e distante e illusorio ritorno a un tempo felice, un eden che però non diviene sprone ma piuttosto una sabbia mobile da cui farsi risucchiare.

E restarne ingabbiato morendo di asfissia.

Non ci sono eroi in questo testo.

Il protagonista è come lo definisce lo stesso autore:

Indeciso, sgradevole, maschilista, rancoroso.

Che però nella sua lucida e cinica visione rende evidente un omicidio ben architettato: quello dell’autenticità.

L’intellettuale deve tornare a richiudersi in se stesso.

Perché altrimenti la sua forza distruttiva, la sua verve poetica, il suo impatto ribelle rischiano di svegliare la società addormentata, come il bacio dell’intruso risvegliò quel mondo innaturale e sempre orrendamente uguale in se stesso della fiaba di Rosaspina

Nessuna Bella addormentata deve essere stimolata. Risvegliarsi significherebbe riscattarsi e la società non può permettersi di uscire da un pallido e morente status quo.

E cosi, il protagonista, mette i suoi talenti sotto la sabbia, nelle regioni ctonia dell’io e inizia a irrigidirsi su posizioni inconciliabili, distruggendo l’originaria comunione tra gli uomini e mettendo un muro feroce tra il suo presente e il giorno altro.

E l’altro istante diviene però il suo sogno di riscatto, un procrastinare giorno per giorno quel movimento che lo porterebbe a reagire e agire, rendendo la sua mente fertile e intellettualmente costruttiva, semplicemente luogo cambiamento.

Perfetta la descrizione di Borelli

è un ribelle vigliacco,

un rivoluzionario da poltrona:

teorizza il superamento del matrimonio e tradisce la moglie, ma di nascosto. Litiga con i colleghi insegnanti e svolge il suo lavoro in modo svogliato,

però senza mai oltrepassare il limite,

senza trasformare la sua inerzia in protesta aperta.

Perché, se lo facesse,

sarebbe un eroe,

un personaggio da romanzo,

e lui invece non lo è: gli manca la stoffa.

 

Ed è forse la condizione che vive oggi il nostro intellettuale.

Un soprammobile da salotto.

A volte grottesco e ridicolo ma mai incisivo.

Una pallida imitazione di cosa un tempo significava cultura.

Cosi come lo descrive causticamente Renato Zero

Gente troppo complicata

Così disorientata

Gente, che ti è successo mai

Hai perduto quel tuo fascino

Quel tuo profumo tipico, il brio

Furbizia ed ironia

Stavi sempre alla finestra

Eri generosa, onesta

Maestra di vita non sei più, gente

Catenacci alla tua porta sì

Un lucchetto sul tuo cuore lì

L’amore da te non bussa più

Non è un libro positivo.

Ma è un libro necessario perché solo raccontando senza veli la situazione morale della cultura di oggi, forse si può pensare a una vera modifica sostanziale.

 

 

“Fino in fondo” di Alessandro Orfeo, La strada per Babilonia. A cura di Alessandra Micheli

 

 

 

Ti ho spiata ti ho imitata 
Ti ho persa e ritrovata 
Nel dolore, ti ho amata anche di più,

gente 
Anche se hai venduto l’anima 
Per sentirti meno anonima 
Riprenditi quel po’ di dignità

Renato Zero

 

 

Per buona parte della mia vita, fino ai quarant’anni mi sono sentita simile a una cameriera costretta, da un padrone invisibile, a portare un intero vassoio di bicchieri fragili di cristallo.

Portarlo non si sa dove, ma l’unica sicurezza era il terreno su cui camminavo, accidentato, pieno di fosse e irregolarità.

Il terrore atavico riguardava il pericolo di romperne solo uno, perché la punizione sarebbe stata terribile.

Non sapevo quale, ma potevo avvertire ondate di biasimo arrivare a folata dalle facce immerse in una strana nebbia.

Non le vedevo ma sapevo che c’erano e mi fissavano acute e attente a controllare ogni mio passo falso.

E molti dei bicchieri erano fatalmente di bicchieri incrinati.

Ed era il mio strazio.

Il mio incubo.

A ogni scheggia, l’abisso si schiudeva.

Si poteva chiamare vita questa paura costante?

Non era possibile fare null’altro che camminare con attenzione, concentrata su quel maledetto vassoio.

Finché un giorno, un vento forte, beffardo e crudele mi ha sfiorato.

Cosi impetuoso che non sono riuscita a stare in equilibrio.

E sono caduta, io e tutti i miei adorati bicchieri.

Frammenti di vetro sparsi per terra, con il coro di riprovazione su di me. Mi sono sentita incapace, giudicata, impaurita e restavo li rannicchiata a piangere sul disastro.

Allora, qualcuno, a un certo punto mi ha dato un nuovo vassoio e mi sono ritrovata a camminare.

Eppure…vedevo quei vetri rotti brillare grazie ai raggi di un sole che faceva capolino dalle nuvole.

E giochi di colori e arcobaleni si sprigionavano danzando sull’asfalto.

Che non sembrava più cosi impervio ma solo non monotono.

Tutti mi incitavano portare il vassoio.

Ma a me il vassoio infastidiva e volevo continuare a guardare le luce.

Cosi ho preso il vassoio nuovo, intatto e perfetto e l’ho buttato all’aria.

E sapete cosa è successo?

Nulla.

Nulla di nulla.

Vi racconto questa storia perché è il fulcro del libro meraviglioso di Alessandro Orfeo.

E in quel libro io mi ci sono rivista.

Anche io ho avuto le mie certezze spazzate via.

Anche io ho conosciuto abisso e disperazione.

Anche io sono scappata per ritrovare me stessa.

Sono scappata dentro di me e ogni anno vado nel mio posto magico a curarmi le ferite o a spurgare le mie scorie.

Anche io come il protagonista ho bevuto fino in fondo l’amaro calice. Eppure siamo entrambi rinati.

Abbandonando quel vassoio, abbiamo non solo trovato il nostro vero volto non nascosto da maschere, abbiamo ritrovato le nostre passioni. Rifiutate biasimate dalla società, dall’educazione e dal buon senso. Entrambi abbiamo scritto noi stessi su un foglio.

Entrambi abbiamo avuto un Joel capace di svegliarci da un lungo ipnotizzante sogno.

E iniziamo a pensare con la nostra testa e i valori con cui ci hanno intontito da piccoli..sfumano e ne abbiamo di diversi sicuramente più umani.

Spesso ci insegnano che l’amore va di pari passo con la sofferenza ma non si rendono conto di come sia ridicola questa ideologia, amore e sofferenza non potranno mai essere complementari…

E’ vero.

La sofferenza è solo una percezione mentale che ci invade quando qualcosa smuove il nostro io troppo spesso sopito.

E’ la perdita, è la mancanza che ci rende cosi fragili da permettere al nostro vero volto di togliere strato per strato.

Ma una parte dell’essere sociale non può permetterlo.

Svanirebbe e resterebbe solo una scintilla divina curiosa e leggera.

Nonostante le catene del mondo essa è libera.

Perché sa che non sono reali quelle catene.

E allora perché si soffre e ci si sente il cuore spaccarsi in due?

perché le persone hanno perso il valore di ogni piccolo gesto. Questa è una società malata. Guarda cosa ci viene insegnato ci dicono che bisogna sempre sacrificarsi per il prossimo, l’amore per se stessi viene annullato e se provi a manifestarlo sei considerato egoista. Come puoi amare qualcuno se non sei in grado di amare te stesso?

E’ una SOTRIA dove il dolore è semplicemente la porta attraverso cui rinascere.

E trovare la gioia dell’attimo presente, dove non esiste futuro né passato ma solo attimi in cui la vita brilla come un miracolo ai nostri occhi.

Ecco io vi invito a leggerlo questo libro, a viverlo.

A buttare per terra ridendo anche senza contegno, quel maledetto inutile vassoio.

“Mia” di Daniela Ruggero, Dark Zone. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Mia di Daniela non è un libro facile.

Seppur poco avvezza al genere rosa o romance so, tuttavia, cavarmela abbastanza bene individuando ogni sfumatura utile per farvelo conoscere a voi lettori.

In questo caso non saprei dire se la collocazione sia esatta.

Certo c’è la storia d’amore, apparentemente romantica.

C’è un sano sesso che è però, non è messo tanto per attrarre come miele le mosche, ma è congeniale alla trama e alla sensazione della ragazza Mia, che si affaccia sulla scena sentimentale conoscendone sin da subito, la forza devastante.

O come la chiamo io la vischiosità di un sentimento totalizzante che spesso non per,mette una vera e necessaria differenziazione io e l’altro. L’amore adolescente è cosi.

E’ un sentirsi totalmente parte della stessa anima.

Anzi è il condividere un anima fino a sentirsi tremendamente parte dell’altro.

Perderlo è come soffocare, come sentirsi spezzati a metà.

Alzi la mano chi non ha conosciuto tale trasposto.

All’inizio è tutto meraviglioso.

Solo che la vita, molto più saggia di noi, non si aspetta che noi viviamo in questo bozzolo sicuro, la comfort zone, di turno.

Perché un amore assoluto basta a se stesso.

E basta a te.

Non c’è più altro da vedere, da sognare e da pensare se non il respiro dell’altro, la sua carezza, quel suo sguardo bruciante.

Se non l’estasi dell’unione.

E cosi arriva il dolore.

A insegnarci che siamo esseri diversi seppur complementari.

E’ il dolore, la perdita che ci fa maturare.

E il nostro ostacolo ma al tempo stesso l’opportunità di nascere.

E fidatevi nessuno nasce ridendo.

Tutti arrivano al mondo lasciando il caldo nido del ventre, quel mondo acqueo sicuro e confortante con un urlo di dolore.

Perchè l’aria sferza, le sensazioni e gli stimoli invadono il cervello con un rumore cacofonico.

Il dolore è secondo me troppo stigmatizzato in questo mondo.

Isolato, rifuggito come una bestia feroce.

Temuto e esorcizzato con troppi lieto fine.

Ma il lieto fine non ci educa a vivere.

Per nulla.

Non ci fa assaporare la vita, né i colori, né i sapori.

Il lieto fine, la mielosità di tante storie non temprano il nostro spirito. Non ci insegnano a alzare la testa, arrabbiarci, dire no e partire in cerca di un altra vita.

Mia lo fa.

Conosce l’estasi.

E impara che dietro essa esiste la colonna del rigore.

Che vita e morte sono strette in un abbraccio senza fine.

Che la vita non è la favola sognata da bambina.

E che in mezzo a questo abisso, soltanto allora quando ti sembra di non respirare, basta alzare gli occhi e guardare dritto il cielo.

E tornare a far parte di esso.

L’amore è una maledizione ma è anche la nostra benedizione.

Il biglietto di ingresso per la vita matura.

Perché in ogni storia iniziatica che si rispetti, e Mia lo è, non esiste la crescita di un albero senza che esso venga potato.

Non esiste la consapevolezza del dono dell’amore se non ci viene strappato.

Io sono convinta che solo perdendo si è in grado di apprezzare, fino in fondo, i doni che la divinità o il caso o come lo volete chiamare, ci regala. Mia è una storia di una bimba che diviene donna.

Lo fa perdendo se stessa.

Morendo e rinascendo.

E credetemi alla fine del libro Mia sarà molto più radiosa dell’inizio, quando rideva ingenua al sole.

Sarà più meravigliosa e terrificante nella vesti di Morrigan, colei che lotta per vivere, della dolce e tonta Biancaneve.

E vi auguro magari in modo meno traumatico, di essere tante Mie.

Cosi coraggiose da guardarlo negli occhi il dolore e sostenere lo sguardo senza esserne pietrificate.

Pertanto, è mio dovere ricollocare il testo nell’ottica del romanzo di formazione, concentrato sopratutto sulla narrazione dell’iniziazione femminile capace di portare la bimba verso l’acquisizione della maturità di genere.

Un sorta di modernizzazione della  fiaba la Fanciulla senza mani, classico esempio della necessità per una corretta crescita interiore, della perdita di un’innocenza conoscitiva verso il mondo delle emozioni e dei rapporti sociali.

 

 

“Cambio di rotta” di Angelo Garaffa e Monica Crivelli, La Strada per Babilonia. A cura di Alessandra Micheli

 

I bambini, i ragazzi sono la luce del mondo, non smettono mai di stupirmi e io non smetterò mai di credere in loro, di ammirarli e amarli

Monica Crivelli

Ho riflettuto molto su questa frase e sull’intero libro Cambio di Rotta.

E ho pensato molto a come raccontarvelo nel modo migliore.

Perché come sempre saranno loro, i ragazzi, i bambini a insegnarci la vita.

Noi cosi convinti di essere arrivati alla soglia della saggezza, perché pieni di responsabilità, di impegni e di un lavoro serio.

Noi che abbiamo messo da parte la fantasia e la capacità di stupirci.

E siamo ancora certi che è questa la strada migliore per crescere.

Per governare il mondo che un dio idealista ci ha donato, con la capacità di nominare e quindi far esistere tutto ciò che desideravamo.

Peccato che l’unico nostro desiderio sia dominare e sottomettere.

E abbiamo consegnato un mondo rovinato, un mondo in cui conta la voce più alta ai giovani e li educhiamo a imitarci, a divenire come noi, stronzi senza cuore.

Ne immaginazione.

Ma loro resistono.

Hanno i sogni e li stringono forte, si difendono dalla nostra aggressività, dalle nostre fandonie.

Dalle bugie e dalla nostra voglia di emergere, che nasconde una profonda tristezza, quella di chi l’istante magico lo ha del tutto perduto. Gli abbiamo consegnato un mondo distorto, storpiato, massacrato, deluso e incattivito.

Ma non smettono di coltivare quella purezza che diventa scudo contro la nostra idiozia.

Lo canta Vecchioni in Comici spaventati guerrieri e ce lo racconta nella bellissima prefazione, Monica Crivelli.

Parole che fanno venire i brividi, che strappano una lacrima e un sorriso, perché per me eterna fanciulla, è una speranza credere che i giovani non molleranno mai e continueranno a resistere sulle trincee dei loro valori. Ecco che per me, Cambio di Rotta, non è solo il primo libro di un futuro, grande talento.

E’ una lezione di vita, quella capace di non farmi perdere la strada che ho scelto, tra rabbia e stelle, accompagnata dalle loro limpide voci.

Non ci credete?

Eccone un esempio.

…..avevo appreso quanto dietro i cambiamenti e alle situazioni che non vorremmo mai affrontare si nasconda qualcosa che ancora non sappiamo essere speciale per noi.

Dietro una semplice storia avvincente e piena di colpi di scena, si delinea un messaggio importante, appreso con facilità dall’autore ma ancora ostico per noi adulti.

Cambiare rotta non ci piace.

Uscire dalla comfort zone non è di nostro gradimento.

Angoscia nostalgia e terrore non fanno altro che ancorarci al consueto e all’abitudine.

Facendo si che i doni di un universo benevolo elargiti in continuo, capaci di donare alle nostre comode vie scossoni, smettano di essere accettati e compresi da questo stupido umano.

E sapete perché?

Perché noi tendiamo a dormire.

Come quando siamo in macchina e chiudiamo gli occhi mentre magari stiamo viaggiando attraverso boschi, scogliere e mari.

Dormiamo e magari sogniamo quello che desidera il nostro ego. Successo, lavoro, l’amore che dobbiamo meritare.

E ci perdiamo il volo di un gabbiano, una rosa che sboccia, il vento fresco che smuove gli alberi.

Senza la curiosità, la voglia di emozionarci e stupirci, il viaggio verso una meta qualsiasi è solo un eterno sonno.

Un lungo agghiacciante lento oblio.

Siamo prigionieri di una realtà illusoria che non ha il sapore meraviglioso né l’odore afrodisiaco della nostra dimensione.

E Garaffa lo sa.

Che dietro anche al cambiamento avvertito come sacrificio, esiste un motivo ancora più ampio, più grande della nostra piccola infima percezione umana.

Magari troviamo nuovi amici laddove non speravamo, troviamo nuovi stimoli nuove radici e una forza quella selvaggia del lupo che non ha paura del bosco di notte.

Cambio di rotta è tutto quello che serve per vivere davvero.

Basta spostare il focus dello sguardo per trovare tesori immensi.

Trovare significati sconosciuti e elettrizzanti.

E allora l’ego, la società e le sue delizie svaniscono e restiamo forse meno personaggi e più persone.

E ritrovare quelle emozioni che sembravano banali perché odiate dalle luci della ribalta, come l’amicizia.

Eh si troviamo scontato il proverbio chi trova un amico trova un tesoro. Ma se è cosi banale, cosi ovvio, perché non lo applichiamo nella vita di ogni giorno?

Perché la frase

la vera amicizia non muore mai

non diviene reale nelle nostre vite?

Perché a insegnarcela deve essere un ragazzo, quando noi siamo tronfi e sicuri che siamo noi a reggere le sorti dell’affranto universo?

Bei reggenti, se non diventiamo esempi e facciamo di quelle frasi “scontate” una realtà corporea.

Perché per noi amicizia non ha questo valore:

L’amicizia spesso si sceglie anche a costo di non arrivare primi per fermarsi ad aiutare o per arrivare ultimi assieme

Vedete per caso persone matura avere il coraggio di buttare il successo all’aria e mettere la cooperazione al primo posto?

Perdonatemi.

Io sono tre anni che vivo di letteratura e finora solo una ragazzo, un piccolo grande uomo ha messo questo valore della collaborazione senza finalità cosciente, al primo posto.

E quindi scusatemi se vi dico queste crude parole: davanti alla saggezza di un ragazzo di 13 anni, io mi inchino e gli dico grazie e delle vostre colte parole, della vostra maturità ci faccio un bel falò.

Preferisco di gran lunga la fantasia visionaria di Angelo

 

 

” Io Cesare Borgia” di Dario Pozzi, La strada per Babilonia. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Quando ho avuto tra le mani il libro, Io Cesare Borgia di Dario Pozzi, ero emozionata come una fanciulla.

E fanciulla purtroppo non sono più, ma per fortuna i libri mi portano indetto nel tempo affinché maturità e età infantile riescano a convivere. Ed è forse stato questo connubio ad avermi aiutato nella lettura del testo, liberandomi da aspettative e pregiudizi fino ad ottenere una candida anima pronta a emozionarsi, lasciarsi sedurre, stupire e perché no meravigliare.

A molti lettori manca questo senso della curiosità; troppo ancorati alle pallide certezze per poter essere sorpresi dal nuovo.

E, quindi, è stata una lettura assolutamente controversa, quasi avesse inciso dentro il suo DNA, il destino di seguire la dura sorte del suo protagonista amato o odiato, ma mai, per fortuna, ignorato.

Perché è nell’oblio del ricordo, nella damnatio memoriae che esiste il fallimento.

Perché il parlarne in modo positivo o negativo significa che qualcosa da dire esiste.

Ed è in quelle pieghe del sussurrato, del contraddittorio, del rabbioso diniego che si cela il vero portento di un testo.

In fondo, sono negli angoli sospesi tra due diversi finali o due diversi gradi di giudizio, che si celano invisibili agli occhi mortali, i mondi fantastici in cui mi addentro.

Felice e insaziabile e indiscreta.

Allora ho compreso che dalle critiche dovevo partire per farvi capire il fascino del testo, un fascino difficile da spiegare per chi come me non è avvezzo agli incanti letterari, quelli che ammaliano la mente e il cuore prima con la sonorità della parola, con la cantilena del ritmo e poi dopo all’improvviso con l’assolo indimenticabile, molto jazz, del significato.

Per chi non sperimenta il libro come un brano musicale da gustare, magari con un buon bourbon (ok lo ammetto io uso tè e limonate) è impossibile da far comprendere.

Allora andiamo a scoprire i segreti di Io Cesare Borgia e del suo geniale creatore, attraverso non le contestazioni, ma i residui logici di esse.

Cosa disturba tanto in un libro?

Anzi rettifico, cosa disturba in un libro storico?

Il primo dato è l’interpretazione.

Più di una volta mi sono trovata davanti commenti denigratori a volte, per libri che non eleggono a loro sommo sovrano il dato.

Eppure non è dal solo dato che si può ricavare la visione peculiare dell’ethos del tempo che fu.

Non tanto allora accadimenti precisi, vestiti, battaglie, armi e cibi, ma il significato di quegli elementi quotidiani, capace di contrassegnare il secolo trascorso.

Vedete la storia non è nelle azioni, date e città.

Non sono le dinastie, non sono le scoperte, non sono le guerre.

E’ tutto ciò che si insinua nei solchi di quegli avvenimenti.

Se immaginiamo la realtà non come un piano liscio e omogeneo, ma direi a stringhe ( perdonami Einstein se prendo a prestito le tue teorie) si capisce come in quei filamenti che si uniscono esistono dei luoghi, delle porte o ri-porte, in cui si ammassa il residuo logico di ogni azione.

Di ogni scenario e di ogni tempo.

Ed è in quel costume sociale, in quel folclore persino nelle superstizioni e nelle mitologie, ossia nel senso etnologico di ogni abitudine (alimentare o di vestiario che sia) che si conosce la storia.

Un esempio?

Basti pensare alla foggia modaiola totalmente differente che esibivano le dame al tempo di Jane Austen, ossia era napoleonica, che poi muta di colpo in una fastosa ma pesante guisa vittoriana.

In quegli abiti quasi eterei, leggiadri, non ingombranti ma qussi capaci di delineare maliziosamente le forme si celava l’assunto ribelle di un epoca. Al contrario, i vestiti pomposi, pesanti, quasi capaci di nascondere l’ardore femminile, nascondevano l’ansia morale della pruderie.

E quindi è impossibile separare, come molti fanno la piccola dalla grande storia, ma soprattutto è difficile dividere in conoscenza essoterica (ossia il dato logico, evidente e dimostrabile) dall’idea esoterica (ossia il dato nascosto, occulto, segreto da scoprire).

Del resto Balzac lo diceva sempre:

Esistono due storie: la storia ufficiale, menzognera…e la storia segreta,in cui si rinvengono le vere cause degli accadimenti. Una storia vergognosa”

Honorè De Balzac

Nel libro di Dario Pozzi, l’elemento mitico, quello apparentemente legato al solo universo della credenza vana, viene rivalutato e considerato l’elemento chiave o la pietra d’angolo che regge l’intera impalcatura del secolo analizzato.

Ed è nei valori, nelle filosofie, nei concetti che si agitano e si inseriscono tutti gli eventi che resero il Rinascimento e sopratutto la concezione del potere altamente particolari e unici.

Senza la convinzione, profonda tra l’altro, che la gestione della Res pubblica, del cittadino, dello stato non fosse supportato da una sorta di chiamata divina, non si potrebbero comprendere né intrighi, né atti di estrema brutalità, né persino la volontà forte e indomita di un uomo a sfidare i propri simili e addirittura il proprio tempo.

La coscienza di essere un Borgia, viene prima addirittura dell’uso reale del potere.

Prima si è illuminati da una sorta di sole divino poi, si diventa papi, principi e condottieri.

Ma soltanto con un valore cosi strano, cosi segreto, cosi per noi incomprensibile, si eleva l’uomo comune dalla massa.

Tutti i personaggi descritti non hanno solo una spiccata intelligenza ma la consapevolezza, ereditata dalla ricostruzione di un passato mitico, di essere pedine importanti sulla scacchiera del tempo.

Ogni famiglia e ogni dinastia ha la sua tradizione esoterica; è fonte e forza di ogni ardire, di ogni rivendicazione e di ogni atto estremo, finanche a sostituirsi alla divinità tradizionale.

Pensate la mito dell’origine Merovingia.

Sapete che si narra come essi discendano da una strana fata, donna serpente, una erta Melusina?

Anche il grande papa Silvestro II vanta una ricognizione nel mondo numinoso; stavolta a fare da tramite tra i due piani esistenziali è un altra torbida fata, Meridiana, forse una sorta di ibrido tra due lontane dee Mery e Diana.

Ed è un caso, forse, che i Borgia hanno come simbolo il toro?

Ed è un caso che esso sia l’animale totem di una divinità che nei secoli,si fusa con il cristianesimo?

E nel libro sono presenti in modo molto chiaro riferimenti a queste arcane tradizioni.

Che non cozzano assolutamente con l’idea che la storia sia una scienza. Solo che è una scienza sacra, poiché riguarda l’umano mortale.

A questa concezione esoterica e quindi riguardante anche gli aspetti psichici, filosofici della storia, si lega anche la venerazione per il dato oggettivo e non per l’interpretazione.

So che per molti amanti e scrittori del genere suddetto, il passato non è basato sul sentimento, o sulla percezione ma sul dato scientificamente oggettivo.

Pertanto la riscrittura in chiave moderna è vista come un onta o una blasfemia da punire.

Dati e solo dati.

Al che si può rispondere citando il sommo Pirandello, quando parla di falsificazione della narrazione.

Per quanto ci piaccia il dato incontrovertibile, ogni ontologia umana, persino la scientifica propriamente detta non è altro che, udite udite, una rappresentazione personale del nostro umile cervello.

Nessun libro può dirsi totalmente oggettivo.

Neanche il verismo, neanche lo storico, perché seppur parendo da un concetto fattuale, esso tramite il processo di creazione se ne discosta:

L’arte libera le cose, gli uomini e le loro azioni da queste contingenze senza valore, da questi particolari comuni, da questi volgari ostacoli, da queste accidentali miserie: in un certo senso, li astrae: cioè, rigetta, senza neppur badarvi, tutto ciò che contraria la concezione dell’artista e aggruppa invece tutto ciò che, in accordo con essa, le dà più forza e più ricchezza. Crea così un’opera che non è, come la natura, senz’ordine (almeno apparente) e irta di contraddizioni, ma quasi un piccolo mondo in cui tutti gli elementi si tendono a vicenda e a vicenda cooperano. In questo senso appunto l’artista idealizza. Non già che egli rappresenti tipi o dipinga idee: semplifica e concentra. L’idea che egli ha dei suoi personaggi, il sentimento che spira da essi evocano le immagini espressive, le aggruppano e le combinano. I particolari inutili spariscono; tutto ciò che è imposto dalla logica vivente del carattere è riunito, concentrato nell’unità d’un essere, diciamo così, meno reale e tuttavia più vero

Pirandello Saggi e interventi

Pertanto, è evidente che il narrare e qualsiasi tipo di narrazione e di genere, mettono in piedi un mondo ex novo, sia che si inventino nuovi mondi, sia che si rappresenti il più fedelmente possibile quelli già esistenti.

In entrambi si ottiene un qualcosa che è e deve essere altro rispetto alla realtà.

Per questo Dario Pozzi unisce a una perfetta conoscenza della storia uno stile che è poetico, sognante, a tratti onirico e assolutamente e deliziosamente (mi si permetta l’ardire) wildiano.

Ha la capacità di essere ridondante senza esserlo, poiché la sua scrittura è fluida e coerente, ma al tempo stesso dotata di un certo realismo magico, come solo l’arte pittoria può essere.

Ecco perché il suo storico sciocca gli sciocchi che seguono il dito e mai la luna.

Ecco perché, il suo tempo esula dalla storiografia classica che lo considera lineare, o al massimo circolare.

Un evento storico, infatti, secondo la visione classica segue un andamento di causa e effetto o un ordine cronologico rigido e intransigente.

Questo, però, se serve allo studioso per addentrarsi per la prima volta nella massa indistinta e a volte cacofonica dei dati, all’umano che dalla storia vuole imparare a capirsi e capire, suona alquanto arido e distante dall’esperienza umana.

Noi non siamo e non possiamo essere “lineari”.

Dotati di cosi tante sfumature seguiamo piuttosto un tempo a spirale, dove a ogni accadimento non segue una reazione precisa ma una serie di reazioni impostate sull’emotività.

A tal proposito non posso non citarvi (non me ne vogliate) Gianbattista Vico.

Che può essere utilissimo conoscere per potersi godere al meglio la genialità di Pozzi:

“Verum et factum reciprocantur seu convertuntur”, cioè il vero e il fatto si convertono l’uno nell’altro e coincidono.

La storia secondo la teoria dei corsi e ricorsi storici vichiani è un punto di incontro tra diverse discipline (filosofia, poetica, filologia, mitologia, antropologia) che si occupa di individuare e documentare non solo gli eventi, i fatti ma sopratutto li deve decodificare ricercandone quelle ragioni ideali ed eterne che sono destinate a

a presentarsi costantemente, in modo ripetitivo anche se in gradi diversi, all’interno di tutti i momenti della storia

Gianbattista Vico

I corsi e ricorsi storici presenti nel testo.

Ciò non significa che la storia si ripete.

Significa che è l’uomo a essere dotato di fattori specifici e seppur nel mutare delle situazioni e degli stravolgimenti è il suo apprendimento a proporre reazioni sempre costanti.

Il potere è il potere, la concezione di avere un dono o una missione si basa SEMPRE su concetti per nulla logici, ma oserei dire illogici e mitologici.

Ecco che nel testo questo concetto è perfettamente semplificato nel prediligere non la consequenzialità di un determinato agire ma, piuttosto, la spiegazione e la ricerca della sua genesi.

Ciò che emerge dal testo non è una successione di fatti, quanto piuttosto una cultura umana e personale straordinaria, creata dal fatto ( non è il dato, quindi che crea l’azione e la cultura ma il contrario) tanto da far apparire Cesare Borgia non come il cattivo di turno, (clichè banale che mal si adatta alla variabilità dell’umana memoria) ma come un uomo con una grande sete di vita, capace, come solo pochi sanno fare, di imporsi e di erigersi al di sopra delle consuetudini del suo tempo. Borgia in questo testo appare l’estraneo lungimirante che non accetta il ruolo che gli è stato riservato, per sangue, per famiglia, per capriccio, ma tenta di essere il demiurgo della sua ristretta dimensione temporale. Borgia tenta l’impossibile: andare oltre il tempo e divenire l’eternità fatta persona.

Per trovare il senso di avvenimenti particolare nella vicenda altrimenti orrendamente didascalica di Cesare, bisogna guardare al di la del fatto logico, cogliere dentro la sua personale storia un ‘altra invisibile, magari lontana nel tempo, magari in una Gerusalemme funestata dall’ansia di ribellione…

Pozzi risulta, dunque, avviso ai puristi del genere perché appunto grazie alla sua profonda conoscenza dei manuali si addentra nella storia eterna che è il vero segreto del passato, custodito e tenuto sotto chiave come una reliquia preziosa.

E in quest’ottica si colloca anche la scelta della cover.

Una cover che racconta l’esoterismo dei valori di Borgia, la sua aspirazione a elevarsi al di sopra anche dei dominanti del suo tempo per accostarsi a una lontana divinità guerriere…

Ma non vi svelo oltre.

Considero Dario Pozzi uno dei migliori e geniali e incredibili scrittori del nostro tempo perduto.

Unico in grado di trasportare il lettore attraverso i secoli visti non più come un ammasso granitico ma come:

la scala a doppia elica di Leonardo. Un infinito inseguirsi di due realtà che sanno di esistere, ma non si incontrano mai.

Dario Pozzi

 

 

 

 

 

 

 

“Cecco. Riflessioni di un cinquant’enne” di Cristiano Chesi. A cura di Irene Ceneri

 

“Eppure la farfalla nonostante viva pochissimo, si gode magnificamente il tempo a sua disposizione.”

CECCO è un libro che affronta con ironia ed al contempo acutezza difficoltà, realtà, vite e pensieri di un uomo che raggiunge i 50 anni.

Non è un libro pensante, o forse sarebbe meglio dire che nasconde la sua profondità tra le mille sfaccettature delle risate che ti strappa. CECCO siamo tutti noi. CECCO non è uno solo ma una categoria. Lancia interessanti spunti per iniziare a pensare davvero a chi siamo, ed a come dover affrontare una vita che sembra arrivare inesorabile al capolinea.

“[…] accetta la sua vita così com’è, lei che ha avuto in dono meno tempo della tartaruga, ma nonostante questo le si posa sul guscio”

 
Adoro lo stile con il quale tutto il libro è scritto.

Sembra davvero partorito tutto dalla propria mente pensante.

Non leggevo… era come se il mio cervello mi parlasse seguendo ragionamenti incredibili.

“mi sento come un fachiro che non vede l’ora di rialzarsi dal letto di chiodi dove vuol far credere al mondo di stare comodo”

Mi vengono in mente quelle lunghe chiacchierate fatte al telefono con un amico.

CECCO lo sento realmente familiare.

Vive quotidianità che fanno parte di tutti noi.

Un racconto fresco.

Innovativo.

Un romanzo che non vuole essere fine a se stesso ma che al contrario pianta in chi lo legge un germoglio da difendere.

Un cameo di introspezione.

Un groviglio esilarante di pensieri.

Questo libro ti porta alla voglia irrefrenabile di poter parlare con il protagonista per scambiare opinioni sulle varie tematiche importantissime che tocca.

Social, maschere, gioventù, paura di invecchiare, matrimonio… parlare per poi avvicinarsi a lui e con un buffetto sulla spalla dirgli: non preoccuparti, è tutto più semplice di quello che credi.

Consiglio questo libro a chi sente di dover affrontare milioni di pensieri, a chi vuole confrontarsi con se stesso e con gli altri.

Lo consiglio ai giovani, affinché capiscano il mondo dei cinquantenni ed ai cinquantenni per far sì che capiscano che i loro pensieri e le loro preoccupazioni non sono così strani.

Anzi, sono forse parte di un naturale percorso chiamato VITA.

Mi complimento con C. Chesi che conosco da tempo come cabarettista, ma che scopro oggi come autore.

 

“Boccioli di Rose” di Maria Cristina Pizzuto, Policromia. A cura di Loredana Donatella D’ianni

 

 

Avete mai fatto caso a quanto siano perfette le rose?

Il disegno di un architetto, le ombre del Caravaggio, i colori di Rubens… sono perfette!

Hanno un profumo inebriante, sono un piacere per gli occhi, scaldano il cuore; eppure decidiamo di reciderle e lasciarle morire lentamente. Come un condannato a morte nella sua cella: una ciotola di acqua, qualche goccia di vita, per poi cedere all’inesorabile sentenza del tempo che scrolla la corolla facendo cadere un petalo, un altro e un altro ancora, il gambo si china mostrando le vertebre, la morte soffia sull’ultimo petalo, i colori si spengono… Così lasciamo morire le rose.

Ci sono, tuttavia, delle rose che si lasciano morire, pur non essendo mai state recise

Maria Cristina ci spalanca le porte del suo cuore lasciandosi sfogliare come un fiore, fino a farci arrivare ai pistilli, e a lasciarci sporcare le mani del suo giallo.

Ci ha affidato il lucchetto del suo diario i cui fogli, petali setosi, si lasciano accarezzare come pelle di pesca graffiata dal timido inchiostro.

 

“Non importa dove mi trovassi o cosa facessi: l’unica cosa certa è che la mia vita era un sogno a occhi aperti”.

 

La ragazza ha trovato un escamotage per sfuggire ai suoi tormenti: un mondo parallelo nel quale rifugiarsi quando il mondo grida troppo forte da graffiare i timpani, da far sanguinare i lobi, da percuotere l’incudine, esplodere la coclea.

I pensieri corrono veloci prima che il portellone si chiuda e il volo verso una dimensione extracorporale possa prendere quota.

Maria Cristina si osserva dall’alto, si scruta. Anche gli altri da là su sembrano puntini innocui, mentre nella vita reale sono concause della sua sofferenza interiore.

Una famiglia che non la comprende, il completo rifiuto del mondo esterno…

“Una tempesta mi trascina nelle profondità oceaniche, e il mio corpo si abbandona dolcemente alle candide acque”.

 

Il dolore cullato in un sonno che assomiglia a quello eterno, ma dal quale riesce a trarre solo un sollievo momentaneo. Perché la vita chiama, bussa.

 

“Ho paura di tutto questo buio che mi circonda. Dante l’avrebbe definito selva oscura ma io da questa misera voce farei scaturire un aggettivo più raccapricciante, più degno di essere nominato dal buco più oscuro dell’inferno che sono diventata”.

 

L’anoressia è un mostro che si insinua nelle vene, è il nero che diventa linfa del male, che avvelena lo stelo e le foglie, è la morte paziente che sa attendere, è il buio che squarcia la luce con il suo mantello.

 

“Tutti mi vogliono vedere ingrassare, mi assillano, mi umiliano per farmi reagire, senza capire che così ostacolano la mia guarigione”.

 

La malattia è un mostro, che carpisce la fiducia fino a diventare amico confidente e fedele; è la madre che accoglie e consola, è il camino che scalda

… ma fa sanguinare e ferisce, deturpa il corpo.

Quando la malattia arriva coinvolge tutti i familiari, che assistono impotenti al lento sfiorire dei propri cari.

È un nido maledetto, è una rete che imbriglia ma dalla quale, secondo la ragazza, ci si può liberare.

Anche se spesso la disperazione sembra tracciare una strada senza uscita, in fondo a quel sentiero può aprirsi un varco attraverso il quale si intravede il giardino della speranza e della possibile guarigione. Perché la vita continua a bussare e a urlare forte, perché la vita non ama perdere e a volte riesce persino a vincere…

Con tanto amore, con tanta pazienza, con l’aiuto di esperti, con la comprensione e le carezze di chi non ha mai smesso di sperare.

Avete mai fatto caso a quanto siano perfette le rose?

Basta lasciarle crescere con le radici ben salde, ancorate a un terreno fertile, annaffiandole, ogni giorno, di perle di vita affinché i boccioli possano un domani diventare rose.

Senza che vengano recisi o si lascino morire prima di trasformarsi in uno splendido fiore e rimanere eternamente boccioli.

“Pasta fatta in casa. Sfoglie di racconti tirate a mano” di Luca Murano. A cura di Alessandra Micheli

 

 

Alcuni libri hanno il compito di farci scoprire la nostra vera essenza, una volta abbandonati tutti i pusillanimi ostacoli che noi uomini ci mettiamo davanti.

Per quel terrore dell’ignoto che ci attanaglia spesso, troppo spesso l’anima.

Eppure è quasi impossibile scoprire chi potremmo essere, senza indagare a fondo e con sincerità chi siamo, cosa si cela in quella zona oscura che è considerata cosi importante da tanti valenti psicologici.

E spesso non è cosi oscura come pensiamo.

Non ci sono impulsi reconditi e evidentemente pericolosi.

Non ci sono evidenti psicopatie o turbe che in fondo ci renderebbero soggetti tanto interessanti da essere studiati.

Spesso cosa ci affligge è proprio l’uomo comune che ci cela in ciascuno di noi.

Quello banale.

Quello perduto alle poste e assuefatto da voci e da piccolo gesti che sono privi di un valore supremo e straordinario.

Sono negli amori banalmente gettati al vento per un puntiglioso cipiglio nato dalla noia.

Ed è proprio quella, in fondo più pericolosa di ogni azione eclatante.

E’ nel lento morire giorno per giorno, incapaci di cogliere l’attimo straordinario in cui un si o un no, può cambiare la nostra strada. Inconsapevoli dell’importanza di un abbraccio o di un sorriso, se non nell’istante in cui tutto precipita in un oblio tenebroso che ha il sapore della perdita dell’autenticità.

Le storie che si raccontano in questo testo sono quasi grottesche.

Non ci sono vampiri o serial killer appostati.

Ci sono gesti reiterati quasi per abitudine, monotonia e angoscia sottile, lieve e terrificante di anime ingabbiate in corpi deformati appunto dal non senso.

E non è il non sense salvifico dei libri di Lewis Carroll.

E’ proprio il non trovare il significato in una vita che appare ingrigita e scialba.

Ecco che dall’ironica penna dell’autore escono comicità sofferenti, quasi fantozziani, disguidi che appaiono terribili nella loro tragica mancanza di un pizzico di sana follia.

Agio e disagio divengono facce della stessa medaglia, una vita ripetuta a memoria, senza sbavature senza novità, senza fantasie né immaginazione.

Vite ripetute all’infinito, quasi volti sarcastici e feroci di un oblio che da troppo tempo pervade le vite assonnate di noi, piccoli e terrificanti morti viventi, a volte consapevoli di esserlo ma incapaci di risorgere a nuova vita.

Come se questa un loop infinito, fosse l’unica alternativa valida.

Ecco che le persone normali, un questo testo di normale non hanno proprio nulla: siamo noi che abbiamo accettato un mondo in disfacimento, una società sorda e carnefice in cui noi vittime non facciamo altro che aizzarla contro i sogni, che sbiadiscono fino a essere mai esistiti.

E per risollevarci da questo deserto peggiore di quello dei tartari, in attesa che qualche eroe spunti all’orizzonte per risvegliarci con un bacio o uno schiaffo, ci inventiamo turbe inesistenti per dare una parvenza di movimento a un esistenza statica, dove il finto agio è solo quello di morire non rendendosi mai conto che, non siamo polli, ma aquile ingabbiate.

Uno stile crudo, tagliente eppure ironico, nasconde una mano quasi affranti di un autore che ha il coraggio di guardare sotto il tappeto e raccontarci e forse raccontarsi.

Perché svelare il segreto atroce è forse il primo passo per liberare l’anima rosicchiata da troppi, tanti corvi gelosi della nostra capacità atavica e antica di rubare il fuoco della conoscenza.

E a noi prometei incatenati, stanchi di esserlo un libro può darci una piccola ma potente via d’uscita.